Sequoyah Virtual

Por celo de tu cuerpo, Simón / cuento

2011-11-13T18:33:00.001-08:00

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POR CELO DE TU CUERPO, SIMON

a los dos Simones / Bolívar y Rodríguez

Desde 1808, ya que trabó amistad con Francisco de Miranda y cree que es precursor de muchas cosas que tenemos pensadas, por ahí anda un hombre que insiste en conocerte. Dice que viene como enviado de una Escuela de Propagandistas, escritores y doctrinólogos de uno que otro asuntillo. Que tal vez te importe verlo... Que de seguro uno (de los que abundan en los Talleres Literarios de Londres) te conoció, te menciona en sus círculos... Mencionó a Adams Smith, James Mill, Edward Gibbon, ¿alguno de ellos? Aún el recado me dio mala espina, Simón. Son ingleses, seguros que agentes de Lord Shelbourne.

Jeremías es quien te busca. Estuvo en México con gestiones de entrevitarse con revolucionarios; pero, España es celosa con las injerencias... Allá en México, como en España, han de conocerlo mejor de lo que lo conocemos. Y me pregunto, ¿quién es Jeremías Bentham si no un pobre diablo que imita la vileza y cinismo de Lord Shelbourne que lo apoya? Shelbourne, primer Marqués de Lansdowne, quiere brillar con grandes opiniones como Líder del Tesoro y de la Casa de los Lores y se rodea de sabios eminetes, o acreditados radicales; y Bentham se atreve a lo mismo porque tienes escritos, planes, proyectos,y consejos, que dar a todo el mundo... Yo lo veo que echa rayos; se filtra como una tormenta. Tiene más brazos que un pulpo y, si su cabeza es igual, los brazos de su cabeza son serpientes... Amigos intelectuales me handicho que se escribe con argentinos, guatemaltecos, que tiene fascinados a O‘ Higgins, el chileno, y en Guatemala a José del Valle... Simón, entre las miles de cartas que escribes, se te hace familiar su nombre... En México, ni Gobierno ni resistencia rseparatista, dentro de la iglesia, lo recomienda conveniente por su fama de Nomoteta díscolo y utilitario, ateo según algunos. Por eso ha decido trasladarse a Venezuela, conocerte y de paso, reencontrarse con Miranda.

Pero yo celo tu cuerpo, Simón. Visualizo en tu persona una diafanidad moral que no tiene los resabios del impulso ultramontano, pro-bestial, de esos discípulos y agentes de Shelbourne y Bentham que confunden la utilidad con el principio de la felicidad para el mayor número. Claro que el placer debe predominar el dolorl. Claro que hay que propiciar un cálculo de felicidad y quererlo como beneficio de la mayoría; pero, si ésto, es lo que Bentham pretende y por una concepción liberal de la felicidad es que trabaja, ¿por que no entiende que muhos alientan la obtención del placer son los mismos que animan el dolor en otros y evitan el plcer a que tienen derecho? Claro que hay que 'hay que buscar la felicidad para el mayor numero', ¿peró como sabe acerca del dolor que debe evitarse quien no ha sufrido? ¿De veras la moralidad puede ser calculada matemáticamente como balance de satisfacciones y sufrimientos? ¿Es como dice que es 'la conciencia, cosa de existencia ficticia, o saldo de sensaciones al estilo de Helvétius, o David Hume, o Hobbes?

Te digo y verás si le das entrada... que él me ha provocado mala espina y, peor es la mala pedagogía que se desprende de lo que ha pensado... Una ética fatalmente basada en el sensualismo, el cJ;culo de placeres, y la búsqueda de lo más provechoso para el hombre. ¿Qué es provechoso para el hombre que evade sufrir y que no quiere sacrificios? ¿Qué sistema educativo orientará a las repúblicas nuevas? ¿Qué modelo de reclusión peninteciaria debe ser provisto? ¿Qué haremos con la usura y qué con los controles sociales que debe ser creados? Invocándose ideas abstractas de justicia y cálculos de placer y dolor, mira lo que han hecho los gobernantes de Norte: prohiíen la importación de esclavos a tierra continental mientras reprimen a los indígenas... La esclavitud la quieren en el Caribe, al Sur, y ese es el juego de los británicos benthamitas. Un delito formal es 'todo los que el legislador prohíbe' y, hace un par de años, en 1808, dijeron que es delito importar esclavos y que es 'delito sustancial, todo acto que debe prohibirse por razón de algún mal que produce o que pueda producir'; pero es retórica de cáculos, ningún esclavo de los ya comprados y explotados será declarado libre... Jeremías dice que la usura es una ofensa, pero si se comete con el consentimiento de la víctima, hay que conbsentirla. No sólo defiende la usura, también la pederastia, los campos de concentración de trabajo esclavo... Puede que privar de libertad se resuelva sólo rediseñando una jaula... yo no entiendo, Simón, cuando dice que la envidia y los celos 'no son vicios ni virtudes, sino penas'... Si todo castigo es malicia y en sí mismo malos, si 'cada ley es una infracción a la libertad; si no hay castigar adicionalmente en el sufrimiento o la pena, ¿para qué él mismo propone tantas? Si 'el vicio es un error de cálculo en la búsqueda de la felicidad', ¿por qué hay que crear una dictadura constitucional, a solicitud de Jeremías? Si es inútil hablar sobre los intereses de la comunidad, sin entender cuál es el interés de la persona, ¿por qué es el demagogo que es?. Quiere lo más fácil y gratuito del Bien y del Mal. De ambos mundos. RacIonalismo represigvo y anarquismno al mismo tiempo, pero es indiscutible, Simón, que la vida no es de ese modo.

* * *

Simón Rodríguez, el que bendice el cuerpo de Bolívar con el rayo de la saniduría, guardó al fin silencio. Su amigo hace un gesto de reccobrar muchas fuerzas. Preguntó si había noticiasde Francisco de Miranda, héroe de una victoria en Valencia, segïn lo último que se supo. «Regresó a Cartagena», allí se refugió Bolívar, mas en lugar aparte para no confesar .la pena de desastres militares ocurridos.

Era 1812, cuando Rodríguez le trajeron el recado del famoso británico, el Gran Jurista y Filósofo del Estado, ue quería verlo... Un negro enfermero, una vez terminara de curar heridas, lo dejó domir por días y el amigo de alma le hizo vigilia, estuvo leyéndole noticias en torno a este fantasma del británico loco.

«La naturaleza ha colocado a la humanidad bajo el gobierno de dos amos soberanos: el dolor y el placer. Ellos nos señalan lo que tenemos que hacer», era una frase de Jeremías. Bolívar despertó con ella, recordándola en la voz de Rodríguez, el Maestro.

«Si salgo de este dolor, recibiré a ese hombre. Algo será primero. El deber. Pasaré a Mérida, invadiré Venezuela y daré gracias a Cartagena, que me consoló en esten dolor. Ya no me sientio herido. Nueva España no puede ser libre si Venezuela no lo es primero. Queda la batalla. Guerra a muerte... y, entonces, eso que me dijeras, como exaltado... principios de felicidad, 'felicific calculus', que preocupan a Jeremías Bentham, no cuentan con dolor como el nuestro, parto de pueblos libres. El no cala el dolor del que hablo, pero ya da recetas. No sufrirá en la batalla por la felicidad; pero ya propone sus asesores. No se entregará la felicidad al mayor número / que juro que vive más dolor que el mío / si no se comienza por pisar los riesgos, trotar en los desastre... Tráeme papel y plumilla, Maestro. La lucha comienza y voy a manifestar que comienza en Cartagena, después de oírte».

04-11-2005
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CARLOS LOPEZ DZUR / Occypy / Epica de San Sebastian / Teoría de la sustentabilidad /

Celo el cuerpo de Pedro Liciaga / cuento

2011-11-13T11:26:00.000-08:00

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CELO EL CUERPO DE PEDRO LICIAGA

a mi amiga Nereida Liciaga,
crecida en New York y residente en Orlando, FL

Por un camino vecinal de Perchas al Casco urbano de San Sebastian, vive Dionisio Liciaga, con su esposa Carmen González, cinco años menor que él. El es dueño de una finca de cultivo general en el barrio Calabazas. Emplea en sus labores a Carmelo, su hijo. Como es fuerte, a los 24 años, éste corta la caña a machete, con la ayuda de Juan, otro hermano. Don Dionisio ya no puede. Los años pesan para el trabajo duro y él tiene que educar filosóficamente al niño de la esperanza.

Pedro, el tercero de los hijos, es el único que va a la escuela y no hay muchas escuelas ni en el Pueblo ni en el campo. Dionisio Liciaga arguye que a éste, el chicuelo de 12, lo inducirá al racionalismo optimista de la vieja cepa Liciaga Juarbe que, de modo indubitable, fue la de Fermín, aquel delegado en la Junta Municipal de José Ignacio Irizarry en 1873.

Hoy, en 1910, Don Dionisio dice que a él le toca formar entroques adecuads para el muchacho. Los tiempos son más difíciles que lo que fueron con España. Y él cela el cuerpo de Pedro. O más nbien, aunque está en la edad de la punzada, con las hormonas vivas en todo el cuerpo, él no dehjará que ni cuerpo ni alma se convierta en una olla de husmo. Una unidad desgajada por los pudrimientos. Con 50 años encima, don Dionisio cela todo lo que tiene materialmente en Calabazas y en memoria de historia vivida

Recuerda que en los años de Fermín Liciaga Juarbe, la familia tenía más que hoy en términos materiales. De los primeros Alcaldes, sino el primero, que inauguró la Casa del Rey que fue iniciativa de Miguel López de Victoria, Manuel María Liciaga fue uno. Nació en España como Juan José, ex-Alcalde también y hacendado. Hombres creyentes en la aristocracia iluminada y en sus modelos prusianos de absolutismo, al estilo de Federico II, al casare miraban hacia cepas afines. Entonces, se prefería a los González de la Cruz, hembras de los pioneros. Cecilio Liciaga, nacido en 1856, tuvo la osadía de llevar a Ramona González a las sínsoras de Hoyamala antes de 1898 y de él nació Edelmira, la Hermosa. Fermín es el mismo ejemplo y, mira la dimensión de la belleza como en una noosfera .Y, claro está, que él, Dionisio quien eligió una González de Perchas.

Doña Carmen, «porque la Naturaleza es una maravilla y la vida natural con lo que más sorprende es con belleza», procreó a Solaida Liciaga. Don Dionisio está chocho con su hija que, a los 11 años de edad, como es crianza de antiguo, madruga, ordeña los becerros y las cabras. Da de comer y de beber a pollos, gallinas, cerdos y cuanto bestezuela existe en los alrededores. En este optimismo natural, no hay trapo rojo. La lengua se place en secularismo, con ribetes prometeicos, moral natural y rebeldías contra lo eclesial y dogmáticamente impuesto y canónico. En ese sentido, Solaida no es blanda. Entiende que no es menos que el héroe que roba el fuego de Hefestos. Roba el rayo que castiga, si quedara prohibido; pero convierte la dureza del rayo, del celo ígneo, en milagro salvador del campo. Ella labora por el bienestara general. Su familia. «Es bueno saber para quien se trabaja», suele decir Don Dionisio.

También así es su madre, Doña Carmen, la Tía Estefanía Liciaga Juarbe y es Edelmira, la nena hermosa de Fermín Liciaga. Creen que la mujer salva los pueblos. Que son las maravillas de la Naturaleza, pero no la acosa la virtud malentendida de los dogmáticos que crean valores de inmortalidad sin sustancia, o lo inefable o lo impráctico. No se piensan encadenadas al Cáucaso, comidas por las águilas que apetecen sus hígados. El proceso verbal y espiritual de los Liciaga, el mito de lo hercúleo en ellos, incluyendo a sus hembras en la prole, es que el campo prevalecerá. Nadie sacará el corazón por la boca con culpa. miedo, vergüenza, nadie vomitará los hígados y dirá: «Este es el yermo en la Cáucaso».

Ahora que todos están reunidos para el desayuno, Don Dionisio repasa que, si bien han perdido riqueza en términos materiales, si bien ya no hay que bailar como Fermín Liciaga bailó de contento con la destitución del Cura Claudio González de la Iglesia del Pueblo, en días de la Abolición de la Esclavitud, sí se puede eimitar a un David fervoroso que baila desnudo por todo Israel. El más pequeño de sus varones cumplió los 13 años. Hay que procurar que Pedro siga en la escuela. Hay que producir médicos y abogados, hombres cultos y entendedores, en la tradición de optimismo racionalista en que creyó el Dr. Manuel Epifanio Liciaga. «Cuando España, que nos había abandonado, se dio cuenta del error de quitarnos los derechos naturales de la ciudadanía, nos extendió el Título Primero de la Constitución de 1869 y Fermín Liciaga, junto a Manuel Joaquín Cabrerro y el Alcalde Irizarry, bailaron frente a la Alcaldía y fue un 19 de agosto, como el día que nacíste, Pedro, pero, hace 27 años... Con el tiempo, pese a esta alegría, no se ha bailado más en Pepino como en aquellos días de 1873... y, ¿por qué falta el regocijo? porque ya no celamos el cuerpo de la patria, ya no creemos que, aún en lo poco que tenemos, hay maravilla y que vale la pena proteger la belleza de este principio. Ya no hablamos de corazón a corazón, sino que sangramos los hígados. InvItamos a los buitre y las águilas a que vengan a la roca donde estamos, a que nos encadenen y nos quieten los propósitos.... pero, Solaidita, mi sol de once añitos, celo tu cuerpo en la Gonzalera de Calabazas, Hoyamala y Perchas. No hay colaboradora más tierna y leal para tu madre, que es la Patria misma en sus comienzos, porque los González de la Cruz nos dieron rumbos en los montes. No hay colaboradores más fuertes que ustedes, mis hijos varones. Lo que hacen en el campo, con su labor, con la caña, no es poco. Fabricando el melao, sobrevivimos y la tala del campo coauxilia. Les doy las gracias en nombre de Pedro... Hoy el cumple la edad de 13 años. Y vamos a darle un regalo. La escuela. Vamos a asegurar ahora que los primos Angulo Liciaga, Francisco y Juan, lo porcuran que vaya y se eduque... Ahora los tiranos, desde los hígados, engañan y se es más egoísta, con banders falsas».

14-12-2002
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Microrrelatos / Libro / Rayos por celo de tu cuerpo

2011-11-12T09:11:00.000-08:00

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INDICE / MICRORRELATOS

Obediencia
¿Por qué se mató al cocinero?
La vanidad del Capitán Lizón
Don Perico
El viejo loco y el mar
La injusta distribución de los colmillos
Teoría de la soledad
Los vendedores de soñarreras
Liza y las quimeras
El iluso despabilado
Asunto de amor, o de higiene
Cornelio, el puerco
La carta maloliente
La afrenta de Tres Palmas
Rayos por celo de tu cuerpo
Celo el cuerpo de Pedro Liciaga
La anemia en las alfombras del banco
La tentación
El desierto, soledad sin caminos
Por celo de tu cuerpo, Simón
El gran robo hipotecario
Predicador de la 'única forma'
El animal hombre
El arresto de Hernán / Brinca Charcos
La Cucosa de Cucusa
Panchatantra
El testículo
Cento Nuptialis
La promesa de Simón Gil

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OBEDIENCIA
Después de masticar filosofemas en torno al derecho a la autofensa, la violencia iniciatoria y las ironías de la vida, tras la ronda de una quinta cerveza, se apareció el jefe de los sicarios y ordenó al gatillero que parecía más reacio a completar del modo más riguroso la orden dada, que cumpliera con el siguiente despacho: «Cinco tiros en su cabeza al mediquito de mierda. Que ya no vuelva a fallarnos».

Advirtó aún más: «Parte, sin protestas y házlo hoy mismo». Le dió el nombre, dirección y el arma cargada con diez balas. «Mátalo con ésto».

Cuando lo vieron de salida, los otros cinco gatilleros se rieron. El jefe dijo. «Estuve pensándolo bien antes de mandarlo a él; pero, como lo escuché dándole lecciones de piedad a ustedes, lo elegí y, si él fallara, usted», aquí señaló al más 'blando' de los restantes, «va, sin protesta, y lo mata». Entonces, intensificaron las risotadas.

El gatillero llegó y preguntó por el médico, su víctima asignada. En el consultorio, anexo de la casa de campo, vivía su esposa y empleada, quien lo recibió. Era una muchacha que no tardó en reconocerlo. «¡Primo!», exclamó la recién casada al verlo. Estaba más hermosa y crecida que la última vez que la vio; pero sería difícil olvidarla, Desde niños estaban mutuamente enamorados y su voz era la misma.

«¿Y ese anillo?», preguntó agriamente. «¡Me casé!», dijo con su franqueza cálida, el alegre metal de su voz, su alegría. El evadió diálogo y que se le acercara, al recordar el día que se fue al extranjero. Los padres les separaron porque eran primos hermanos y en edad de calenturas. Las vidas de ambos jóvenes tomaron otros rumbos.

«Llama a tu esposo». Fue innecesario. El médico llegó, vestido aún con la bata blanca y se puso a sus órdenes. El gatillero cumplió obedientemente las instrucciones. Ahorró el mínimo de tiempo. Fue cuestión de medio minuto para que le diera cinco tiros en la cabeza a cada uno y repasara lo que había dicho a los gatilleros antes de la misión.

«¿Por qué no me escribíste? ¿Por qué no hicíste el esfuerzo de buscarme?» si ella lo hubiera hecho y oportunidades tuvo, él no se habría hecho sicario. Ni habra tenido que matarla. Convencido de ésto, salió feliz y silbando a paso lento hasta su carro.

23-9-2004

*

¿POR QUE SE MATO AL COCINERO?
Al Gran Cocinero de Blasfemias se le asignó una misión en Alemania, a pocos días del atentado explosivo en una discoteca de Berlín. Lo primero que cocinó fue un guiso de mentiras en torno a Gadafi y, sin embargo, el sabor no fue convincente. Hubo que exonerar al culpado. «Esto no fue cosa de libios», se supo. No se encontró prueba que implicara contacto del sujeto con Gadafi ni con sus condimentos. En el año 1977, también se le implicó en el derribo de un avión comercial de pasajeros, pero la mentira del Cocinero de Blasfemias no se sostuvo. «Es la segunda vez que fallas, cocinero».

El jefe de la investigación confesó años después que la principal prueba encontrada en la escena, el reloj de la bomba de tiempo, fue una evidencia plantada por la CIA y la MOSSAD. Otro testigo, el primero que echó de cabeza al cocinero por tan mediocre ensalada, admitió haber recibido 2 millones de dólares para mentir en el juicio que se preparaba contra el blasfemado. O víctima del cocinero.

«Hay que buscar quien nos cocine una perfecta receta para el odio», dijeron al cocinero. Se quería el caldo hirviente de todo el petróleo de Libia. Y parece que no lo cala la política es mezquina de sus adversarios y él es indominable. No juega en estos banquetes que Occidente prepara.

El Cocinero dijo, por intentar algo nuevo: «Hagamos que el pueblo lo odie. Inventemos que comete matanzas y que Libia vive en opresión y hambre. Aunque siguió preparando sus gastronomías mediáticas, no se pudieron probar las masacres aludidas en un plato servido de epopeyas y la misma Organización Mundial de la Salud informó en 2009 que, bajo el mando de hombre al que echaban vituperios y por quien se cocina tanto, para el consumo noticioso Libia presenta uno de los más altos estándares de vida en el continente africano, un porcentaje bajo de analfabetismo, acceso universal a la educación, y en general una expectativa de vida elevada en relación al resto del continente.

«Es la tercera vez que fallas, cocinero». Y para simplificar las cosas, prescindiendo de las torpezas, la OTAN tomó el mando. Impuso sanciones contra Libia. Le confiscó el dinero depositado en bancos extranjeros. Bombardearon el país, se destruyó la infraestructura que más necesitaba el pueblo. Y llamaron al Cocinero, en desempleo, pero retenido, a que fuera testigo de cada eventos y aprenda.

«¿Ves cómo se hacen las cosas cuando nos fallan los inútiles? Quiero, entonces, que lo conozcas y cocines para él». Lo llevaron a la Ciudad Natal, donde se había refugiado el rebelde. Y, tras una captura, los mataron juntos. Para Occidente, eran un par de inútiles.

05-09-2007

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LA VANIDAD DEL CAPITAN LIZON

a Mercedes Abrego de Reyes

«No somos tan malos. Vas a tener la oportunidad de despedirte de tus hijos», le dijo el soldado que la aprehendió en una casa de campo, la encarceló unos días y ahora prepara el lugar de sacrificio. «Mi Capitán Lizón dijo que permitirá que se hagan oficios religiosos en la capilla».

Habían pensado que son sus manos las que deben mutilarse. O su boca, cortársele la lengua porque farsea fevorosamente cuando tiene ocasión su admiraión por Simón. Testigos confiables, simpatizanyes del Capitán Lizón, vieron que lo conoció personalmente en Cúcuta y parecían cómplices y conspiradores viejos. Fue antes de la Campaña Admirable de 1814.

«No somos tan malos. No te cortaremos la lengua ni tampoco las manos. Tus vecinos de Cúcuta echarán de menos que hablas muy bonito, saben exolicar las cosas y enseñar, y además, con las manos ornamentas las iglesias deVilla del Rosario, mi pueblo, de San Antonio y dirán que tenías las manos benditas de arte y la lengua, gustosa de conocimiento; pero, mañana, l3 de octubre, tienes que estar preparada por errar haciendo lo que más ha molestado a mi capitán y no es que seas espía y colaboradore en el Valle de Cúcuta con los ejércitos republicanos. El asunto que lo ofende es lo del uniforme».

A final de cuentas, le cortarán la cabeza. «No somos tan malos. De ahora en adelante, serán muy fáciles las victorias sobre Paula Santander y lo que has dicho, con tus espionajes, se cambiará para desorientarlos, se neutralizará.tus informes secretos. No vencerán otra vez en San Faustino y Capacho, contra las tropas de Matute y Cañas».

El capitán Bartolomé Lizón nuacaba una mujer espía desde hacía rato. Era doña Mercedes Abrego de Reyes. A Santander, pese a sus espionajes, lo en el llano de Carrillo, «pero faltabas como el trofeo de mi capitán... Mira que no somos tan malos. Te voy a decir por qué te mandará a decapitar mañana. Con tus manos, hicíste una casaca bordada en oro y lentejuelas, a Simón y éso lo ofendió ad nauseam más que si te unieras a campañas libertadoras, con todas las mujeres de la Nueva Granada. Ninguna casaca ni uniforme militar puede ser más hermosa que la suya».

Fue decapitada el l3 de octubre de 1813

01-05-2002

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DON PERICO

A Pedro J. Jaunarena Oharriz,
nacido en 1885, en Iturren, Navarra

a Pedro Tomás Labayan Jaunarena,
amigo y notable pepiniano, fallecido

Contaba Piri Márquez, en programas de radio y en tiempos en que fue llamado el 'Pajarito Investigador', que su afición a la locución fue por causa de Don Perico, inmigrante español a Pepino, tío y padrino de Pedro Tomás, último dueño y administrador de Laurnaga y Co. En su tiempo, antes de su muerte, el tío navarrés y esposo de Quintina Ramírez, pepiniana, fue el contable. Curiosamente, no separan al uno-ave del Don Perico humano.

El mote de pajarito investigador fue homenaja a la cotorra de Don Pedro. Homenaje de Piri, reportero madrugador en la radio. El pueblo dio otro homenaje a Jaunarena Oharriz. Le dio el Don de Perico, como si una cotorra fuese siempre para ser copia del dueño, o un perico siempre una cotorra que acompaña e identifica al dueño, a quien le enseña indiscresiones. Para investigar las diferencias entre dos entes, Piri les investiga a ambos por separado. Descubrió que la cotorra o perico, «lo que haya sido», sólo repite sonidos cuando escucha la radio. Sin embargo, Don Pedro / el Perico / cuando lo azuza la nostalgia de España, el dolor de Pedro Jaunarena, el Manco, esposo de Doña Cleofe, durante aquellos tiempos amargos de 1898 y la violencia campesina en el Pueblo, es cuando más habla, eb voz alta y a solas. Don Perico, periquín a escucharle...

En realidad, Jaunarena Oharriz fue como todos los vascos y navarrenses en el pueblo entonces: una comunidad cerrada, recelosa, unida entre ellos por los vículos de familias, sus propias cofradías, sus silenciosos y ocultos hábitos, siempre elitilistas y amigos de incongruencias para que resultara difícil el juicio que los objeta, porque, obviamente, no soncomo otros criollos los desean. Evitaban los nexos con criollos y con el populacho.

Don Piri no duda que Jaunarena adora su cotorra. Es más, pasea con ella. Mas cuando tiene la nostalgia de la idiosincracia apaga la radio. Demanda silencio de la cotorra. Y Don Perico se calla porque se calla. En esas horas, dedica algunos pensamientos a los viejos Laurnagas que se regresaron a España; recuerda a los Echeandía Vélez (y los Medina) de Cidral, a los Micheo Irigoyen, Zarratea y Martiarena, la parentela del ex-Alcalde Manuel María Liciaga, que fue gente muy diferente a los emparentados con los Méndez y González.

Don Perico, con la simpatía públoca que pueda darle su cotorra, utilizael recurso como el apoyo que se dio de viejo en el bastón de araguaney, color aceituna, pero siemre va metidio en su propio fondo emocional en la historia y tiene un aire cogmatista de Zenón, el Estoico. El no fue conversador. Tenía uan timidez cautelosa y no quería el pleno acercamiento; pero, ahí está Don Perico. O más bien, una avecilla verdigrís Myiopsitta monachus, con su pico amarillo. Será de origen suramericano, del Uruguay tal vez, de donde le vino el bastón de color aceituna.

A veces al navarrés, el Pueblo de Pepino se le antoja lleno de distónicos. El afán de poder y justificación religiosa de los controles nos hace camaleónicos, carnavaleros, mentirosos. Seres con una afectación neurológica difusa que asemeja la demencia cuando le hablan a su pájaro. Nadie le pregunta algo profundo, emocional o histórico. Es una cotorra muda del pasado.

El no puede ser así. No quiere estos juegos; prefiero ser Zenón el estoico y no hablar poco con el populacho que ha de aportarle poco. No se esforzará en quererse democrático si no lo es. «El que quiera hable con Don Perico. Sí, con el Loro, pero no conmgo», parece que dice.

06-04-2003

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EL VIEJO LOCO Y EL MAR
Don Selacho es un cuenta-cuentos del sector costero y alega que es quien más conoce de los grandes predadores. Las aventuras que cuenta sobre la vida marinera tiene un encanto épico de piratería. Se ha enfrentado a monstruos tales como el Tiburón Ballena, gigante que suele llamar Rey del Imperio; otro menor, pero no menos temible, el Tiburón Toro, al que ha visto en desplazamientos hacia las aguas dulces de los matorrales.

A veces habla sobre el Tiburón Blanco y parece que lo asocia al racismo. Ha narrado sobre un Tiburón Tigre y parece que habla de las selvas. No es que el cuentero sea, por socialista, Don Selacho el pescador disparatero. Bien que sabe lo que habla cuando se designa experto en tiburones, no sólo en guisarlos. Aprendar de ellos su consigna. «Son silenciosos; pero siempre están despiertos. Camarón, no te duermas, que viene el tiburón y te huele».

Los silenciadores del tiburón son sus propias escamas y dientes. A distancia se relamen de gusto y huelen tus carteras, moléculas que tengas de billetes o de frutos con valor productivo. Los tiburones depredan el trabajo ajeno. Ven lo que les conviene en condiciones de poca luz y poca ley y eso explica la creciente disparidad de recursos en mares con revueltos oleajes y aún en profundidades.

Los tiburones son las grandes super-estrellas de los congresos. Deja el silencio de las profundidades del capitalismo en el agua y alborotan la superficies de las olas, pidiendo aún más privilegios para que no se pesque su carne. Batallan la rebaja de impuestos para su beneficio si es que se ha de proveer mediante ellos dizque empleos a pequeños selachos. El pescador costero es un rival que los guisa, piden que se les pesque sin piedad y, porque es socialista, a los tiburones los menciona con desprecio como si fueran escualos / escuálidos homicidas en mares del Norte.

16-05-2004

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LA INJUSTA DISTRIBUCION DE LOS COLMILLOS
El hombre se preguntaba, en voz alta, por qué es la burla del pueblo. Sucede que tiene o poca quijada o una legión de dientes. Y él hace sus sacrificios para que no se le tome a carcajada, cuando se babea. Mas lo que dice casi mortifica a sus testigos. Curiosos, noveleros del pueblo; se quedan hasta el final, porque de ninguno se aprende más que de él: De Colmillón y su eterno tema, la injusta distribución los colmillos, mientras el sistema económico de explotación en su patria, Norteamérica y el mundo funciona a favor de los ricos, a los que él alude por los 'colmilludos'.

Esto es lo triste: Que él encarna biológicamente unos enormes colmillos; pero le falta encía, espacio para tenerlos bajo el cielo del paladar. Su boca es un disparate y es pobre, lo ha sido desde el nacimiento, para sufragarse el servicio dental y estático, si acaso es tanto lo que molestara a su barrio con su presencia dientuda. Entonces, el diario sacrificio es denunciar que, entre 1979 y 2007, el 1% de los colmilludos con los ingresos más altos, los incrementaron en un promedio del 275%. La fecha es importante: él se vio forzado a sufrir, porque nadie le ofrecía empleo porque o tenía poca quijada o una legión de encías.

6-01-2008

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TEORIA DE LA SOLEDAD
El propietario de la Discoteca El Tártaro es un filósofo de la prosperidad. Sus ideas parecen sencillas, apuradas conceptualizacones y, sin embargo, son observaciones rigurosamente aprendidas en las cenizas de la noche. Es un hombre solitario y noctívago. Y, cuando sobre la prosperidad es que se habla, la tiene. «No hay prosperidad sin tener buena tenazas», dice.

El Tártaro es su metáfora del mundo. Las arañas pagan por estar ahí. Todos, aún sus enemigos potenciales, gastan su liquidez en el lugar. Derrochan lo que tienen y no tienen pero la ilusión de lo tenebroso, luces sicodélicas y fantasmas, entre hilos de plata, como en una telaraña infernal que se asimila si vendes licor y alucinantes y predicas que hay que saber y querer vivir. La vida es libidinal, agite de nalgas. Quienes creen en las formas del meneo y el disfrute creen todo lo que él atrgumenta. Lo declaran un sabio y él, únicamente, un solitario empedernido, que sabe cuándo y con quiénes utilizar su aguijón, sus fuertes tenazas, su ponzoña venenosa.

Una que otra vez, Aún los solitarios buscan a sus homónimos y se vinculan en tareas afines, cazar más que amarse. No es conveniente el marcado gregarismo. «La actividad del apareo debiloitan. Es la más peligrosa. Extrae de la sobrevivencia el poder del celo y la energía, la paz de tu soledad. Entonces, te apendeja», dijo una vez a cierta alacrana que pedía matrimonio. Por poco y lo tienta, mas se acordó que no es bueno que se comparta la guarida con nadie. De hecho, su prosperidad ha sido conseguida gracias a ahorrrar el gasto de hembras demandantes, vanidosas y, sobre todo, crías y parásitos de manada.

Claro que cree en cazar juntos, en colonizar espacios áridos de vez en cuando, probar el traspaso del veneno pero una vez tiene lo suyo, su base vital, hay que separarse, optar por su pedazo de Tátaro y aprender la propia teoría de la soledad y el individualismo.

07-03-2002

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LOS VENDEDORES DE SOñARRERAS

«Energy and persistence conquer all things». – Benjamin Franklin

Muchos que hablan sobre 'The American Dream' debieran ser más honestos si tan patrióticos son y si de veras respetan al prójimo, por lo menos, que no invadan como intrusos la noche. Norteamérica, desde el tiempo de las Trece Colonias y los Padres Fundadores, de lo que se trata es de mercadear entre desvelados cuaLquier ocurrencia, no de que se induzca un proyecto formalizado de nobleza cooperantiva y rentable, sino de espantar el descanso incentivando adquisiciones individualistas y más desvelo. La sensación consecuente es una soñarrera. Se suma alucinación al desvelo.

No se venderían los 'sueños' sobre oportunidades de riqueza si se estuviese con plenitud e inteligencia en alerta. Lo que sucede alrededor de la clase trabajadora es que hay demasiados vendedores de inutilidades e ilusiones. «Gente que se cree que trabaja porque habla mucha mierda». Los 'sueños guajiros', como los agarrapendejos de los Grandes Listos, se venden a los cansados, desprevenidos, apáticos y decepcionados de cualquier rutina. Mientras 'the mainstream media' alardea den torno a la mucha energía disponible, o contenida en 'oportunidades de riqueza', los intermediarios merolicos, listos alacranes de la noche, se encargan de traducir en mera propaganda la sabiduría de tal energía. Venden el tomarse el riesgo, invocar la persistencia, todo menos el sustancial secreto, cómo se adquiere la energía, la cosa verdadera, sin tanto misterio.

Uno que vino a mi casa me comparó con una cucaracha que vibraba, a cincuenta centímetros de distancia. «Si fuese malo como el alacrán te comería» y aún así pudo oírme, yo hacía mis gárgaras nocturnas, presto a irme a la cama.

«¡Pues no!», dijo con su sensitivo tricobotrio. «Eso de acostarse temprano es una haraganería». Mostró su equipo genital, sus pectenes ostentosos. «Hay que dar gusto a esta energía». Tenía un automóvil de lujo, pero prefirió mostrarme cuatro pares de patas ambulatorias. Las patas delanteras tenían tijeras y tenazas; yo me lavé mis dos ojos, como si viera visiones engañosas. Además, tenía par de ojos mediales, con otros cinco ojos simples menores, de los que dijo que proporcionan orientación básica cuando falta luz solar y de luna.

«Esto es parte de la riqueza. Estamos en la tierra con un propósito», me dijo. «No podemos ser incapaces. Si otros acumularon una gran riqueza. también nosotros podemos. Tenemos que poner el American Dream en acción», agregó. La secretividad e inesperada irrupción suya no agradaban y pedí que nos reuniéramos no en esa noche, cuando más apendejado estoy; sino en el día. En las mañanas madrugo y mi vida es frugal y de trabajo duro. En el esquema tan desigual distribución de ingresos y riquezas, soy miembro de una clase media que desaparece.

La injusticia social es tal que me persigue. No es novedad. Me fisgoneó a la distancia; me buscó entre lo oscuro y me acusó de que si no gozo calidad de vida es por conformismo. En fin, mo revestí. Lo acompañó al antro. Una sesión de inútiles, todos reclutados para oir soñarrerías. «Hay mucha riqueza en el mundo. Mucha energía», decía. Lo que no explicó fue dónde, quiénes la tienen y cómo se les quita. El Gran Listo, vendedor de soñarreras, dio con la cola en varios de los presentes, empozoñándolos con el Sueño Americano. A mí el coletazo no me alcanzó, pero perdí una noche de necesario descanso.

17-03-2002

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LIZA Y LAS QUIMERAS
Por supuesto, la Quimera como monstruo no existe. «La vida es linda. Siempre el éxito es posible si se lucha y la democracia capitalista, pese a sus defectos, es la que mejor brinda las oportunidades. Nada existe sobre la tierra que sea mejor que ella». Democracia es el lema de una legisladora que evita, cuanto más puede, la consulta en vistas públicas, celebrar audiencias y honrar la Resolución Concurrente de la Cámara, la 108.

Cuando describe sus fantasías o ilusorias agendas de porvenir, se pinta como la hija de una familia que escapó de Cuba, enojada «con la opresión del Barbudo». Ella nació en Nueva York, educada quijotescamente para que combata las quimeras y hay un monstruo quimérico que llama anti-americanismo de los comunistas de Puerto Rico.

Cualquiera sea la quimera, un comunista, un rival de La Palma o del Alcalde Santini o del Gobernador Fortuño, se combate anticipándose a lo que forje los esquemas incongruentes y rivalidades. Es cuestión de tomar partido, separarse de gente que antagonice, correr a ocupar una oportunidad abierta e ir armada con lanza afilada como el Quijote. «La felicidad es de quienes madrugan a buscarla».

Con una filosofía tan simple, pragmática, después de finalizada su carrera en Leyes, Liza se proclamó triunfadora y, con el ego proactivo, afirmado, y se inmiscuyó en política, sin perder tiempo. Ha recorrido los cuatro precintos de San Juan, junto al poderoso Alcalde Santini. Es miembro del Establecimiento político. Da codazos bruscos dentro y fuera de sus filas. Sabe a qué dragón alinearse,

Con otro colega legislador, es madre de una nena y serlo no quita tiempo a que siga como jefa de la Comisión Judicial y otros comités conjuntos, el de Tesoro, Desarrollo sanjuanero, Revisión de Códigos Civiles y Penales, Comisión de la Mujer y Relaciones Laborales. Ella y sus amigos se inventan el mundo que desean y dominan, entran en campos de batallas ad hoc y derrotan con ventaja a las Quimeras. Es lo único que estorba en su mundo, un sector irreductible de quimeras, a lo que van poniendo a raya.

Esos dragones come-y-vomita-fuegos, viejos anarcos-marxistas, demonios de Ateneos y Colegios de nigromantes, que la incomodan, sufrieron uno de sus golpes bajos cuando el Senado le aprobó una legislación que derogaba la colegiacion compulsoria entre los abogados. Es que,siendo abogada, se siente de una casta aparte. Y, a su ver, la mayoría de los abogados del Colegio son nigromantes de causas funestas, contrarias a las suyas. No quisiera tenerlos cerca, tratarlos, encararlos, decirles amigos o compañeros, porque no piensan como ella.

Liza es la Fuerza del Bien que combate a Demonios. «Con 17 votos a favor y ocho en contra, los vencimos en el Senado», se jacta de su golpe a los colegiados y cree que va a dar jaque mate de victoria sobre otro bastión de letrados sinvergüenzas, los ateneístas. Confiada por el respaldo que le dieran 441 de 461 delegados de su partido, convocados por Santini, y la oficialización de su candidatura al Senado, Liza marcará sus territorios. Avanza por dominios, posicionándoase. Una vez tenga el asiento vacante (del que sacó el afamado culo el senador Arango), ella cerrará, o asolará reduciéndolo a sus mínimos escombros, el Ateneo, «castillo de independentistas y soberanistas, enemigos de Norteamérica».

Esta sí que será una batalla simbólica y estratégica. «Claro está, porque ningún enemigo es un endriago, una Quimera, un monstruo, lo único que se destrruye con mi victoria en este propósito es el orgullo»... Liza se afana por destruir, redefinir y debilitar instituciones, según se quejan muchos. Su revisión del Código Civil, en particular, en lo que concierne al matrimonio y la familia, la moralidad pública y las instituciones en defensa de la autoctonía y la cultura nacional, no le importan porque «la vida es linda, donde quiera; la patriia puede ser Nueva York, o Hawaii o Miami, uno nunca sabe». Life is like an ilusionary fancy.

04-08-2011 / Microrrelatos
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EL ILUSO DESPABILADO
Lo mejor que ha sucedido en Norteamérica — según lo medita un hombre que se identifica por la radio como el Despabilado— es que en la base de la comunidad, ya muchos se dieron cuenta que no somos lo que decimos, una justa sociedad capitalista. Cada decenio es más evidente que la élite empresarial y la suma de casi todos, sino todos los políticos, son un horda maquiavélica. Juntos forman el Leviatán. «Nos hemos convertido en un monstruo».

«Lo mejor que ha sucedido es que aprendimos que no se puede vivir para soñar. Que los políticos nos llevan a ciclos de devoramiento y que debemos despabilarnos antes que nos destruyan».

El iluso despabilado telefonea a los radio-bembas de la nación y lo hace en nombre de unos diez millones entre ptros 55 millones de oprimidos hipotecarios en los EE.UU.. Al aire, alega que burócratas de gobierno, banqueros, vendedores de servicio, artículos innecesarios, materiales lujosos, constructores, urbanistas e intermediarios, han mordido en la carne de la elemental ilusión de espacio propio, su autonomía habitacional y una casa que él habría construido a un costo de $30,000 o menos, una como la suya, ha costado tres veces más en materiales y permisologías para que, a final de cuentas, por oírlos con credulidad, sea menos suya que del banco. Los deudores de hipotecas / los diez millones del sector al que pertenece / deben más dinero que lo cuesta su casa en el mercado. Y millones las han ido perdiendo

«Pero, ¡que bueno que ocurre un robo escandaloso, crisis en la vivienda, un desencanto con la extrema desigualdad económica que fue escenario de todo y nos tiene en marasmo y asustados, con marchas de indignación en 300 ciudades y las Legislaturas paralizadas! ¡Qué buena la polarización política y que podamos identificar a los hijos de puta que nos piden el voto! ¡Qué bueno que el consenso crezca entre los viejos ilusos y crédulos! Consenso para despabilarse. Ya sé que no se puede vivir de ilusiones. Carnaval de tontos es la democracia y creer en ilusiones justicieras del capitalismo, en las sociedad de nuestros predadores, es el más imbécil de los actos!»

05-09-2007

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ASUNTO DE AMOR, O DE HIGIENE
Estaba tirado, con dos tiros en el pecho, sobre la esquina de un Salvation Army. No moría aún. De hecho, su alerta conscientivo percibía a las mil, pero la hemorragia manaba a raudales. Valoraba lo que hizo. Fue mucho y heroico para un desamparado de Sky Road. Después de muchos meses, por un motivo que parece frívolo, se animó a bañarse.

Ccreyendo que nadie lo observaría, se robó un calzocincillo, de paquete. Otro cliente en el baño del Salvation vio que extraía el calzoncillo de su envoltura de papel celofán. Al principio, creyó que el presunto pillo tpmaba lo suyo, pero avisaron sobre tal hurto y acusándolo, dijo, 'sé quien es el ladrón'. Por quererse meramente colaborativo, se asustó después que el informado estrenó una pistola que adquirió ilegalmente vaciándole dos balas al pecho del acusado. «No es justo», habría explicado que lo hice no por ser un pillo. Hoy tenía una promesa de amor. Si me hubieras dado tiempo de explicarte, habrías entendido».

Tener una promesa de amor es el mayor incentivo para la higiene. Un calzoncillo pulcro, nuevo si se puede, es un tesoro cuando uno se desnuda ante una pareja que admite consensualmente darte todo una noche. Quería halagarla. Llevaba años sin sexo, despreciado como un apestoso. Sentirse el peor que los pordioseros, por nbo tener placer a ratos, es peor que dormir en la calle.

«Estaba seguro que alguien me llenaría de ternura», pensaba cuando acabó de morir.

03-11-2000

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CORNELIO, EL PUERCO

«The Porto Ricans (sic) are the dirtiest, laziest, most degenerate and thievish race of men ever to inhabit this sphere... I have done my best to further the process of extermination by killing off eight and transplanting cancer into several more... All physicians take delight in the abuse and torture of the unfortunate subjects. [Gabriel Packard, RIGHTS:Group, «Strips Racist Scientist's Name from Award». IPS.org 29 April 2003 21:45:36 GMT]

Cuando Luis Baldoni oyó, casi a finales de 1931, que la prensa pubkicó un informe del Rockefeller Institute for Medical Research (hoy Rockefeller University), sobre el infectamiento deliberado de pobres de los arrabales con células de cáncer, cometidos por el Dr. Cornelius P. Rhoads, lo único que dijo fue: «Yo sabía que lo iban a coger. Ese doctor es un puerco, sin escrúpulos. ¡Qué bueno que lo cogen!»

Lo describe, no sólo por sus modales bruscos, sino por matrero, con roña y mala voluntad, que no lava un jeringa ni aunque lo maten y el instrumento se esté pudriendo con hongos por dentro.

El informe Rockefeller alude a la escasa profilaxis científica; pero, Baldoni que lo conoce, se quejó hasta los colmos. Que «aunque la anemia me esté comiendo, yo no me pongo en sus manos». Tanta es la ausencia de sensitividad que le achacara. Lo recuerda, con una jeringuilla de diez centímetros cúbicos, agujas nunca esterilizadas, que reutilizándolas en unos y otros, tenían reminescencias previas dei muestras de sangre de las orejas y venas del brazo de otros pacientes. «Y ví que las moscas se cagaban sobre las jeringuillas que Cornelio puso encima de su maletín y que él les espantó con la mano y las reutilizaba... y, por ahorrar tiempo, utilizaba agua de la pluma solamente, sin ninguna solución salina para sacar la sangre, y de verdad, me dije, prefiero a un médico chino, que a este sucio y loco matasanos».

De unas trece personas que habían muerto, cuando nadie lo esperaba, y que se pusieron bajo cuidados de Rhoads en el Hospital Presbiteriano de San Juan, Baldoni conoció algunas. «Luis, sacame de aquí. El es quien nos implanta gusanos». Se lo pedían al ayudante paramédico. Hablar con Rhoads producía miedo.

No había que ser muy listo en 1932 para concluir que la mayor anemia y epidemia tropical, no fue la descritoa por el «Proyecto Rhoads», sino la miseria, el hambre y los malos médicos chupasangre, subvencionados por el U.S. Army y sus unidades de investigación biológica. El régimen de La Colchoneta nos mata y Cornelio acelera que las pulgas se exterminen. «Para él somos microbios, piojos, pulgas y gusanos».

04-09-2004

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LA CARTA MALOLIENTE
El Vate, dirigente esperado porque su glamour de Harlem, prometía más gábilos que los que tuvo su padre, Muñoz Rivera, prometió a Don Concho de Gracia una respuesta a su carta. «Como Antonio R. Barceló, que jamás se movió hacia la independencia en el Partido Liberal, ni quiero que nadie me recuerde. El nos dio a chupar el pirulí de la colonia por años».

Oirlo lo esperanzó. En 1938, el Vate parecía que comía fuego. «Mira, escríbete una carta. Felicita el nuevo partido porque vamos a ganar y emplázame, como yo emplacé a Barceló n 1938», había dicho.

Supuestamente, con su respuesta, él hablaría de tal modo que el fantasma de la independencia, en la puerta de la esquina, iba a pasar al interior de la casa, en el país, fantasma vestido ya de sustancia, con la carne firme y entera. La victoria eleccionaria de 1944 fue contundente y se ganaron todos los distritos senatoriales. Copo casi total de municipios.

Pasó el año y medio y don Concho esperaba la respuesta, presionaba y el Vate no premiaba a su paciencia. Hasta que, al fin... Una carta, olorosa a no se qué. Tal vez a cagarrutas que aroman el miedo y la traición. Ahora lleva años doblada; pero es hediente y diez años no han podido quitar tan mal aroma. Diez años fueron confirmadores.

Un día, sería de 1946, Francisco Susoni preguntó a don Concho: — ¿Qué tienes en el bolsillo que tan mal huele?— Sacó la carta doblada que lo avergonzaba y la mostró. — Una traición del Vate.

Y quienes estaban presentes y olieron la carta (a saber, Susoni, Géigel, Arjona Siaca y Don Concho) dejaron el partido.

03-03-2000

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LA AFRENTA DE TRES PALMAS
Todavía el Creador del Engendro se ilusionaba con la idea de que alguien le dijera Papá Muñoz, por aquello de que 'Dios en el Cielo, y Tú en la Tierra, Papito'. Pero, entre sus mejores hermanos e hijos, se fueron los más hábiles, hermosos y, en 1948, en la Gallera de Tres Palmas de Bayamón lo afrentaron, por su invento. Se le ofendió, como sintiera el mismo Mio Cid, cuando supo sobre la Afrenta de Corpes.

Y el creador del Engendro comparaba con los infantes de Carrión a los pipiolos, azuzados por Concho. Susoni, Géigel, Arjona y al perverso Concho serán castigados. Se sentía como el Cid en su querer que sea recobrado el honor perdido en las Cortes de Toledo. Los afrentosos han escupido sobre su Engendro, el Estado Libre Asociado y, como el honor se lava con sangre, hizo que se aprobaran unas leyes infames con el fin de perseguir a los Carriones y les bautizó como «hijos putativos de don Pedro».

Se refería a las Leyes de Mordaza y a Don Pedro Albizu Campos. «Eras el vicepresidente del partido y a la vez presidente de la Comisión de Conciliación y Arbitraje, eras mi fe en el quehacer disciplinario y mi mano derecha, el operador y heredero de mis metas, y me has ofendido, doctor Susoni, y me duele que públicamente me cuestionas y escupas la Asociación Permamente, que es la niña de mis ojos, y la ultrajas, dejándola desnuda y abandonada a merced de los buitres. Cuando dejas ru escaño, por sueños vagos de independentismo, me abofeteas y afrentas a mis hijas como los Carriones. No perdono al que burla las hijas de mi rey Alfonso».

Este, el más querido de sus infantes, renunció a la presidente de la Cámara, y en marzo de 1949, se integró la delegación independentista, encabezada por Don Gilberto Concepción de Gracia y compareció ante la Comisión Americana de Territorios Dependientes de la O.E.A y planteó que el Engendro del Vate es otra maloliente carta colonial para Puerto Rico.

23-03-2000

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LA ANEMIA EN LAS ALFOMBRAS DEL BANCO
En la casa de San Mateo, por la Avenida El Cerrito, Amadeo Giannini, recibió en sueños mensaje del Anciano de los Días, quien le dijo que ni las mayores riqeuzas del mundo libran de la anemia. «Te enseñaré que es riqueza una vez que se tiene y cómo adviene la miseria».

Entonces, sin saber cómo, las cosas se pusieron en tal orden que Amadeo fundó el Banco de América, a partir de un primer experimento que fue el Banco de Italia del 1904 y, en según abría sucursales y se ufanaba de logros, le aparecían rivales, pero no se acordaba del Anciano de los Días. Por eso en 1906, tras un estremecedor terremoto en San Francisco, se le quemó una sucursal y la mudó a la casa, pensando que ya sería su ruina.

El Anciano de los Días se apiadó. Llegó por una puerta trasera hasta su casa. Amadeo prohibíbe maniáticamente que ese visitante venga y se lo tiene dicho al servicio que administra su casa. «Hay un anciano molestoso que siempre me procura. Tenga la puerta delantera cerrada».

En fin, que el Anciano se agencia cómo verlo y lo sumió en tal soñarrera que, cuando despertó, tenía la idea de que fue visitado, confortado y que tendría que apretar las manos de todos los damnificados y empobrecidos del que el terremoto hizo víctimas. Había entendido la estrategia postsísmica sugerida en el sueño. Y comenzó a dar los préstamos que llamara «Apretón de Manos», mi solidario préstamo. Los «handshake loans» lo pusieron en pie en el mercado hasta 1928

Sin embargo, a Giannini no le gustaba la idea de una riqueza que viene y va. Un día a la anundancia la esmorona y merma un fuego, otro la quita una baja en la Bolsa, y hasta puede que la desaparezca un mal negocio que lleva a la bancarrota... y, al paso de años, con inútiles invocaciones por la ebriedad de la codicia y la ventaja, Amadeo se ponía a más viejo, más avaro. Construyó en honor a su ego una mansión distrital de 7,150 pies cuadrados, con jardines diseñados sobre un área de 40,630 pies cuadrados, con puentes de entradas, espléndidas fuentes chorreantes y, en ningún lado, una puta mención del Anciano de los Días. Advertía que no se avisara del lugara a nadie. En particula, a ese viejo que siempre le aconsejó la misericordia, en el centro de cada trámite, como esencia del negocio. máxime en los días donde la gratitud es poca y la miseria arrasante.

En fechas de la Segunda Guerra Mundial, había esquivado al Anciano de los Días a fines de no darle cuentas de los egoísmos y empresas bancarias con que lucró durante el periodo. Mas ya, en 1949, tuvo la necesidad de verlo y él no venía.

Amadeo estaba cerca de la muerte.

«Este es el día más importante desde que nos conocimos. Te enseñaré que es riqueza una vez que se tiene y cómo adviene la miseria». ¡Al fin aparecía, la puta Vejez que nos duerme y, a veces, nos hace sabios cuando ya no hay más tiempo para levantarnos! Y Amadeo P. Giannini entró en la soñarrera. Avanzó en el tiempo y vio el futuro. Escuchó como en in noticiario: «Miles de sus clientes prefirieron cerrar sus cuentas bancarias para transferir su dinero a entidades locales o cooperativas de crédito, en protesta contra el actual sistema financiero».

Amadeo P. Gianini entendía que este hecho, de seguir asíi, podría provocar la bancarrota de su banco. Bank of America quiso imponer un cargo mensual de 5 dólares por el mantenimiento de las tarjetas de débito, iniciativa muy mal acogida por la parte de la clientela. El Gran CEO vio la protesta contra las grandes corporaciones y la situación económica del país, y despertó del sueño. Habló desde la cama como si viviera estos días. Se exaltaba contra sus ejecutivos de las sucursales principales y socios accionistas.

Desde el pasado 29 de septiembre, la fecha en la que el banco anunció la medida, unos 650.000 consumidores transfirieron su dinero a cooperativas de crédito, depositando en cuentas de ahorro un total de 4.500 millones de dólares, según los datos de la Asociación Nacional de Cooperativas de Crédito (ANCC).

Y, cierto es que Amadeo P. Giannini no podría cambiar nada de ésto, ubicado en la espacio-temporalidad del 1949, lsu punto entonces en el tiempo, pero se despertó con miedo que lo ahogaba. «¡La bancarrota viene, siento la anemia!» y murió atragantado de ese miedo.

Decía el médico que Amadeo alucinaba y hablaba sobre un extraño Anciano de los Días.

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LA TENTACION
Cuando vio tanta gente de satrapías del sur, reunida bajo la nube de la espera, cuando supo que con Moisés en comando cruzaron el río y echaron pestes contra la mediocridad urbana, yendo en pos de la Montaña, por donde habría un manantial de leche y miel, el Postergador dijo: «Voy a joderles la alegría de su aministía». Y, mago negro de la política del Gran Sátrapa, utilizó las artes de la cola.

La Cola es la Sensualidad que mata.

El postergador les maldijo como raza de alacranes. Y cuando el Becerro de Oro fue levantado en medio del Desierto de Arizona, las alacranas comenzaron una danza, inducida por él. Iniciaban orgías que a los machos volvían reicidentes, acechantes de presas más débiles en cercanías de sus propias inocencias. Con organizadas pandillas, volaban a Las Vegas. Dejaban los campamentos por lucro y peores vicios. Hablaban, día tras día, de volver a ingerir licores de los temerarios, tener autos lujosos, endeudarse, pagar por mansiones y comenzar sus dietas aberrantes. Instruyeron sobre cómo hipotecar sus almas y cuerpos y entregar sus lealtades a autoridades de la satrapía.

El Postergador, el que jode la aministía, dijo que la única leche y miel que existe es la líquida papilla alimenticia que están acostumbrados a ingerir por practicar la caza de artrópodos, mas instó a consumir enlatados de cultivos transgénicos. El Becerrillo de Oro los fomenta. Y les animaba, en adición, a practicar el apareamiento y beber de los líquidos del espermatóforo.

Excitados por las feromonas sexuales, tan atractivas para los machos, las danzas eróticas comenzaban al despunta el día y el otro abrirse. Como abiertas piernas en movimiento de tijera, se danzaba por los falsos dioses. Y el tentador que posterga las redenciones de los hijos de la penuria, así lo quiso: «Esclavos de la sensualidad de su cola».

Al final, ellos clavan el aguijón venenoso en las hembras y durante el sexo se matan. Subsiguientemente, durante rituales de canibalismo, el mago observador se gozaría con la ingesta de la pareja alacranuda e hizo endechas al Becerro de Oro.

12-11-2002

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EL DESIERTO, SOLEDAD SIN CAMINOS
En el peor de los escenarios de vida, allí donde más dramática y ordinaria es la tentación y su final picadura tóxica, el lugar inhóspito, yermo, es el Desierto o la Estepa. En medio de la arenisca y el viento, alguien pedía el alma y que no venzamos. «Que no se aprenda del Jesús tentado y victorioso que en el Desierto dijo: Apártate, Satanás».

La mayor parte de la gente ignora este espacio de alma, donde parece que no hay caminos, sino asediantes alacranes, venenosos escorpiones. En la sociedad determinada por estos desiertos de alma, sin embatgo, la verdadera ausencia de caminos es la impaciencia, el miedo a quedarse solo. La sed de sentudo no es mucho. Llegamos al desierto demasiado llenos de emociones ya antiguos vicios. Satanás se aprovecha del hartazgo cuando irrumpe, seguro de que somos impacientes, hijos de nostalgia y pérdida. Eternos esclavos de los apetitos.

El Gran Alacrán dice: «¡Pobre del que viene al desierto, engañado y traicionado, por una promesa de sustentabilidad y libertad imposible!» Aprender del desierto es una pérdida tiempo. El caluminador habla sobre traidores que no existen a menos que sea él quien dará su mordedura y enseñe su traiciones. Le gusta hablar sobre las carencias de aquellos que se conforman con poca libertad; pero, con sus inmensas ataduras a la emoción, sentimientos y excitabilidad.

Por eso, en este espacio de vida, de las almas secas, es significativa la lección sobre el agua profunda en medio de sequedales. Enfrentarán el propio corazón con alacranes y escarabajos, peligrosos seres del agua que viven ahora entre calientes lajas y arenas con ponzoña en la cola.

22-06-2000

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EL GRAN ROBO HIPOTECARIO

«These people admitted that, on behalf of their firms, they broke numerous criminal laws, most likely including conspiracy, fraud, and misleading the court. The banks have attempted to deflect their misdeeds by suggesting that these illegal acts did not harm anyone. Moreover, these illegal acts demonstrate disrespect for the mortgage process. Banking institutions are guilty of this illegal behavior»: — Bruce Judson

A un petulante empresario, aunque haga muchos aspavientos de fe y certidumbre en sus proyecciones, los riesgos tomados en la aventura duelen menos. El listo vendrá, tarde o temprano, con su plan de recobro. Su alternativa. Es responsable de sus actos, de su propuesta en aras de «the ultimate bargaining leverage» y en la economía capitalista que defiende, tiene su gente vinculada a bancos y cómplices. Los procuradores generales en 46 estado cuentan con el poder, p combinación de juicios civiles, penalidades ad hoc y enjuiciamientos criminales para destruir evidencias y absoilver a estafadores.

Doña Juana y su esposo, el Juanito, dos soñadores «a la americana», son dos víctimas del fraude. No tienen a nadie en ningún lado. De economía saben muy poco y el dinero para saldar deudas a largo plazo lo extrajeron del soñar que el crédito se respalda con la sola palabra honorable. El hecho es que la palabra deja de ser honorable, cuando la ley retoma sus definiciones, y la pareja pierde el empleo.

Invertir en la compra de su casa fue entregar los ahorros de toda una vida y empeñar el acto de confianza, dar la palabra de pago como quien coloca su honor en la esperanza. Los banqueros que montaron el gran robo hipotecario del siglo llenaban 10,000 falsos 'affidavits' por mes. Uno de los affidavits incluyó el sueño (por un pedacito de espacio vital) que tenía de Doña Juana.

Al principio Juanito.decía que no se trata de romperse las espaldas en la ciudad sino que, al regresar al campo, volver a sembrarlo. Ese es el pedacito de espacio vital verdadero: su campo. Allá sembraba. No faltó alimento como sucede ahora. Han quedado desempleados y con una deuda que exigirá 30 años más de sus vidas productivas. Vacaciones no la tendrán jamás.

Doña Juana se avergüenza de haber sacado a Juanito del campo. Lo persuadió de comprar casa en la ciudad, festejando que ya son, desde hace diez años 'ciudadanos'. El accedió, pero con tristeza. El banco le pidió el terreno como colateral. «Mi terreno era lindo y fue la fuente o venero de mi honor, herencia de mi padre y el fruto materializado de su trabajo», y la finca les dio un techo ya saldo, patio extenso, agua en abundancia, cavaron un pozo, y no se pagó por el agua tan dulce del campo. «El agua sabe a cloro en la ciudad».

Juanito rememora la luz de velas en las noches. Sin electrificación no se dolían en lo más mínimo. Cocinaba con leña, carbón y gas en sus fogones. No dependían de gastos de gasolina ni rutinas de autobuses. No veían televisión ni escucharban viciosamente la radio. Perfeccionaron tiernas costumbres. Se acostaban temprano y madrugaban para ver las luces naturales, gesticulaciones de su ecología. No había esclavitudes por dependencia a la hidroeléctrica. En ese mundo, se entendía que dijeran: — Dignidad y palabra.

Ahora Doña Juana y él no tienen nada. Los funcionarios hipotecarios no creen en la palabra de dos desempleados, máxime porque no son tan jóvenes y, peor aún, cada vez que les explicar que es 'posible salvar la casa', exorcisar el embargo, niegan la admisión de culpa. Que sean dos criminales que entraron voluntariamente en el fiasco. Los banqueros son inocentes. No hay tal cosa como «disrespect for the mortgage process» ni ignoraron las normas básicas de la ley hipotecaria, «in a rush to profit from extending as many mortgages as possible».

En estos crímenes, sin víctimas, on a massive scale: — ustedes, ustedes. Juan y Juanita son los culpables.

25-07-2007

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PREDICADOR DE LA UNICA FORMA
«De la única forma que te salvarías es que te vayas», le dijo el enfermo a su hermano. «Yo, como alcalde, no debo protejerte».

Armado con la normativa de obrar para su propio interés, el visitante no estaba 'in the mood' de hacer favores. Ni sufragar gastos médicos por su hermano. De hecho, con él no se para nada. En estos días, amenazas de tristeza fue lo que trajo a la municipalidad y la solidaridad es escasa. «Tu éres relativista, Alcalde valemadre». le dijo al saberlo jodido. «No cuentes conmigo».

El visitante es exitoso, el Alcalde uno con las miserias de su aldea. Pero el primero se infla al darse como 'predicante de la Unica Forma' y el egoísmo moral. El Unico que Sabe Hacer las Cosas. Se las pasa cantando 'a mi manera', como un Sinatra semi-urbano

A veces el Alcalde admite que es un egoísta ético, ya que defiende el amor que no se suplica. Un algo de orgullo en la gestión de ayudar a otros. «El altruísmo que se ofrezca a tiempo, de modo voluntario y que no se suplique mucho a fin de obtenerlo» porque, en la mucha súplica se pierde calidad afectiva y se confunde la coersión con la ética. Y el altruísmo tardío, por llegar tarde, poco ayuda.

El hemano rico, abogado de la mafia y cantor del beneficio propio (edificación, «positiva y responsable del yo»), a cada paso, propone un desarrollo personal tal que evite el pugilato de mirar el colmillo a caballo regalado. Venga tarde o temprano, si trae ayuda, arránquesele la mano. «Esto de ponerse exquisitos, moralistas e hiperéticos, como mi hermano y su aldea, es lo que les tiene jodidos».

Como cantor de 'My Way', se jacta de ser su propio soberano y recibe más ayuda de otros, los más pobres, que la que él mismo crea, al Alcalde recibe y, en las cosas materiales, las que su mano estirada todo el tiempo espera. Y, parte de su estrategia, es que ni siquiera agradezca. La palabra predilecta del Alcalde pobre suele ser 'gracias'. La del otro, 'yo', en afirmación consolidadora de sus cosas, 'yo decido'.

«Tu vida es tu vida y sólo tú la puedes cambiar. Es tu trabajo». Claro, no lo discute. También cree en ésto, pero abre los ojos, con gratitud. Destaca que siemore hay alguien, aunque sea uno solo, que coauxIlia y apoya. Y que el castigo, aunque tarde, también se persona.

«No, Guevón. Nadie está por tí. Ninguno. Todo depende de tu esfuerzo y de cómo te defiendas. Hay que tener maneras».

¡Y quien lo dice! Ha creado su propia independencia financiera desde los escondites. Jamás lucha proyecto que tenga un impacto colectivo. Todo lo define «en sus propios términos y conveniencias»; mas se las pasa aceptando lo que se le ofrezca en su provecho personal, venga de donde venga. Los donativos mayores se los da el narcotráfico, por lo que el Alcalde no lo quiso en su pueblo. pese al lazo sanguíneo que los une.

Cuando viene trae su discurso de condena para su hermano. el Guevón, el socialista, y verbaliza. «We don't get rewarded for taking». La compensación de los esfuerzos propios no viene del mucho pedir o esperar. Mas bien, está relacionada a valores del egoísmo, a lealtad a la Unica Forma, el Yo con estilo y Su Manera.

Es cierto qie si cada persona se preocupara por cumplir sus intereses individuales, mejorar en conjunto sería más fácil; «pero no hay decisión correcta de vivir del prójimo y decir lo contrario», dice a su hermano. Un hipócrita que posa de egoísta ético-filosófico.

Está en la casa. Ha ido a verlo y culparlo. «Esta es la última vez que nos vemos». El Alcalde está en la cama, enfermo. «No a tu gente, que pide que me vaya, para tí es el consejo: 'You can have more, Guevón... ' Pero, si vas a mejorar, o evitar la miseria y la muerte, házte pagar muy bien, compénsate con lo que otro te da. Aprende a pedir al que tiene, no te digo a robar, diseña a tu manera el fiasco y házle sentir a todos que te dieron migajas. Ese es el secreto del éxito, hacer que se sientan culpables lo que no te veneran».

«De la miseria ya me salva la gratitud y lucha colectiva. De la muerte, nadie se salva. Tienes que irte. Aquí no se tolera el hampa y la gente que protege, sabe lo que eres. Quiero que te vayas del pueblo y no ver cuando mueras, ya que estás sentenciado. Lo harán por mí y por ellos porque vienes a corromperlos y no podré evitar lo que te ocurra. Ellos si te matarían».

Fue la última vez que se vieron. El predicador de la Unica Forma murió por la ambición, no querer irse como le pidió su hermano. El Alcalde murió porque estaba enfermo, triste y viejo, y mataron a su hermano.

15-04-2002

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EL ANIMAL HOMBRE
Juan de Quevedo, primer Obispo católico de América o de las Indias, como se dijo entonces, piensa que el hombre es, en esencia, tan sólo un animal. Defiende la servidumbre del indio, a tenor de tal juicio. Quevedo tiene unos cuantos indígenas en su casa. Le cuidan los jardines. Asean el exterior del Templo, no psan a los atrios, si no se les pide y son como perros mansos, a los que mantiene a raya. Aún no instruyéndolos, aprenden («y no sé como») el lugar y principio de certeza sensoria que a él le place.

Carecen de derechos, aunque otros curas como Fray Las Casas, Vasco de Quiroga y Jorge Robledo, crean que lo tienen y combatan que se reduzca el indio a su peonaje feudalista. Miníma cioncesión sería que siendo dueños naturales de este gran territorio, se les eduque en oficios más que en evangelios. «Tienen religiones complejas, ética y cosmogonías», llegó a plantear Las Casas.

Antes de pasar a las Cortes para apoyar la servidumbre obligatoria de esas gentes, con quienes sepractican lamentables desmanes, medita. Si bien no quiere sacarlos de los rastrajos porque el español es más apto y menos bestial, más ambicioso e indiferente a la ética de obediencia y castigo, al Obispo le desveló durante la noche no tener ejemplo concreto y personal, evidencia circunstancial, para achacar males a los indios. Los blancos sí han tratado de robarlo, lastiman a clérigos y rehuyen las misas.

«¿Que les encanta la ramería?», ah, a los blancos más.y son quienes prostituye las indias y las violentan. A lo mismo, con sodomía, aficionan a los niños indígenas que llevan como guías a distancias de selva. «¿Qué son apáticos? Mentira. Con pocas instrucciones, me organizan el aseso de los jardines, labran frutos de cosecha para las iglesias y, si siguen a ramal y media manta, es porque no les satisfacemos cuando viven en escasez, sin buen techo y cómoda cama».

El Obispo medita que tendrá que mentir, hacerlo antes otros frailes que hablan el idioma de sus 'los pobres salvajes', conviven con ellos y han visto sus virtudes. Mas Su eminencia Juan de Quevedo no quiere reconocer tales virtudes por creer en la doctrina bestialista. Un indio es, en esencia, un animal y que sea llamado virtuoso ocasionaría que sea capaz de reclamar la soberanía nacional o solicite políticas de Bienestar General. Condiciones causativas, a la larga, de menos ingresos para el Estado y la Iglesia.

El es el primer Obispo y debe proteger el feudalismo católico, con sus preceptos de validez de la servidumbre del peonaje y la certeza sensorial que a ellos asigna la condición de bestias. Defenderá la tesis aunque no sea cierto ni le conste.

18-02-2001

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EL ARRESTO DE HERNAN / EL BRINCA-CHARCOS

a Hernán Sagardía Párez, educador,
y mi exprofesor de secundaria con cariño

Como maestro de escuela, educador de independentistas, organizador de faenas para el porvenir, Hernán solía dialogar con sus jóvenes alumnos, alentarles el estudio de la historia y provocarlos con su estampa loca. Flaco, bocón, excéntrico, irreverente, amanerado, él mismo se decía Mr. Brinca Charcos. . Entendía el significado de ser Titán, con patas largas y cortos calcetines rojos. Decía que a veces hay que ceder y encogerse como sus medias y pantalón de tirantes. Ser casi un payaso entre los pobres.

Poéticamente dicho, fue el más joven de los Titanes. No siempre lo decía de sí, sino del Cronos arquetípico, o de Saturno, el romano o del planeta entero. A veces los países viven sus Saturnalias locales, fiesta fuera de control, carnavaleros sin sentido para el dios romano del ego.

Hernán Brinca Charcos entendía el Arquetipo y encarnaba todos sus aspectos. Casi siempre, su Saturno / o dios Cronos / era uno que organiza la Historia del Mundo. Uno consciente del tiempo en el espacio mundano. La saturnalia es el plexo de responsabilidad y de historia. Decía, por los 50, que hay que acabar la embriaguez de muñocismo y esuchar el mensaje de Don Pedro Albizu. O al menos, los clamores de sustentabilidad real, que son la soberanía. Todo lo demás es carnaval. Saturnalería, mal karma en el ego. Cronos que devora a sus hijos.

Tampoco quiso otros 30 años bajo la dinámica elitista, clasista, de los caudillos de siempre, no en Roma. El siempre habla sobre San Sebastián del Pepino. De hecho, viene de una cepa de politicones como su hermano y su padre. Ms él es el irreverente. En la crónica local de Saturno y la superación de sí mismo, contrapuso sus símbolos, la Iglesia del Padre Aponte, su afán de tratar el pecador a palos; por otro lado, el dominio económico de los clanes / Oronoz, Echeandía / los Méndez Cabreros / y aún Sagardía Sánchez y Pin Méndez. Cierto es que, por sobre todas las cosas, objetó el gobierno caciquista de La Pava moviéndose a la derecha como epidemia entre romanos, a la que Lutacio Catulo hallaría su remedio, consolidando el templo al pie del Capitolio / Municipio.

En el Decenio de 1950 y, aún más en los '60, el Cura del pueblo, la fiera que vela a las niñas malsentadas, con mirada de lince, aún temiéndolo, se armó del afán de castrarlo. Proscribió a Sagardía / Brinca Charcos. Gustosos de sus liderazgos, el pueblo prefirió su carnaval y sus banquetes, pero no la inversión del estatus social ni el fin del coloniaje. Esto llevaría a Hernán a ser más muino y payaso. Fue cuando propuso la hora de los encogimientos. Menos carnaval y más trabajo; pero, las élites del pueblo antes que transar matarían a Icario / a Hernán / a sus símbolos. Se negaban a la dinámica de grupo, a la responsablidad, al estudio de la historia que propuso como porvenir.

El Cura Aponte envió una carta venenosa al Superintendente / y no era tóxica somnolencia de la vid. Era un expreso memo contra Hernán Brinca Charcos para que fuese echado de la escuela y, después... con la revolución albizuísta, detenido y encarcelado, por tener los cuatro cabos blancos: comunista, ateo, independentista y albizuísta. «El emponzoña la juventud del Pueblo», concluía la carta.

28-07-2001

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LA CUCOSA DE CUCUSA
Doña Zaida es mujer que, como sucede con J-Go, tiene el problema de una pobre cultura natural, sumado desprecio a la concepción corporal de la vida. Ella es su propio cuco y su propia-cosa. A la comunicación la confunde con la estridencia. No tiene sentido del humor. Es una gorda amargada a quien el pueblo designa La Corrupta.

En una sociedad tecnológica e informativa, el éxito profesional que ha cosechado en su vida se mide por dinero, no por cordialidad. Ni por conocimiento. La única lujuria que es posible asociar a su vida es la del lucro, hormonas de codicia. Con razón, se jactan de carecer de cuerpos como los fantasmas, porque a J-Go le pasa lo mismo. Bailan solas, sin cultura natural. Sin gentileza, sin el contacto humano del humilde.

Y Zayda se las pasa huyendo y renunciando, calculando cómo sumar a sus pensiones cifras ejecutivas, fin de adversidadsesque exorcisen la muerte. Ahora da asesorías que son pillajes, no declarados, pero cobranzas por no hacer nada o informar estupideces. Son dietillas, privilegios, contratillos de una carrera 'exitosa' de truhana.

La llaman La Cucosa, el cuco mismo de la cosa. Ella valora a los seres humanos no por sus cuerpos, sino por las virtudes y aptitudes de sus almas. «Somos el alma. El cuerpo no importa». De su propio cuerpo hizo una mole amenazante de nada. Abre la boca chillona y fogosamente en un programa de radio. Gestucula de modo que parece un pulpo que quita y devora, con cada tentáculo, la diversidad de lo existente. Va matando a su paso todo, cerrando opciones. De sus virtudes, si alguna, hizo un papalote. O un mofongo cagado. No otra cosa merece el pobre al que desprecia, no in jure. De facto.

A lo máximo, entre esperanza u optimismo posible, lo vuelve minúsculo, espacio cerrado, cuando cuela el imperio usurpador de sus agendas. Bien dijo que está donde tiene que estar: en el PNP, es decir, en Partido del Capitalismo Tardío, fragmentador, promotor de la sociedad de consumo, donde la veracidad no importa. Se vale por las posiciones. Basta echar miedo con el Cuco y pasarse cucando para mejor usurpar lo que se quiere propio. Entró al partido de los ladrones y cínicos y el pueblo la juzga, la huele y la odia. Por eso le van a quitar el programa de radio. O renuncian o la botan. Es impopular, insoportable como nadie. Ya se pasó de Cuco con su cusaquera.

El problema de Zaida es que cree en la nación del amo. Y, siendo de Morovis, hija de una jíbara costurera, hasta lo propio / ay, madre / lo mataría sin pena por el aplauso de los cínicos posmodernos. Su propia memoria cultural no le interesa. Está vacía de sí, fascinada con el yanquismo. Y ser súbdita de algo ajeno, sevir al hedonismo y confort generalizado del que oprime le cuca la cosa, la devora y le elimina el gozo. Que ella no goce, no importa, mas déle un poco más de dinero, la ilusión de poder, hágala que brinque en medio de escándalos y se sienta contenta.

Como ex-jueza y analista de asuntos políticos, se ensancha si impicar que son otros los que roban y los que se corrompen. Mas el pueblo, ciudadano en la sociedad de la radio y la teletecnología, la selló acusadoramente. «Esa mujer es corrupta». La Cucosa es fraude. Ejemplo es que la riña y la hipocresía a su lado se agitan. «La capacidad intelectual de la senadora Evelyn Vázquez da grima», dijo «Ella me plagia mis proyectos», agregó otro legislador que acusa a la que alegan bailarina de tubo y modelo de pantaletas en las pasarelas. «No nos echemos mierda encima», dijo J-Go a La Cucosa.Esta es otra incompetente que heredera el liderazgo en la Cámara. «Ya parecemos un nido de alacranes»

Desde que Zaida dejó el Capitolio cuca que cuca y no sabe otra cosa. En la presidencia de la Cámara de Representantes, duró cuatro años. Fue demasiada su prisa por avanzar en el mundo de ambiciones, y no dejó en su expediente legislativo nada que sirva o guste. En la época de la mediocridad del capitalismo tardío militante y de este gobierno en curso, prima la corrupción. Quiso ser la Alcaldesa de San Juan y sufrió una derrota ante Sila.

Y, como la mediocridad se premia, Pedro Rosselló la nombró jueza de Apelaciones. Juramentó en 1998 y se jubiló, tras servir diez años en el cargo. Con sólo diez años de servicio como jueza, van a pensionarla a perpetuidad, con el cien porciento de sus ingresos. Mas no es que esté conforme. La Cucusa ostenta el contrato más alto por servicios legales –adjudicado a una persona, no a un bufete–, adscrito a la oficina de la presidenta de la Cámara, gracias a Jenniffer González. Son $84 mil que se gana entre ratos desde su casita.

¡Cómo se reparten el dinero del pueblo estas vividoras, reinas de usurpaciones! «No somos cuerpos», afirman con pureza ternurosa, marca Downey, «sí almas con virtudes!» El pueblo les observa incrédulamente. Obesos objetos que avanzan hacia el fisco como moles y, al fin, pregunta: ¿dónde las almas y virtudes de estas cutres cucosas?

18-02-2008

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PANCHATANTRA
Cirila la Yegua creía en los Cinco Principios de Visnú Sharma. En Pepino, a los cinco principios se les conoce como la Sabiduría de Pañchá, que es la palabra en sánscrito que significa cinco, pero la 'panchá' no es Francisca, vecina de Cirila, sino la abuela centauresa de La Yegua, de quien Cirila tomó el apodo como todos sus hermanos e hijos de éstos. La yeguada.

Los Cinco Principios que La Yegua comparte con su cortejo Cheo Font se relacionan a la vida en un mundo dualístico, egoísta, riesgoso, que lleva a ignorar que, en su esencia, la vida es una armonía y balance. «La vida es una canción como las que Sandalio toca con la guitarra y quejidito como los que Cheo deja salir cuando me cinga».

No hay duda. Ella es una centauresa / tantrika nata /, aunque tiene la piel velluda y una matojera por crica que vuelve loco a los machos, con quienes ha parido sus bastardos. No quita que practique los cinco principios que establecen el fin del ciclo de las separaciones y preservan el balance para los desafíos del porvenir.

«Hay que saber atraer», dice con respecto a la idea de dividir los amigos, esto es, distibguir entre kis generosos y los antagónicos. En su vida, Font Feliú es el ejemplo de lo efectivo de la Sabiduría de Pañchá. Don Cheo:se fijo en ella cuando lo atrajo con el 'mitra labha', principio con que se adquieren amigos y amantes, no importa lo feo y peliaguada que se ponga la cosa. Balancear los polos, los difíciles contextos, crea belleza y Cheo es loco con ella, que es prieta, suelta un olor a cabra y a escorpiones molidos. «Cirila es la mujer más bella que he conocido».

¿A quién le importa si Don Cheo es rico, o si Cirila es pobre, a quién si elitista o siervo, libre o esclavo, si el principio de separación («Vigraha») fue cumplido y lo que se procesa, gracias a la panchatandra de Cirila, es purita unión al estilo tantrika del Sandhi? Panal de miel en medio de lo amargo del mundo.

En la tradición reciente de los Font, se cuenta que los Cinco Principios fueron un manual de Ciencia Política o Raja niti que Cheo Font, el Pie de la Espada Blanca, comenzó a escribir con la ayuda de la ocurrente Cirila durante la etapa violenta de los embrisques de partidas y turbas republicanas de 1900. No pretendíeron unas fábulas al estilo de Esopo, sino que con lo que se ilustra, a través de los animales, se alude a vecinos de entonces, se ejemplifica con ellos y sus motes zoolatricos. En los Panchatantra de Cirila y Cheo, se habla sobre la Suhrid bheda (que es disensión con la amada), el blanquitaje y los celos, los cuernos y las rupturas.

Una más remota tradición es la de su Abuela Pancha. Ella sí manejó la Sabiduría del bráhmana Visnú Sharma, quien educó a príncipes sobre cómo adquirir belleza, armonía, balance y unión con el Todo.

09-09-2002

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EL TESTICULO

Collige, uirgo, rosas, dum flos novas et nova pubes,
et memor esto aevum sic properare tuum.

Coge, niña, las rosas, mientras existe la flor fresca
y la nueva juventud, y ten memoria de que así corre tu tiempo.
De rosis nascentibus [Sobre el nacimiento de las rosas, versos 49-50]

¡Cómo se quieren los güevos! ¡Si serán sagrados que se jura por ellos, aún en tiempos en que no hay certidumbre filosófica ni fe en nada! Tiempos en que se rechazan las rosas. La rosas como ramos pengados a dos pencas de güevos.

En los testículos si se puede confiar. Con uno que se agarre con la mano, se puede sellar un pacto como la antiguedad. El Cura Aponte, cuando estaba cachondo, tenía la costumbre de no llevar nada debajo de sus faldones. Fue por lo que Alicia, la Virgen, una vez le vio la parte pudenda tras descansar de un rito y él ya no volvió andar sin calzones bajo la sotana. Tampoco fue hombre de jalarse el órgano a puñetas. Creyó en la acción de los testículos y para el folleo tenía un par de parejas entre las parroquianas.

Por ella haberle visto el misterio de su carne, ofendiéndose en su inocencia con la visión de inesperados guevotes, el Cura Aponte la llamó privadamente. Asignó que, por un día, se privilegiera siendo su confesora. Se metió en el confesionario, mientras Alicia escuchaba con miedo, mas no ya con espanto. «Hermanita, ésto no lo debe ser el doctor Franco. Esto entre tú y yo, entre Dios y nosotros. Creo que existe un amor pandémico, que es el amor vulgar que las parejas practican, sin excepción, amor rutinario y reproductivo y muchas veces el sexo como pecado, pero hay uno que es sagrado. Uno distinto, como el sexo que diseña, con actos privados. Es el amor uránico y celeste de los célibes. Ese Amor al Testículo es amor de escorpiones y surge de las honduras del placer mismo y contiene una sabiduría de curación. Esa serpiente del cojón no se puede matar. Si la matas, revive; pero no le digas sobre este misterio a nadie».

19-10-2002

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CENTO NUPTIALIS

A D. M, Ausonio ( 310 - 395), poeta y rétor latino

Para que nadie le robara el capital, las herencias que le irá legando su padre, ha decidido ser jamona. Concha se niega y reniega, evade las fechorías de Cupido que, de hecho, la flecha durante los sueños. Cuando se cambia las panatkletas, antes de echarse a la cama, mas apagada la luz, siente que alguien le descorre las bragas que ella misma se cose. Se apura a menterse en la cama temblando. Sabe que es Cupido que la incita a tomar las flores y abrirlas como si los labios vulvares fuesen los pétalos y hubiese dedos de Ausonio invitándola a desflorarse.

Desafortunada la fiabilidad que disponga que ella sea desposada. Antes se casa Bísula, la esclava y favorita de Ausonio, que ella, Font de estirpe, pésele a quien le pese. Ha vuelto a soñar con las flores de su balcón de la Calle Hostos y su jardín en Pepino es hermoso, más que ella. Por desgracia, se va marchitando todo, a falta de que venga un verdadero Adonis y para mortificarla aún más, sorprendió una mano intrusa de una niña de escuela. Ha tomado la flor más linda de su patio.

Collige, uirgo, rosas, dum flos novas et nova pubes, et memor esto aevum sic properare tuum. Halló el portón abierto y entró a robarle una rosa. Desde sus doce añitos inocentes, mira a Doña Concha, la Jamona, le arrebató la flor y urge que se la coma, si se ha atrevido a cortarla. «La tomé del suelo. Estaba caída», se justificó con lígrimas.

En vano que ésto le diga. «Como todos llegaste a robar lo que es mío». Este tipo de mujer es Concha, bien descrita por Virgilio, «la que nunca beberá de la Crátera de Apolo». Taciturna, sin música, sin profecía, pudride en la fijeza de su propia planeta venéreo. «No hay Hílaco que viole esta Atalanta»; pero, Cupido, el flechador terco, vino a sus sueños de mañana y le dijo: «Ya no vengo más. Disparé, en vano, mis flechas contigo».

Ya no siente el Centón Nupcial como nírica expectativa de la desfloración inminente. Cupido y Ausonio callan, alejándose para siempre. Al fin, la cosecha en su balcón el amor udrí que renuncia al contacto de la piel y las flores. Y la niña que llora se parece a ella misma en estado de histerismo.

21-10-2000

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LA PROMESA DE SIMON GIL
Siempre hay uno más listo, sofisticado en las armiñas del robo, A la edad de 20, Simón puede ue fuese terco y presumiera de enamorado y calculara cómo quedarse legalmente con una fortuna a la que puso el ojo, pero había uno más listo que él. Y siempre habrá otros que sean más listos que Simón Gil y Pancho Aquino.

A Simón se le vieron las costuras con el interés y la codicia que lo animaba. A los 20 años, ninguno en sus cabales se enamora, como presumió él, de una anciana de 80. No se lo creyó nadie ni en un pueblo ni campo en Pepino. «Si te enampraste fue de sus terrenos y unas casonas que esconden supuestos tesoros de oro».

Y que la anciana asintiera a que Simón «más que enamorado fuese un pillo» le sirvió de pretexto para la manda. Ya que ningún cura les casa en Pepino ni Aguadilla ni Moca ni Lares, va a implorar al sacerote de Hormigueros. «Iré en rodillas, comiémdome los campos y las calles. Es una promesa de amor». Aquí sí la anciana lo miró piadosamente y preguntó: «¿Por qué por mí si no soy joven ya no soy bonita?»

Un pariente de la anciana comprobó la gestión de Simón. Cumplió la promesa y Pancho lo trajo en camillas, adolorido, porque sus rodillas quedaron deshechas por causa de la manda. Al menos, hay fecha para la boda. La Iglesia va a casarlos. Sobran las preguntas y escrúpulos ajenos después de darse el sacrificio del muchacho.

Para que prosigan con sus compromisos esposales, Aquino será el padrino o representante que la acompañe a la Iglesia. Es un listo que vela y dado el caso de que Simón se ha mudado con la ancano, aunque duermen en camas separadas para no mancillar el sacramento del matrimonio, Pancho diseña el miedo. Provoca que crujan cadenas de acero dentro de los caserones. Tira mierda de brujas en las entradas de sus puertas y alrededor de las ventanas. Un día roció de sangre caminos por donde monta el muchacho casedero.

En verdad, que ya no quiere casarse. Y a medida que endurecen sus rodillas magulladas por la manda, afloja el deseo de casar con la vieja. No es extrañó que, en vísperas de la boda, no haya rastro del muchacho. No se sabe si está vivo o muerto. Ni siquiera si el plan seguirá su curso. Dicen que se fue del pueblo y de la finca embrujada.

La vieja murió finalmente. Aquno es el nuevo propietario.

25-10-2000

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En torno a la Epica de San Sebastián del Pepino

2011-11-05T08:45:00.001-07:00

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En el primero de los 80 poemas, así como en el título general del libro «Epica de San Sebastián del Pepino», su autor Carlos López Dzur define lo que ha de ser este poemario, esfuerzo en narrar una épica identitaria, el nacimiento de la comunidad pepiniana. Para él, el nacimiento de un pueblo como fue 'Pepino' / 'Pepinito' / 'Las Vegas del Pepino', oficialmente inscrito con la Advocación de San Sebastián (Mártir) del Pepino en 1752, es asunto de épica.

«Contrario al nacimiento de un individuo, que puede que sea de regocijo por el amor que inspira en sus progenitores, así consumado acto de lirismo o que puede, en su defecto, darse como tragedia si el niño es mal querido, o nació con todos los defectos posibles y para condiciones adversas, el nacimiento de un pueblo refiere a la aventura de consensos. Es hazaña que no se pintará trágica. Su proceso es planificado. Fundar un pueblo une voluntades. incentiva un colectivo y esa fundación se canta como epopeya. Es momento en la historia para lo épico», había dicho López Dzur al explicar otro libro sobre su pueblo natal, que es el complmento en prosa de éste [«El Pueblo en Sombras»].

Estos libros han estado inéditos en papel por años. Son trabajos literarios que constituyen los aportes de creación e investigación más antiguos en la obra del escritor. La mayor parte de los poemas en este poemario no están fechados; pero, es obvio que comenzaron a circular desde 1996. Unos de los textos más antiguos de la colección son Don Narciso Rabell y los idealistas pioneros, compuesto en 1987 y Era la mejor de todas, dedicado a Marcianita Echeandía Font (1885-1968), en la misma fecha.

«Aquí hay poemas anteriores al año 2006 y otros que escribí hace 30 años, como uno a Don Mayito, el Zapatero, escrito en julio de 1980. Mas, cuando fecho un poema, es por razón de identificar etapas. Por ejemplo, en el decenio del '80, estuve muy entregado al estudio de personajes que son tipificados como pintorescos o pueblerinos, sea gente urbana o de campo», explica López.

La metáfora de un Niño, en distintas etapas de crecimiento, es utilizada por López Dzur. «Ahora serás / Pepinito / Pepino / Pepinote / y a buscar tu adolescencia». A buen y determinado tiempo, el Pueblo será ese Niño que no sólo es «niño-viejo», tonto y caprichoso, sino «niño-anciano». Ancianidad epocal, esencial más que milenaria y cronológica. La identidad mentada en el primer poema tiene que ver con procesos hacia la maduración, la integración y la vejez. A la sabiduría y logros es lo que contextualiza como experiencia por vejez. «No creo en pueblos iluminados, que aprenden rápido y sin escollos. Esto se da, por excepción, con los individuos; pero, en las naciones y las comunidades, hay fuerzas externas para romper los consensos. La épica implica lucha, agoniar colectivamente», advierte el pota.

La voz narrativa, fidedigna, es compasiva y paternal a veces:

Sé que él sufre, que perdió la memoria
como un viejo de más de dos centurias,
pero es mi viejo bueno de los siglos
(y noble cuando quiere y tonto)
y, con sus defectos y manías, sí...
Pese a que esa voz de López, ama a su pueblo-Niño, lo que irá narrando épicamente es una etografía, con el fondo de su espacio nostálgico», espiritual. Maneja una hilación de metarrelatos, con aspectos que pueden ser buenos o malos. La presencia de la esclavitud debe verse como lo malo; la rebelión del Capitán Pedro de Loizaga, quien «enseñó el alzamiento, el motín», para adquirir derechos ante el gobierno colonial, como señal buena. Lo heroico. Los tiempos de Fernando VII son malos y repercuten en España, Puerto Rico y en Pepino y el narrador le da presencia local con la estampita de Mariana Rubio, niña-hija de un padre realista conservador, que termina desencantado, al igual que ella. Hay rastreo geneológica de esta Mariana, que viene de Caracas m(Venezuela) durante las migraciones de huída y guerras bolivarianas.

En el interin, pasado los años, ya ni padre ni hija admiran ni compadecen al rey Ferrnando VII, por todo lo que comenzó a representar entre sus súbditos: «reestableció la Inquisición, / persiguió la prensa, el pensamiento libre, / las imaginaciones de los espiritistas, / los masones, los poetas afrancesados». En el poema, se cuenta que Fernando VII:

... odió a Simón Bolívar, a Sucre, San Martín,
Itúrbide; odió a Miranda, a Washington,
a uno y todos los enciclopedistas, a Dantón,
y sin faltar ninguno... a jacobinos,
a pobres de La Bastilla…

[Ha muerto tu rey, Mariana]
Es interesante la manera con que en estos poemas sobre Pepino se explica un periodo de la vida de España que concierne a los Borbones, el periodo del resurgimiento del liberalismo, las guerras bolivarianas y otros eventos a la vez que se nos presenta la historia de familias inmigrantes que llegan, con la emisión de la Cédula de Gracias que trae a miles de pobladores, europeos y suramericanos, a Puerto Rico.

Mariana, hija de Mestre, pionera
entre los Oharriz y Rodones,
¿qué hicíste con la vela?
por saber de un rey muerto en los años
de tus inmigraciones?

y, en este ínterin nos cuenta la historia de Mariana, quien en su vejez quemó accidentalmente el pueblo («Nos quemaste, Mariana»]

Otro poema que brinda su razón de historia sobre el crecimiento o decrecimiento económico y social de Pepino es Los sueños de Gabriel del Río, 1826-1830. En términos generales, los ochenta poemas, en cuanto aluden a hechos históricos tras ese nacimiento en Las Vegas (primer nombre, antes de Pepinito), se organizan lineal y cronológicamente: a los vecinos pobladores de Cristóbal González de la Cruz siguió pues la llegada de inmigrantes. Hay eventos que se vuelve simbólicos en el curso descriptivo de la cronología: la descarga eléctrica de 1861 que destrozó la imagen del Patrón San Sebastián y una porción del Templo Católico, los incidentes del Gruto de Lares (1868) y los clamores de pánico de Joaquín Sosías, los años de pobreza en el Pueblo desde los tiempos de Juan de la Pezuela y del posgrito en Lares, la edificación del Casino peninsular y del autonomista, el periodo de los Comevacas y Tiznaos, la Invasión Norteamericana (1898), la Destrucción / Incendio / y Restauración del Guayabal, los destrozos del Templo Católico por el Terremoto de 1918, la fragmentación de la vida pueblerina, misma que produce toda una serie de 'tipos / o personalidades pintorescas' que López Dzur, rescata con el pincel de la evocación y la nostalgia.

Entre los personajes pueblerinos del poemario: el duelero y viejo maestro masón Lino Guzmán, el poeta Moncho Lira (Ramón María Torres), Pascasio Lamourt, Rafael Mayol Navas (Rafa Te ví), el Caballero Don Primo (Lcdo. Victor Primo Martínez), el trovador revolucionario Carmelo Cruz, José Benigno Vientós, padre de Nilita, Don Narciso Rabell Cabrero, el comerciante e inventor Anacleto Arvelo (4-Esquinas), los zapateros Mayito y Don Ramón, el negro Atán, el poeta Herminio Méndez Pérez, la compositora María Juana Beníquez, Sandalio La Yegua, Don Aguedo Vargas Labaille, y Juanito Pana, el flautista, Pelo e' rata, antiguas comadronas, Luis Velez, la aclamada modista María Peregrina, el poeta nacionalista César G. Torres y otros personajes gloriosos y célebres. Estos pueden ser el Cura Ramón Durand, quien fundó, en el 1835, el Cementerio de los Coléricos en la parte Oeste del Cementerio Viejo, o el homanaje que brinda a Don Aurelio Méndez Martínez o la diversidad de campesinos mulatos o afrocaribeños, que Carlos López Dzur destaca p[or sus aportes los hermanos Padró Quiles, por ejemplo.

López Dzur confiesa que el poema «La casa y la invasión» y el poema final «Meditación sobre San Sebastián Mártir» (el Patrón eclesial) son sus textos predilectos de la épica. Ambos reflejan «la analítica hermenéutica con que yo miro todo fenómeno épico, objetivo, siendo que en la historia inciden otras fuerzas que tienden a destruir la necesariedad o idealidad de su expresión, su afán de maduración e integración conscientiva. El primer poema no es meramente uno sobre la Casa de Doña Bisa o su familia. No obstante, en el símbolo arquitectónico de esa particular casa, yo veo una estética y, en cuanto a las personas de las familias Rodríguez Cabrero y Rodríguez Rabell, mencionadas en el texto, veo una ética. Se complementan. Es por lo que, en este poema que se apuntala en un momento trágico para Puerto Rico, la invasión y la rendición de España en 1898, aprovecho el modo tremendista y modernista que Ramón del Valle Inclán utilizaba, durante esos años de 1898, para juzgar lo que pasara y decía: La ética es lo fundamental de la estética... El lenguaje de esa Casa de Doña Bisa es ético, como la estética valleinclana y, por tal razón, concluyo que la casa representará un lenguaje, la 'casa del lenguaje', heideggerianamente dicho, desde la cual se nombrarán las zonas esenciales de una ideología, sea la vivenciación de la pepinianidad o de la patria... Mas, en el experimento valleinclano de mi poema, lo que muy profundo es que la casa no es estructura, sino superestructura. Comportamiento. Si bien la casa es para proteger el cuerpo, en este caso, lo que protegerá son los comportamientos... Cuando mi intención es hablar del niño-Pepino o del Pepino-adulto, en cuanto estructura, u organismo vivo, lo simbolizar con otra cosa. ¡Con el cuerpo del mártir! hablaré del cuerpo, la integridad física y la belleza de los pepinianos».

López Dzur admite que hay muchos juegos conceptuales y filosóficos en su poesía y que acude a personificar muchas cosas que son inanimadas. La Casa de Doña Bisa está personificada como asunto de ética y comportamiento. «¿Qué vamos a hacer con la ética que sea tan hermoso como esa casa? ¿Qué pueden hacer los pobres que, económica y culturalmnte no son y fueron tan afortunados ni educados como Doña Bisa y su esposo, el Juez Negrón, o ancestros de ambos? Estamos hablando sobre la cepa de Rodríguez Cabrero, último Alcalde español antes de la invasión, y alcalde que fue hermano de un gran poeta y valiente autonomista», continúa.

«Siempre he imaginado a Luis Rodríguez Cabrero, con el temple y peculiaridades de Valle Inclán... Diría, por otro lado, que las imágenes del mártir Sebastian son las que personifico como cuerpo sintiente», agrega.

Pepino / ese niño-adolescente-adulto-viejo / de las poesías iniciales del poemario / ya en el poema final son el cuerpo de su visión del pepiniano. El pepiniano ideal y estético es un tanto mártir. A él lo personifica y lo recuerda, no como una mera estatua de palo, flechada y con los ojos volteados en agonía, tras haber sido asaeteado en Roma. «Lo que yo digo sobre Sebastián de Narbona, en mi poema, y por lo que lo personifico en términos de un cuerpo capaz de sufrir y soportar, se relaciona a la idea de Michel Foucault; 'que lo biológico se refleja en lo político. Los humanos, en función del poder que los rige, se juegan la vida en la política': No es pues mi San Sebastián uno que ha de buscarse en los templos. En realidad, yo lo busco en la historia, en la casa del lenguaje, en la Casa de la Etica, que es lo fundamental de la estética».

López Dzur dice que siempre ha estado al pendiente de los poetas de su pueblo y de la tradición de la literatura regional. El pepiniano común y corriente sigue siendo muy nativista. Ama su pueblo, lo festeja como 'pueblo de la hamaca', de Titina y la Novilla, de lindos paisajes; «pero, no creo que haya comprendido cuál es el sentido profundo de su santidad... Tenemos muchos poemas a la Iglesia, a la que personificamos y vemos como 'buena madre, tierna hermana', esto es, la Iglesia es la ética... así como en mi texto sobre la Casa de Doña Bisa, ética y estética de espacio... Un fino poeta como el pepiniano Dr. Pedro Angel Cebollero tampoco, en vida, no alcanzó a comprender y valorar el pepiniano ideal y estético, ese que digo que es el Mártir. Le fue una figurita en el altar mayor. Recuerdo el poema Iglesia de San Sebastián, de Cebollero: 'Oh linda iglesia mía, que en el altar mayor / tenía asaeteado al buen San Sebastián, a San José, y al niño bello como una flor...' Esa 'su dulce iglesia, blanca palomita de los valles' sirve más al pretexto de sus devociones marianistas que para destacar qué es lo bueno y admirable que tiene el santo de Narbona. Sin embargo, si bien me satisface que haya religiosidad remanente, como parte de nuestros valores, yo espero que se entienda este punto, la ética de mi Varón santo, que es el pepiniano ideal que, en tiempos de la biopolítica, de la 'perversidad de las normas y las codigrafías',.aspira a desatarse 'de las mallas del poder; que lo apresa y fragmenta para hacerlo dócil como siervo».

Preguntamos a López por qué dice que al mártir San Sebastián hay que buscarlo en la historia y en la casa de Doña Bisa, tal es descrita heideggeriana y valleinclanamente en su poema. Explica que la Casa de Doña Bisa representa más la ética colectiva de nuestro ideal de pueblo que la Iglesia y hay más martirologio en la vida cotidiana que en los Altares Mayores de la iglesia y sus santos de loza. «Somos un pueblo progresista con una larga historia de miseria. Muchos de estos textos inscriben la pobreza en el porvenir rebelde... La Cédula de Gracias, con provisiones para la importación de capital, adición de nuevos esclavos, trajo momentánea prosperidad, inyecciones inancieras a la economía, pero también codicias y monopolios.

Ese viejo Monsiú Alers sí que asqueó
a Pablo Liciaga, de Vizcaya,
al profesor Larrache, a Don Lino Guzmán,
al monte, ruralesco y escolar, de Guajataca,
al escribiente Arteaga, de aquellos
López y Pumar venezolanos,
a la vieja Lalita en Mirabales,
a ese jíbaro campo de mil jaldas y barrancos.
Ese viejo puerco de las básculas y las yeguas
que son vírgenes de ojos grises
y niñas de los campos,
está en el odio de las turbas campesinas
y en la memoria gitana de los Flores Cachaco
y Esteves, caporal de Cecilio,
le escupe como al negro diablo
y los Rodríguez Cabrero lo desprecian
como a nadie.

(...)

por la Cédula de Gracias
también se asocia al quehacer de la Serpiente
y se muerde la cola y se vuelve animal
arisco y orejano, Silvio Alers, él se rebela,
se averguenza, se duele y un día delinque
y roba y viola y quema y juega
y seduce, por esquizo y por pindongo,
a la propia niña de sus ojos.
Estará ocioso y desmoralizado.
«En el sentido que yo utilizo el término 'épica', no me refiero al subgénero que avala las hazañas de héroes legendarios o señorazos de un pueblo... mi épica preferida es de mártires, o luchadores que buscan consensos. Epica porque todo cuanto se narra en los ochentitantos poemas mienta un mundo exterior a las pequeñeces propias de mi persona, de mí como autor. Hablaré con respeto de un pueblo, que es más que lo que yo puedo ser. Eso es lo esencialmente ético-estético de lo épico... Estas epopeyas que yo elaboro hablan sobre la posibilidad de un pepiniano ideal y de un pueblo ideal desde un tiempo y espacio determinado que no tiene por qué ser ficticio, sino histórico... y lo cierto es que, si el Sebastián Mártir, el de Narbona que nunca vimos, pero es histórico y alguna vez fue de carne y hueso, ese héroe arquetípico se multiplica en todos los pepinianos que estén dispuestos a representar los valores por los que él vivió. Puede que sean los mismos valores tradicionales colectivos de la pepinianidad, o la patria puertorriqueña... ¿Por qué no voy a escribir sobre los mártires de Pepino si hay muchos?»

«Este es un poemario, cuyos personajes o arquetipos no son de la complejidad de la Epopeya de Gilgamesh, o de una obra como la Ilíada, u Odisea griega, pero es una historia en torno a profundos mártires como son Oscar López Rivera, condenado a 55 años de prisión por absurdos cargos de conspiración sediciosa... Cuando yo digo, con respecto al Mártir Sebastián de Narbona, que sus enemigos en Roma, a fin de procesarlo y condenarlo, primero lo espían, lo acusan.

Desde antes se te espiaría. Tú sin saberlo.
Exigieron que se informe dónde vas,
que se dijera con quién dialogas tus placeres
o tus penas. Orejas pegadas a paredes,
ojos asomados a los muros, se interesaron por tí.

... aunque maldigas al Estado Vigilante,
la seguridad biopotentada lo exijió en su momento.
Tú eres imprescindible (no todos son héroes,
Sebastián, no todos). Tú eres uno.
Eres de la Guardia Pretoriana.
Eres un capitán.
... eso mismo sucede hoy. Digamos el caso de Oscar López Rivera, quien, tras 30 años de encarcelamiento, no se rinde, que estudia, que mantiene su integridad física, emocional e intelectual, a la par de la más alta ética política, tener un mártir vivo en la historia. Y tuvimos una Marcianita Echeandía Font, una Nilita Vientós Gastón, un César Torres... Estamos llenos de héroes, de mártires... Escribo una celebración sobre la ética de un pueblo bueno que ha sufrido, a veces ha prosperado y que respeta su historia, pinta y esculpe, en torno a los leitmotifs que encarnan sus valores».
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Septiembre 15, 2011, Núm. 85, Nueva Epoca, Puerto Rico

2011-09-26T17:00:00.000-07:00

PORTADA: En construccion

Revista SEQUOYAH / 80 / SEQUOYAH 81 / #82 / 83 / 84 / 74 / 75 / 50 / 48 / 48 / 35 / 70 / 69 / 65 / 62 / COLABORADORES / Diálogo Digital / UPR / LIBROS / Kool Tour Activa / Codice /

CONTENIDO 85

Mabel Susana Marín
Enseñar a leer, más importante que pensar en nuevos formatos

Antonio Martinez Jurado
La mala educación

Adriana Lamela
Sintáctica enamorada

Félix D. Arroyo
Tu huella
Gracias, Tierra

Edgar Bayley
Un sentido iluminado y cierto

Carlos López Dzur
La sesión hiénida: «No hay sistema sin sujeto»
(Frag, de novela)
Rat race / Existencia de rata
Datación del esfuerzo inútil

Oscar Deigonet López Posas
Lágrimas de Juárez

Jesús Rodríguez
Pugnas ebrias

Alejandro Drewes
Poema
Atenea de frente al espejo
Números rojos

Jorge Luis Estrella
Ensalada
No sirvió de nada

Liliana Varela
Y se va

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Mabel Susana Marín (México)
Enseñar a leer, más importante que pensar en nuevos formatos

La crisis editorial sirve para razonar con más apertura y ser escritores y lectores más versátiles, asevera Néstor García Canclini. Asistimos a la quinta mutación: de las tablillas sumerias, al papiro, al códice, al texto impreso y al e-book, dice Milagros del Corral, especialista de la Unesco.

Habla Néstor García Canclini: «Los libros siguen siendo buenos para pensar, pero su crisis sirve además para pensar con más apertura y ser escritores y lectores más versátiles».

En el siglo XX, desde Joyce, Borges y Cortázar, aprendimos que ser lectores puede ser algo más ventilado y más incierto que lo que queda atrapado en las páginas numeradas de cada siglo.

Al comienzo del siglo XXI estamos descubriendo que el mejor lector no es el que recorre el libro de principio al fin, sino el que divaga de un libro al otro, a los debates en la red, extraviándose en Google y YouTube, cultivando y disfrutando destinos insospechados.

Con esas palabras el investigador puso fin al Simposio Internacional del Libro Electrónico que se desarrolló durante esta semana en el Museo Nacional de Antropología.

Después de tres días de ponencias quedó claro que toda discusión sobre el futuro del libro, electrónico o en papel, pasa por lo básico: primero enseñar y aprender a leer, ya después el lector será quien decida qué formato le es más cómodo. Sin lectores no habrá demanda de libros en cualquier formato.

Por aprovechar la tecnología: En el encuentro, en el cual participaron 40 especialistas de una decena de países, se discutió el pasado y futuro de los elementos de la cadena editorial. Si los editores tendrán el papel que han tenido hasta ahora o si, por el contrario, la cadena del libro perderá algunos eslabones, entre ellos el editor y el librero.

Asimismo, se superó el debate acerca de si el libro digital, el e-book, representa la muerte del de papel, para señalar que la tecnología ya está aquí, y lo que es necesario es que editores, escritores, libreros, distribuidores, bibliotecas y, por supuesto, lectores, deben aprovechar las ventajas tanto de contenido como de comercio.

Es necesario, también, adecuar las leyes de protección de derechos de autor a los cambios tecnológicos, en momentos en que nacen grupos que se manifiestan por el acceso libre, el llamado copy left, a los contenidos en línea.

Milagros del Corral, del Comité Científico del segundo Foro Mundial de la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (Unesco) sobre la Cultura y las Industrias Culturales, subrayó que nos encontramos en la quinta mutación del libro: de las tablillas sumerias, al papiro, al códice, al libro impreso y ahora al libro digital.

Se abren caminos interesantes, puntualizó Del Corral, tanto de mercado como para las bibliotecas, mientras José Castilho, de la Asociación Brasileña de Editores Universitarios, señaló la importancia de formar lectores, lo que no es tarea fácil. Sea cual sea el formato, en Brasil y en los países emergentes se deben formar buenos lectores. Lo que más nos falta son lectores. Los nuevos y aquellos que podamos reconquistar para la lectura. Se trata de concretar políticas públicas de Estado para lograr esos objetivos.

Comprender qué es la lectura y, sobre todo, enseñar a leer antes de pensar en nuevos formatos, fueron dos premisas que causaron que cientos de cabezas asintieran el martes pasado, cuando también se discutieron los cambios que deben enfrentar los escritores: aprender a escribir pensando en el formato digital y experimentar con la fugacidad y brevedad del texto, mientras la editora neozelandesa Rondha Kite habló de una función desconocida para los libros electrónicos: la protección y difusión de la lengua maorí.

El mundo se desculturaliza: Desde el lunes por la tarde el escritor Federico Álvarez sentenció que frente a los avances tecnológicos y el aparente enfrentamiento entre las viejas y nuevas formas de leer, el mundo se desculturaliza a pasos agigantados.

La solución, dijo, «no es tan difícil, estriba en una decisión educativa central e irrevocable: la función de la escuela primaria sólo es enseñar a leer y escribir. Necesitamos una secundaria con alumnos que sepan leer y escribir y las cuatro cuentas (operaciones de matemáticas)».

Escuchemos a una niña que lee un poema, si no lo lee por dentro no sabe leer. Pero, ¿lo sabe leer su maestra? Así que propondría también la reformulación y refundación de la escuela normal superior.

El futuro de los lectores: El ensayista Alberto Manguel, autor de Una historia de la lectura, marcó las diferencias entre una página en papel y una digital, entre la lectura profunda y la superficial, y destacó que quienes pretenden hacernos creer que las nuevas tecnologías representan la muerte del libro, caen en las leyendas del pasado, cuando se decía lo mismo hace cinco siglos con la imprenta de Gutemberg y el fin del conocimiento que transmi-tían los muros, pilares y puertas de las catedrales.

Sin embargo, subrayó, es necesario recalcar el concepto lectura profunda, la cual permite al lector resumir y digerir lo que se lee.

Quienes piensan que el libro es el único medio para transmitir el conocimiento son nostalgiosos, porque ese medio es la página escrita, sea o no en papel, y así ésta seguirá conteniendo el espacio y tiempo del lector.

Pero, advirtió: si queremos ayudar a los jóvenes a desarrollar la imaginación y la capacidad de reflexionar, lo importante es el uso del libro impreso, sin excluir, el aprendizaje de la electrónica. En el mundo ideal, la computadora y el libro comparten nuestras mesas de trabajo.

La Jornada

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Antonio Martinez Jurado (España)
La mala educación

Como enseñante que soy, mi lema es: lo primero la educación, el resto se consigue con mucha aplicación y constancia en el trabajo diario. La educación es el camino para tener una convivencia armónica a nivel familiar y social.

Hay una serie de personajes en este mundo que por querer llamar la atención o ser centro de su omnisciencia, se hacen portadores de la mala educación y lo que van pregonando son sus auténticas ordinarieces ante la sociedad, su falta de tacto hacia los compañeros, su manera de actuar, criticar con palabras y gestos agraviantes, donde las personas de su entorno se sienten apesadumbrados ante esta avalancha de vocabulario, expresiones y mofas impertinentes, fuera de contexto que a nadie interesan.

Me pregunto este tipo de personajillo frustrante, como será ante su alumnado, ya que en una reunión profesional se manifiesta tan groseramente; aunque en el fondo por la educación de los contertulios no se le responde de igual manera, creyéndose que lleva la razón, encontrándose siempre al amparo de su mala educación, al fin y al cabo son una minoría, pero esta se deja ver en algunos foros, parece la diversión de algunos, yo particularmente lo detesto.

Desde aquí, a quien corresponda, con esa actuación ingrata y soez solo rasgan heridas a las personas y desconfianza en ellas, se crean rencores y formas de pensar que a los verdaderos compañeros/as hace que la distancia entre ellos sea un abismo. El grupo en sí se fragmenta con esos gestos, esas palabras y formas de actuar.

No todos llevamos la razón ante los problemas educativos y sociales, cada uno se deben de tratar con buena educación y respeto entre nosotros.

Somos maestros y debemos ser el ejemplo de nuestros alumnos, a ellos va dirigida nuestra buena o mala educación que tengamos. Nuestros alumnos y alumnas son el futuro y pregonamos en gran medida esa buena o mala educación que impartimos, no sin olvidar con ello la familia que es el núcleo y base de la misma, pero nosotros somos el modelo donde se apoyan en determinados momentos de su vida.

La buena educación abre las puertas de la amistad, es el enlace para un acuerdo o entendimiento entre personas, o en caso contrario es un manifiesto para darte a conocer de manera civilizada tus opiniones que están siempre dignas de ser respetadas.

Gracias por ser educados.

{Antonio Martínez es nacido en Almería, Maestro de Educación Primaria, con más de veinticinco años de servicio en la enseñanza pública y tres años en la privada, habiendo pasado por distintas aulas, tanto de Primaria como de Secundaria con la especialidad de Geografía e Historia, asímismo ha estado en períodos cortos de tiempo en aulas de Educación Especial. Sus aficiones son los viajes, la fotografía, el teatro con sus alumnos en la escuela y colaborar en esta página web. Es un amante del Parque Natural Cabo de Gata Nijar, lugar de origen de sus antepasados, de su Retamar y principalmente de su Almería, lugar de nacimiento.]

MUNDO CULTURAL HISPANO

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Adriana Lamela
Sintáctica enamorada

Se de una esquina en las horas
que da vuelta hacia las ruinas
de un silencio que agoniza.
Y de un otoño absurdo,
demorado entre las sombras del crepúsculo,
que recita versos /palabras proscriptas,
donde abundan caprichosos pretéritos.

Se también de un puente cuya extensión
sólo atraviesan los ángeles cuando viajan,
camino a los valles sustantivos de una tierra extranjera,
donde encienden razones
en los zaguanes de obscuros predicados.

Se que América es inacabable y misteriosa /
como el amor del Quijote por Dulcinea;
se que hay sabores que hay ritmos y hay paisajes,
que adjetivan con mayúsculas el tiempo.

Se además / lo he sabido eso sí,
después de áridas y fantasmales páginas,
que no puede un adverbio homicida,
ni los monstruosos, ¿dónde? en la luna;
ni los crueles / ¿cuándo? tal vez nunca.

Ni siquiera los dementes / ¿cómo? vanamente...

acabar con el suspiro de un sujeto
que derrama / hasta la última gota,
el objeto directo de mil noches en vela,
jugando a ser Julieta esperando un Romeo,
que no sea apenas un artículo,
indefinido y perverso,
burlándose / camuflado entre fronteras/
del único nombre propio que cabe, contiene y eterniza
la gramática explícita y urgente de un corazón ...

perdidamente enamorado.

SINTÁCTICA ENAMORADA (Año 2005)
Publicado en Lierarte / Facebook

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Félix D. Arroyo
TU HUELLA

Más allá de la palabra
De las letras que la forman
Del pensamiento que labra
... Las acciones que te colman…
Dejarás tu huella.

Si te afanas por justicia
En las vidas que tú tocas
En tus siembras de conciencia
En las pasiones que evocas…
Dejarás tu huella.

En el espacio que flota
Y que sostiene la vida
En el amor que te brota
Por tu gente tan querida…
Dejarás tu huella.

Por lo que hayas o no hecho
Dentro y fuera de tu techo
Cuando de aquí te hayas ido
Entre los seres queridos…
Dejarás tu huella…

26 de septiembre del 2011

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GRACIAS TIERRA!

Bebo el agua cristalina
De esta Tierra tan fecunda…
Y en mi vida se refina
... Su paz, que mi ser inunda

Proporciona lo que quiero
El agua, el pan, el aire, el suelo...
Todo a pedido lo entrega
Lo que tiene jamás niega

Su fruto como tranquilo,
Caminando sus senderos
Contento con mi destino
Por los años venideros

Cuando todo ha terminado,
Aun protegiendo al que vive,
En sus entrañas recibe
Nuestro cuerpo abandonado

¡Todo lo brinda por nada!
Y la tratamos tan mal…
Aun siendo así maltratada
¡Ella sostiene al mortal!

27 de septiembre del 2011 /
Félix D Arroyo

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Edgar Bayley
UN SENTIDO ILUMINADO Y CIERTO

digo amiga y digo lentamente
las formas del viento y la madera
digo un momento un fuego
una bondad un río una fé
un nacimiento un aire
un sentido iluminado y cierto

digo amiga con palabras con horas
con ojos con adioses
con claridad y sombras
y una estrella

y tan especial
tan solo
y verdadero
es este amor
y tan cumplido en sí mismo
tan abierto
y rico y generoso
que dejémoslo ya
sin tocarlo
mirándolo a distancia
o demósle la mano
y marchemos con él
adonde quiera
sin ver
y sin dudar
y sin cuidado.

Edgar Batkey

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Carlos López Dzur (Puerto Rico)
La sesión hiénida: «No hay sistema sin sujeto»

«Soy pana de los cocorocos,
de Toledo a Acevedo
Tengo compra'o to los jueces.
Los fiscales son a fuego.
En el senado, la camara de representantes,
'tan toitos claros. A tos los tengo alante:
arreglo 'e flores, prendas, diamantes,
torta en efectivo
pa' que gane el año entrante»:
Calle 13: «Sin exagerar»

Después del relámpago viene el trueno. Y avisaron que hay reunión de Gabinete. El jefe Fortuño Burset está que truena, en infortunio de penas y tuvo pesadillas relativas a vacas gordas que se caen, transformadas al final, por putamente flacas. Dijo que, a su regreso del viaje a los EE.UU. (de los muchos que da, por ver los «nenes»), todo huele mal. Han sacado en grupo, el pleno de su gabinete y gente de confianza, ese olor nauseabundo que debe ser privado. Sabido es que los anexi0onistas hiénidos no tienen glándulas odoríferas en el perineo, En el orificio anal, ha vergüenza es un pedo y tienen grandes bolsas de piel carente de vellosidades. Cagan expeditamene sobre todo lo que pisan y tocan. Como Midas al oro, lo transforman; pero estos mamíferos de baja envergadura, timbaleros de teflón por las. enormes glándulas anales, en la reciente fiesta en el Pub de La Fortaleza dejaron la evvidencia de muchos excrementois. Cuando tales glándulas se les abren dentro y en la parte superior del ano, también les baja sudores nauseabundos, como los de sus pesadillas. Olor a hiena, a partir de las glándulas sebáceas, olor en poros, axilas y orificios de ocultas glándulas anales y por encima de ellas.

«La Fortaleza amaneció más putrefacta que nunca. Hubo orgías, ¿eh?»

«No, no».

«No dejan nada a la imaginación».

Algunos pensan que del Senador Arango ya se ssupo algo. Otros acusan a Jeniffer González. «¿Pero a quién le amarga un dulce?», si bien cumplieron con lo suyo quienes echaron canas al aire, o dieron vida a los excrementicios impulsos de sus festejos de hienas, al estilo de lo que son.

«Fue sólo una celebración».

El caso de Fortuño es distinto porque él se cree / y lo es / guaynabitamente dicho; un bonitillo de la capital municipal de la burguesía empresarial y profesional, a la que el cacique O'Neill defiende el territorio. El Gobernador fue esmeradamemte educado en Georgetown University. Domina, por entrenamiento, las artes diplomáticas y como abogado se educó en la Universidad de Virginia. Con la Gata Persa, su Secretario de Gobernación, confía lo que, de vez en cuando, recuerda del currículo en asuntos internacionales. «Pero últimamente, Marcos, ¿qué te pasa? ¡Estás burdo!»

Los dos graduados e Georgetown de lo mismo. Diplomacia. política sutil de Estado, y se ha quedado en la memoria de la gente por no saber rratar con estudiantes, con seres sutiles, inteligentes, inquisitivos, «no bribones, barbudos, revolucionarios, guerrilleros». Gorbachov que sí era un comunista, «hace 30 años, anunció Glásnost y Perestroika», él sí hizo que Reagan se asemejara a un cavernícola, «Trucutú con garrote; él sí presentó unos proyectos en aras de mejorar la transparencia del gobierno, medidas de liberalización económica y ampliar la libertad de información». Y el compañero de Georgetown University, hoy interpreta que le falló a todo el mundo.

«¡No me sirves para nada porque a donde quiera que llegas te abuchean! Desde que no supíste dar el trato, como el del diplomático que dijíste que eres, al estudiantado en la UPR, sus padres y familias, el pueblo, me pide tu cabeza».

Por ésto ya apenas ni conversan, como antes. Fortuño Burset no se puede hacerlo con él ni con otros, no hay opciones ni gente que se preste... Le llegan las hienas afrentadas, alborotosas, cuyas entrepiernas están siempre impregnadas de secreción cremosa, blanca, el sucio ignaro de sus apetitos animalunos «y me dan asco cuando se sientan junto a mí, o en cualquier lugar y sea cualquiera que yo conozca y me extienda la mano por saludo».

Estas son hienas que pegan sus excresencias a los tallos de la hierba. El olor es muy fuerte y lo esparcen. «Que se queden en los exteriores, me agradaría más. A mi oficina que no entren». El sol cataliza lo nauseAbundo de sus vapores y a varios metros con el viento a favor se comunica su presenciia de hienas, carroñeros especímenes del Estado. Y las relaciones huamanas.

«Te comunico que yo comuniqué a Rivera Schatz que ni tú ni yo queremos más a Chuchín, que ya dejó de ser pintoresco y se volvió patético. Hizo daño al partido».

«¡Muchos son los que están haciendo ese daño!»

«¿Hablaste con Miguel Cordero?»

«Aún no».

«Me cuesta $8 billones cada vez que lo veo. Es un vampiro de energía».

«Lo sé».

«Evelyn Vázquez».

«Aún no».

«¿Quá has hecho?»

«Es que las fichas las muevo meditámdolo todo. Todo lo voy espiando y corroborando en silencio».

«Alábate pollo que mañana te guisan».

Marcos Rodríguez siempre se ha creído una hiena diferente. Es del tipo de las Hienas Lloronas, como Fortuño mismo. Cree que, con las secreciones anales con las que marca su territorio, no apestan. Le gustaría que se le adorara cuando está bien echada sobre el sofá, con su gordura, como damisela del orden Feliformia, con la feliz Forma de Gata Persa. Cree que tiene cierta elegancia cuando acomoda la corpulencia. No flota como Cordero. No sobreagita el aire. Es tenue, aunque sea maloliente.

Está equivocado. Sea lobo de tierra, triturador de huesos o hiena rayada, entre las lambisconas y lloronas versiones gatunas, angoras o persas, todoas hieden. La Hyaenidae es familia de los animales nocturnos, ladrones que navegan en caos y sombras, enemigos de la luz en libertad. «Y todo hiede aquí, ya no es ki mismo que antes».

«Todo está muy limpio, Luis. El servicio de limpieza vino muy temprano en la mañana. Anoche terminaron una limpieza aromatizadora, intensa. pedí que fuese meticulosa».

«Pues, todavía huele a mal», insiste el mamdatario.

«Han de ser esas obsesiones suyas con las vacas flacas lo que lo tiene así», le dijo Rodríguez Emma.

«¿Qué me tiene así?, preguntas. ¡Todo!»

Desde que implantó la Ley 7 y comenzaron los abusos y atropellos contra los abogados y la universidad, los colegiados y los directivos de agencias aseguradoras de los Hospitales de Salud con planes de su Plan / lo modificado del plan de Rosselló, la naturaleza de hiena llorona a los dos les aflora.

«Suma el asunto de la Vía verde: ¿algo nuevo con eso?

«Hay que echar a Sancha de la policía».

«Lo sé».

«Que a la mala hora no ladra el perro».

Está con el humor de mil demonios, enojos como aquellos de Pedro el Loco. El Cascarrabias Rosselló. Hoy ni La Gata Persa lo tiene contento, aunque ya le dijo que nunca más (que fue la última vez) que se permitirá que La Fortaleza se convierta en pub [para borrachines], dizque líderes comunitarios, jóvenes o activistas del partido. Después del gusto viene el disgusto. Y a la larga todo se sabe.

Quuen dio espectáculos de vómito, o lujuria, o habló indecorosamente, «todo lo quiero saber». Dijeron que hay demasiado lavado de dinero y otorgacion de contratos a compañías de preferencia política.

«Sí. Pedí a Héctor Morales, a River Schatz, que si fue Antonio Soto, el que hablara en trances jocosos o tirando caracoles de blasfemia dentro del partido, que dimita o se lo haga dimitir y que se deshaga del Bentley Arnage, antes que todo».

«¿Desde cuándo han sabido que maneja por las calles de San Juan un automóvil, valorado en 480.000 dólares?»

«Thomas es quien sabe y le dije: 'ha habido suficiente tolerancia con él', Thomas. Páralo».

«Pues, a mí me levantaron de la cama con la canción de Calle 13?

En el senado / la camara de representantes /
tan toitos claros / a tos los tengo alante:
arreglo e flores, prendas, diamantes
Torta en efectivo
Pa' que gane el año entrante»:

(El Chuchin) tiene que dar una explicación. Si la explicación es que fue un regalo, eso es ilegal. Si es un préstamo a cambio de qué, y si lo adquirió de dónde sacó el dinero».

«Usted no dé mucho crédito a cantantes, a otra Comay, a los titiriteros», aconseja el felino persa a su gobernador. Hasta un carroñero dominador, con uñas cortas, romas y no retráctiles, como él, si se autorizara, «si me lo pide», lo sacaría patadas del país y que le cante cancioncitas a su abuela.

«Lento con los hechos y rápido con la boca. Eso no me sirve».

Marcos Rodríguez entonces describe a sus hienas favoritas, los trituradores de huesos, verdaderos lobos de tierra, con largas orejas y poderosos molares. Dijo que, pese a las críticas que ha recibido, sabe dos coaas: A grandes males, grandes remedios. Y el gran remedio es garrote:A Dios rogando y con el mazo dando.

Sin embargo, según la explicación que ahora da Fortuño, Puerto Rico es uno entre los lugares más corruptos bajo la bandera americana, lugar / o cetro / establecido por convicciones por corrupción per capita. «Han estrujado la noción de ese lugar, número once en la nación, en mi cara». Destacaron los totales de convicciones entre los años 1998-2007 y proyectan que el número crezca más en mi administración. «Que habrá menos recursos».

La isla es, en adición, el tercer lugar de corrupcion en America Latina. con solo Chile y Uruaguay, superándolo en el año 2010. «Estas estadisticas sobre las convicciones en Puerto Rico las utilizarán contra nosotros, los demócratas de allá y los republicanos mismos; porque no nos respetamos ni entre nosotros mismos. ¿Diremos que es nuestro barco el que se está hundiendo y que por tal causa salen todas las ratas a salvarse de ahogarse en el caño inmundo?»

Marcos Rodríguez nunca lo había visto así, como una hiena manchada, llorona, echándole culpa a los ya afrentados. De hecho, él pensó que, por bonitillo y tranqullo, su jefe sería de las hienas rayadas, laa más comparativamente silenciosos y tolerantes. La menos vocalizadora, pero asombra este repertorio de sus gruñidos. ¡Que de quejidos da, qué gemiditos se estila! De repente, le ruje. Sus alaridos serían pavarosos. Y piensa si, de veras, Fortuño será capaz de azotar con el fuete y, en su opinión, de las risas que deben suprimirse, pues amofas y carcajadas toman sus alaridos, y sueños de grandeza, las petulancias de Rivera Schatz son prioritarias. «Ahí si tiene un enemigo», piensa, rival escondido»

Así como Miami es la capital de la corrupcion politica en los Estados Unidos continentales, en La Fortaleza de Luis Fortuño y su gente del Capitolio de Puerta de Tierra, la guarida central de las hienas despiadadas y saqueadoras es la presidencia del Senado. Rivera Schatz tiene un látigo.

Gatoide felifome, él. Marcos. Puercazos, los otros. Y Rivera Schatz, uno. No se lava. Cara sucia para siempre, aunque el bigote parezca recortadito, cuidado. La Gata Persa acusa aún más, al indicar que fue con De Castro Font el único hiénidos que no se acicalara a la manera de los felinos o vivérridos y que, por su manera de lamerse los genitales, distinta al del gato que se sienta en su parte trasera, y echa una de sus sus piernas, abierta verticalmente hacia lo alto, no hace limpieza en profundo. Deja sarna o pulgas escondidas.

«Son grandes hipócritas del Partido. Guardan la pulga o las chinches que tienen en la genitalia», piensa si tendrá el valor de verbalizarlo cuando suceda el enfrentamiento. No cree que sea hoy. Fortuño cita y llegan si les da gana. «Reunión de emergencia» es epíteto que no convoca a nadie. Llegan a firmar por la entrega de dietas, o por cualquier ventajería vistosa.

Rodríguez-Emma, ex-primer presidente de la Junta de Síndicos del Museo de Arte de Puerto Rico, indica que él es «arte-lujo-clase aristocrática» en el hienerío que se ha consolidado en el gobierno desde los tiempos de Romero Barceló, cuyo estilo fue distinto a los de Ferré, fundador del Partido Nuevo. Entonces, las hienas eran muy pocas y realmente anexionistas. Carroñeras sí, pero, como lbestiecillas carroñeras, nocturnales, que Ferré Aguayo, al compadecerlas, decía: «El día que crean y se eduquen para el Estado 51, habrá que darles primero una Estadidad Jíbara».

«Te entiendo. Luis. No hay un sistema sin sujeto. No hay un anexionismo sin un impulsor como fueron Ferré y Rosselló. No hay hienismo salvaje y carnívero, sin estos cánidos que defecan, tan nauseabundamente, que llegaste de tu viaje y preguntas... '¿quiénes (de las hienas) entraron a mi oficina cuando yo no estuve ni invité a que pasen?' Tienes derecho a saberlo. Les diré, a mi modo, a los que creo que son intrusos y audaces, que venga, se acusen, o digan quiénes fueron, o se atreven a hacerlo y por qué entraron a tu oficina y abrieron gavetas con archivos personales de tu escritorio... ¡Eso es feo! Bien dices: Tuvo que ser una hiena, una de las que se orinan sin levantar la pata, que ni buscan pared o muro y que, cuando pisaron tu alfombra marcaron los trechos de su paso con sus glándulas anales... En un sistema de hienas, como es el nuestro, el intruso de la osadía / ese que se metió a hurgar en tus cosas / claro que tuvo que ser una hiena, y huele como ella porque no hay sistema sin sujeto y estos sujetos que se han representado, en el Partido y en el Gobierno, son lo peor entre los hiénidos. Son los más burdos vivérridos y mustélidos que hasta parecen cánidos y fálidos del Cuartel Rojo... Pero, te digo, Luis Fortuño, para que no te enojes conmigo... todo comenzó cuando entró la hipocresía, al estilo «perro muerto» que Romero Barceló impuso y Rivera Schatz continúa... ¿Dices que tienes enemigos dentro del partido? Son tipos de hienidos rayados y marrones que yo repugno, igualito que tú... y aparentarán la inocencia, si los acusas, o si yo lo hago y harán lo que, habitualmente, hacen. Fingirán la muerte cuando el peligro aceche y o si la oposición los atacara con fiereza de verdaderos perros y leones... »

«¡A cado paso veo cómo echan mi prestigio a los sueloas!», se queja la hiena llorosa de Fortuño, oído su Secretario.

«¿Por qué me reclutaste para tu madriguerita, si hoy dudaste de mí? ¿Te acuerdas, Luis?»

«Necesitaba la gente que supiera de finanzas. Ví tu desempeño con proyectos como el Superacueducto y el Coliseo de Puerto Rico, además, proyectos hoteleros... pero uno se ilusiona, o fascina con gente a la que, una vez es premiada con la confianza y mire, te dan el sablazo... A veces sale más caro el collar, o la carlanca, que el perro».

«No diga tal cosa por mí, Gobernador... Si acaso no lo sabe, siendo una gata persa, soy una hiena manchada por la bienaventuranza, una de las que se defenderá ferozmente si la atacaran, si amenazaran el lugar de mis lealtades, las que debo a otros y doy y no se diga el que me quiera quitar lo que yo he ganado y lo que doy a los míos. En mi sistema de anexionismo, el sujeto es fino. Yo soy una Gata Persa. Me podrías encontrar en el palacio de Ciro I, el Viejo, no con jeque o cocorocos cuaiquiera, no en lpocilgas de Freddy Valentin, aquel ex-director del Comité de Nominaciones del Senado que, por gracia de Dios, retiramos del gobierno hace unos años... Estuvo prófugo en Argentiha y fue arrestado en San Juan a su regreso. Ese delincuente, árbol dobla'o, y que nunca se enderezará, es la chusma que yo no tolero».

«Hasta De Castro Font salió una baratija de persona».

«No sería así conmigo. No seré afrentado como Granados Navedo, o Freddie Valentín, o tantos otros cuya filosofía de la carroña es 'al son que me tocan, le bailo'. O yo como de esta mierda y, si ese son es la traición, bailo con cuchuillo de palo, vea el caso de Castro Font, su ñañititerería, sus mañas par el chantaje y la venta de inflluencias y si el son es narcotráfico, a ese son le bailoaría la mala hiena, filosofía de algunos y si el son es la inmoralidad, el puterío y el amasiato, a ese son les bailará... Esto ha pasado por una cosita que usted sabe y no es bobería. Un día Romero Barceló, quien nunca traerá ni Estadidad ni vaina alguna que engrandezca a la isla, dijo: «La estadidad es para los pobres¤, es decir, este sistema que el Partido Nuevo Progresista, organizata con la vieja burguesía tradicional y profesional, ha pasado a otro tipo de fauna, la que lo compone, por la abierta invitación populista de Romero: La estadidad es para los pobres... pues, ya me sacó. Me cagaron las alfombras, camino a Guaynabo, al estilo en que la hiena lo hace, arrastrando las gándulas anales, trepidando de culo y dejando huella de su nauseabundo olor y es, Luis Fortuño Burset, amigo del alma, que un sistema siempre revela lo que tiene detrás, el sujeto que le da vida y dirección. No hay sistema sin sujeto. Y si usted premia, porque recauda fondos para el Partido Nuevo, al abogado de hiénidos de la peor ralea, me pasa por la mente el convicto Luis Dubón (¡ay, me fui lejos en el tiempo, el 2000), si usted premia a quienes desfalcan los fondos federales de la clínica X, que sirve a comunidades pobres, o si Llas imputaciones federales son por fraude, extorsión y lavado de dinero, a fin de robar ingresos económicos de un proyecto X del Departanento de la Vivienda, o si esos fondos son del Título I del Departamento de Educación, usted va a decir como Victor Fajardo, en su momento: 'a cada santo le llega su día', o como a Valentín se le debió decir por su caso, 'a cada cerdo le llega su Noche Buena'... Ah, me dijo que echaba de menos los años de cursos en Relaciones Exteriores, aquellos temas de hermosa historia que conversamos a ratos, con nuestras tertulias, en Washington y en Guaynabo, sí, yo sí me acuerdo. En eso sigu siendo un príncipe persa, un iraní sabio, ¿entiendes?»

«Sí. Con la infinidad de problema, ya ni conversamos sobre historia ni sobre diplomacia», reacciona emotivamente Luis Fortuño, «y no es que no quiera, me gusta. Te dije que lo hablo con Ed Gillispie, a lot of chat on foreign relation all the time with them, wise Republicans and advisers in the high levels».

«De años en Washingtron, D.C. y en Georgetown University, de ahí es que me viene esta admiración por un líder como Ciro el Grande. Una hiena que siendo temible fue mejor persona política que el mejor de los sátrapas modernos, como lo describía un profesor mío, al decir que en 30 años edificó un imperio, conquistando a los medas, lidios y neo-babilonios. Decía mi profesor: He brought into subjection every nation without exception,pero con un modelo muy exitoso de administración centralizada y que, en cuanto gobierno, permitía que los súbditos de cada región avanzaran y lucraran. ¡Qué maravilla! ¡Es posible!»

«Toda el Asia central la tuvo a sus pies. Valioso ese sistema de sus satrapías».

«Mas es imposible crear satrapías exitosas cuando en el estrado de Persia, en la cabeza de tu reino, te rodeas de las peores hienas. Y yo quise ver al Partido Nuevo Progresista como nuestro 'pequeño Imperio Persa'. Cada vez que un sátrapa alcaldicio, o legislador, es un Rivera Schatz o una Jenniffer González, orondos incompetentes, el ideal de Ciro, el Persa, sufre. Aguja sabe lo que cose. Ciro el Viejo sabía muy bien el proyecto que se traía entre manos con sus ambiciones imperiales. De ahí sus logros: sorprendentes. En política, estrategia militar, derechos humanos, diplomacia, actos influyentes en los dos lados de la civilización, Oriente y Occidente... Tenía mucha tela de donde cortar. Ciro y sus asesores no iba a reclutar pobretes, hienas famélicas, cobardes, gentuza, como ésas que que se hacen las perras muertas, para no luchar y sólo apoderarse de la carroña, o el botín dejado por combatientes, heridos de muerte, agónicos en la lid. Ciro el Viejo sabía educar a sus sátrapas y se los buscaba sabios y oye ésto, sabía proteger a sus guerreros de las hienas... Cuando él veía legados valiosos de tradición y cultura emitía sus Edictos de Restauración y quien se benefició, en Babilonia o en cualquier otro lugar, donde antes hubo gente opimida, como los judíos, son los que dirían de él:
He's an anointed of the Lord, a Messiah... Ah, perdón, ¿te dije que despedí al Pastor Aníbal Heredia?»

«Bien, bien... Jah, me llamó profeta, como aquellos judíos en Babilonia que, por gratitud, tal cosa dijeron acerca de Ciro el Viejo,'nuestro Mesías', pero jah. Such is life! Gracias, Marcos».

«Aníbal tiene en Carolina un comité político, el Toque de El Maestro, muy fachado para que se diga que es centro de obra social para drogadictos, deambulantes y personas con problemas mentales; pero, esas camaleonadas, son parte de la busconería. Desde los tiempo de Rosselló, anduvo en la tarea de deificar, colocarse y, ya conseguida su oficina de asuntos religiosos en La Fortaleza, va por más poder y más dinero y que sea el PNP quien les condone la inmoralidad, las pedofilias y diatrabas tribales contra la Iglesia Católica y los advengtistas que lo echaron de su gremio hace 13 años... No. Se tiene que acabar este lío. Programas auspiciados por el Gobierno y que aparezcan como ministerios e iglesias, que no sea negocio nuestro y Ciro, el sabio persa, dio derecho civiles y rsptp. Dineo no les da para que caven la tumba del sistema de satrapías, que a todos sirviera bien. Escuché la Radio Redentor, programas de Rashcke, de Font y de distintas denominaciones, cada una con su kiosko y sus políticos y agendas, ¿sabes que buscan desautorizarnos? Hay una estación de la iglesia adventista, de ahí antes que nosotros, echaron a Heredia... Luis, hermano, házme el favor, y díme si soñaste con las vacas flacas», finalmente pregunta y «si eres orientalista, dímlo».

Había tomado un rociador de aroma para echar sobre cubujones y cortinas de la oficina, pero lo deja sobre el escritorio y saca de su bolsillo la billeteta y luego un billete: «In God we trust!»

«¡Cómo hieden esas hienas que entraron aquí, sin permiso!», dice mientras vuelve y lo guarda.

«¡Sí, hieden!», contestó Rodríguez Emma.

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RAT RACE / EXISTENCIA DE RATA

Como una sabandija sin bohío,
alma citadina, moderna rata loca
de cualquier sumidero, oigo cuando gritas,
chistoso tu gemido,
'no es Superman ni es un avión',
es esta vida pobre que no cuaja
ni descifra el cambio que persigue.

Son días que nunca se compensan,
esfuerzos que del triunfo de morder el queso
se fueron al carajo, se alejaron
«crazier than a shit-house rat» —
por la que nadie da un pelo,
tu vida,
nuestra rutina, tuya y mía,
el modus operandi colectivo,
la cansina expectativa que no da tiempo
a sacar la sonrisa de sus lugares profundos
porque ya somos pobres en sonrisa
y el asueto es la vergüenza de culparnos
y comunicar la blasfemia
—... nadie que, por nosotros, ofrezca aquel viejo
«Ay bendito» de humilde misericordia,
hoy no.
Ya no. Nadie...

Ahora, ajoro en el cielo, ajoro
debajo de la tierra
y la trampa mata-ratas
que da el cantaso y te parte la cola...
Give a rat's ass —pervive
en esta languidez desesperante
& unrewarding job, & the competitive struggle
in the working world —donde sólo ladrones,
narcos y cínicos ñames con cobarta lucran...
«You can not achieve nothing (meaningful)
either collectively or individually».

Eres una rata en la interminable búsqueda,
auto-engañosa, de estructuras
que ya no te sirven
ni te edifican futuro...

No es un nuevo sol en el cielo
lo que brilla, nada en tu espíritu
que ni sabes si lo tienes
o lo han hurtado también.
Ni es un avión ni es Superman.

Es la rueda en que giras sin moverte,
esfuerzo futil que instruye el simulacro
de moverse y tragar inmovilismo,
corriendo sin escapada...

Del libro «Anti-manual para micro-empresarios»,
de Carlos López Dzur

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DATACION DEL ESFUERZO INUTIL Y LA SEGUNDA VEZ

«You see, things are always created twice: first in the workshop of the mind and then, and only then, in reality. I call this process ‘blueprinting’ because anything you create in your outer world began as a simple blueprint in your inner world... Investing in yourself is the best investment you will ever make. It will not only improve your life, it will improve the lives of all those around you»: Robin Sharma

¿Cómo se tornó su vida en esfuerzo inútil?
—le preguntaría, — ¿Cuándo exactamente
dejó de creer en sí mismo e «invertir en tí»
y?... —te pregunto, ¿por qué concebíste
el espacio como mero territorio?

¿Cuándo redujo el paisaje
a desierto del alma,
soledad sin caminos?

Desde ese día es que es la rata territorial,
de su queja, sabandija del nihilismo,
alma de colonia, simulacro de paisaje verdadero.

Hay un día en que se construye
la segunda vez de lo que somos,
libertad en que invertimos
la plenitud de la pasión que conocemos,
a fin de np ser una rata sisifesca
que carga en subida por cumbres
su roca / su tormento / el desafío
y con huesos de anemia obtuvo su alimento.

Hay un día para encender la carroza del alma
y dar descanso y detenerse y comer
junto a caballos del tránsito de vida
que tiran el cuerpo y la esperanza
que carga. Hay días de tal misericordia /
empatía necesaria / por quien nos sirve
y nos pone en camino,
un día para decir al paisaje, Hermano rrío,
hermana carretera, maravillosa arboleda
que me dice adiós y me oxigena.

Hay días para sentir que somos más
que territorios. La isla es la extensión
de dos brazos que abrazan
y dos manos que acunan.
La mar es canción que susurra
unas mecidas a través de las olas.
La geografía es patria / matría / casa
a la que vamos
o de la que nos retiramos
para regresar luego.

¿Cómo se tornó su vida en esfuerzo inútil?
¿Cuándo exactamente dejó de creer
en su casa, su arboleda, identidad,
afectos y capitales internos,
el empático Acaecer, el contagio emotivo
con que cada cosa conversaría al ser-abierto y bueno?

¡No se debe estar cansado y pretextuoso
para decir al corazón propio «en Tí creo»!
Hay que tomar el tiempo para meditar el día
que salimos a ver el primer árbol
con gratitud,
a vincular el carruaje
a dos caballos, a dos ruedas, a los aperos
de labrar los días en viaje.

¡Hay que invertir en uno mismo
y parar por un mejor respiro
al sentirse atento en el cansancio,
más si es el árbol
quien nos pide consuelo, o regocija
que se escuche el susurro de la canción
de los mares, el coquí en la noche,
o el viento que difunde su aroma
y si es lo más libre que existe,
viento y mar por fundamento
en la segunda vez de lo que somos
o debemos ser,
y plenitud, con la pasión que conocimomos,
o somos, o podemos rescatar en la segunda vez.

Del libro «Anti-manual para micro-empresarios»

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Oscar Deigonet López Posas (Honduras)
Lágrimas de Juárez

Por las rosas de todo el mundo

«... Hasta que la justicia se siente entre nosotros...»: Humberto Robles

Hasta que la justicia se siente entre nosotras
habrá paz en nuestra simiente.
En tiempos de paz
solíamos machacar el maíz con nuestras manos
y ablandar lo cotidiano con palabras amorosas.
Escuchábamos el padre nuestro de rodillas
porque éramos fieles devotas de lo común.
Ahora nuestra angustia
atrapada en lo disoluto no se escucha.
No se escucha nuestro lamento
y somos mil y tres mil.
Todas nos hemos arremolinado en torno
de un abogado ciego y sin orejas.
Lo adusto de la máscara que todo lo tapa,
se hizo cómplice. Lo inédito de esta máscara
es que se abalanza sobre nuestras cabezas
y gritamos sin ser oídas
ahora, ya somos como cuatro mil
y nadie puede imaginar
el dolor que encierran
estas paredes tan frías.
Nosotras hemos perdido nuestro norte
ellos han ganado un dólar
y han hecho de la injuria su refugio.
Aspiramos ser embajadoras de la paz
pero en mi tierra de duendes
se promulga la paz del sepulcro
donde convivimos hoy,
y por sus fisuras apenas se escuchan
voces de justicia.

antoniomartinez.jurado@gmail.com

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Jesús Rodríguez
PUGNAS EBRIAS

Aunque la realidad se presente infructuosa
siempre existe un aspaviento de gloria
detrás de la inhabilidad.

Pasan los días como pasan los muertos
y veo que se abren las puertas de la pedantería
y los niños cantan por las calles himnos de regodeo
y el sol es un astro penetrante que requiere ingenuidad.

Aún estando bajo la agitación del desconsuelo
viene a mí la nota árida de la esperanza:
esa cosa fresca que es fervor de pugnas ebrias
y manos abiertas dispuestas a otorgar paz.

Alexander Vórtice * 2011

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Alejandro Drewes (Argentina)
Poema

Extraño se vuelve el mundo
como este mismo perderse
por el fondo de la propia noche
- pensar que alguien
podría tocar a la puerta
sin que nadie responda-

Esta casa como el eco
astillado de cada silencio
La que a ciertas horas
llora sin paz a sus muertos
y ya solo en eterno
retorno escribo en ancha
mar procelosa estas breves
notas de viaje

Entre la brumas del sueño
un puerto lejano a veces ampara
un rumoroso viento
(ardía el verano en plena
danza de los astros)

Pues ahí donde voy
tan oscuro es el reino
y todo tiempo ya inútil
el viento queda cruzando
las ruinas de oro, un sol
de otro tiempo en amor

de tu nombre (libertad)
la sombra terrible
de toda belleza.
Como el poema final
siete veces clavado
en el duro madero
vertical deste trágico
día.

Alejandro Drewes

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Atenea de frente al espejo

Hablo ahora de esto que hay
de tantas lágrimas invisibles
bajo los párpados -he hablado-

Pienso apenas en cómo sería
la negación de la esencia
en altísima hoja de suave violencia

cuerpo de mujer de acero labrado
-digo si otro poeta en delirio
de pronto llevara tu sombra al borde

fugaz del espejo- Fuera tuyo entonces
quizás el asombro, la otra más honda
caricia primera de un viento
un súbito rayo peto abajo del sueño

extáticas manos unas entrelazadas
al fin y un doble gemido tan tuyo.

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Números rojos

Danza de la muerte
otra vez silenciada con mordazas
invisibles
por todas las pantallas
que reflejan aceptables
niveles de crueldad
(hoy más que nunca recordar
tus palabras, Adrienne):

our own country, moving closer to its own truth and dread

La sombra de los F-16
se proyectada otra vez

sobre Tiro y Sidón
uniformadas bestias

que avanzan y vuelan
y escriben su propio

Viva la Muerte
bajo la sempiterna
cortina de bombas

<>

sólo el dolor
aquí dentro
desgarra
destroza
desgarra

Un charco de sangre
y el mismo velo

de lágrimas
los huesos rotos
que alguna vez fueron

un niño y el rostro

que ya nunca veremos
detrás de una burka

<>

los escombros
de otra mezquita
que no acaban aún
su derrumbe
Hoy entre marchas y campañas
bastonazos y gases

y coffee-breaks de la ONU
alumbra un sol indecente
sobre Bruselas, New York

Se repite ante nos

el zapping de la Historia
la ominosa sombra y la cifra
de los muertos crece
entre Gaza
y Bergen-Belsen

Alejandro Drewes

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Jorge Luis Estrella (Argentina)
Ensalada

Tengo una ensalada de gestos y derrumbes
comiéndome la boca
y busco detrás mío la luna, los enceres,
los pechos de mi amada y el diluvio que espero.
No sé si es el gobierno, la oposición o todo
pero estoy como un loco al que no lo medican
y se me va la hora tropezando ansiedades
y se me va la vida disfrazada de muerte.
Creía estar seguro de algo el otro día
pero una lechuza con sus alas sin ruído
me robó ese pedazo de certeza inaudita
y hoy ando peor que nunca
mordiéndome el anzuelo.
Esperen, no se vayan que me quedan un aplauso,
un insulto, una rosa y un te de manzanilla,
algunos caramelos de esperanza
y un boleto de tren para ver un partido
entre los monos verdes y los patos violetas.

2 de octubre de 2011

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NO SIRVIÖ

«No sirvió de nada...»
Jesús Albo

Ahora, creo que ni olvidar me sirve,
estoy como un cangrejo atrapado en la red,
y me quedo a la espera de no esperar más nada,
sueño que nunca nos vimos en la vida
y me confieso ebrio del vino de tu boca.
No quisiera pensar siquiera que te pienso,
no quisiera morirme antes de que te mueras,
me distancio de todo lo que a mi lado bulle
y te siento sentada en un triste recuerdo
que tuve mucho antes de haberte conocido.
Ya no tendré alivio ni paz ni buena leche,
todo será un erial nauseabundo y maldito,
sonreiré a los espejos mi tristeza más honda
y me iré por un río proceloso y salvaje
hacia un mar infinito donde nadie me encuentre.

Jorge Luis Estrella

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Liliana Varela (Argentina)
Y se va

... y se me va la hora tropezando ansiedades
y se me va la vida disfrazada de muerte.
Jorge Luis Estrella

Y se te va la dieta buscando condimentos
ajo, pimienta, alguna albahaca no vasca,
un oregano sin pretensiones de Dios,
un ají molido de los que no pican
y tal vez una sal que desprecie al sodio.

La vida se te va en plantar las lechugas,
que sean de hojas tiernas, de muy verde color,
si es posible que crezcan acompañadas
para no traumatizarlas con la soledad.

Y se te va la hora pensando en aderezos:
queso parmesano, rayado en lo posible,
semillas de amapolas de un mercado blanco
y algún que otro apio que no cueste morder.

Entonces ya contento, dispuesto al adobo,
la ensalada presta servida y servicial.
Llegan los aplausos de los amigos francos:
el insulto en un bolsillo durmiendo quedará.

Alejandro Drewes

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Agosto 30, 2011 / Núm. 84, / Nueva Etapa / Puerto Rico

2011-08-20T16:16:00.000-07:00

PORTADA: Desde el 2000, Elizam Escobar se desempeña como profesor en el Departamento de Pintura de la Escuela De Artes Plásticas de San Juan, después de haber dirigido el departamento por tres años. Pintor, poeta, teórico del arte, nacido en Ponce, Puerto Rico, en 1948. En 1999, sale de la prisión federal, donde cumplió 20 años de su sentencia. Su salida coincide con la publicación de su libro Los ensayos del artificiero: más allá del postmodernismo y lo político-directo, con el cual obtuvo el premio del PEN Club como el mejor libro del ensayo creativo. En el 2002 se publica el libro Los Dobles de Elizam Escobar, que trata un aspecto temático estructural de su obra plástica, editado y con un ensayo del escritor Joserramón Meléndes. En el 2006, el Instituto de Cultura Puertorriqueña publica el libro Elizam Escobar: Cuadernos de Cárcel, una selección de ocho cuadernos de dibujos realizados en prisión.

Revista SEQUOYAH / 80 / SEQUOYAH 81 / #82 / 83 / 74 / 75 / 50 / 48 / 48 / 35 / 70 / 69 / 65 / 62 / COLABORADORES / Diálogo Digital / UPR / LIBROS / Kool Tour Activa / Codice /

CONTENIDO 84

José Luis Ayala
Poesía intensa y «Naturaleza viva»

Gabriel Celaya
Los espejos transparentes
Da miedo ser poeta
Desde lo informe

José Andrés
Da miedo ser un hombre

Manuel M. Barcia
Amor y patria
El cosmos yace en tí
Hastiado de no ser
Insaciable

Julio Carmona
Poética
Soneto II
Ella

José Martínez Fernández
Julio Carmona: Un importante poeta contemporáneo

Rubén Vedovaldi
¿Qué es la poesía?
Poeta
Ensayos y errores del querer
Sed y palabras

Alejandro Drewes
Pésame
Los hijos de la noche
T

Nidia Tiru Torres
Desconcierto
Sin título
Sin título

Carlos López Dzur
La Antologia Anual «Sin Fronteras» (ensayo)
Poemas nietzscheanos y heuristica
del laberinto de Elizam Escobar (ensayo)
Los motines ignorados

Murió el padre Roberto Busa SJ,
pionero del hipertexto

Mauricio Vicent
Cuba se reconcilia por fin con Cabrera Infante

Alejandro Carrique
Corazones que se van

Ektor Henrique Martínez
Los hipertextos del Bruno Ruiz

Oscar Portela
Conjuro
Huir

Sergio Borao Llop
Poema para una flor secreta

Jorge Echeverry
Con o sin nosotros

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Rosina Vakcárcel, nacida en Lima en 1941, estudió la primaria en México pues su padre, el poeta Gustavo Valcárcel, ex-secretario privado de Haya de la Torre, fue deportado, junto con toda su familia, a México, por la tiranía de Odría. Gustavo en el destierro se hizo comunista. Rosina es «muy inquieta, bromista y rebelde. Ingresó a la Universidad de San Marcos en 1964, donde llegó a ser la Musa de por lo menos dos generaciones de poetas». Graduada de Literatura y Antropología. Fundó y dirigió la revista de arte y política Kachkaniraqmi, de enorme trascendencia en el pensamiento social peruano. Es una defensora permanente de los derechos humanos y el socialismo. Ha realizado varios viajes a Europa y recorrido el continente por sus actividades literarias. Su madre, Violeta Carnero, es también una luchadora incansable por los más pobres del país... Rosina ha publicado importantes libros de poesía, que han sido traducidos a diversos idiomas: Sendas del bosque (1966), Navíos (1975), Una mujer canta en medio del caos (1991), Loca como las aves (1995), Paseo de sonámbula (2001). Ver «La poesía de Rosina Valcrcel» / En Redacción Popular

José Luis Ayala (Perú)
Poesía intensa y «Naturaleza viva»

Entre la celebrada poeta peruana Rosina Valcárcel y la escritora, luchadora social de origen ruso Désirée Lieven, hay una serie de coincidencias, ideales comunes y formas de querer a los amigos escritores con ideales superiores. Sobre todo un humanismo a toda prueba, una constante lucha para que el mundo cambie y, la vida de las grandes mayorías pobres del planeta no sea tan cruel ni dure más tiempo. Se trata de dos vidas paralelas que se expresan de diferentes formas, aunque ambas paradigmáticas mujeres hayan vivido en distintos continentes y ciudades, en América Latina (Lima) y Europa (París)

¿Cómo se dan estas coincidencias y formas de ser, si Rosina Valcárcel ha vivido y vive en el Perú y Désirée Lieven vivió en Rusia de niña, de joven y adulta en París? Por lo que se sabe, Rosina Valcárcel conoció a Désirée en un viaje que hizo a París y fue recibida con una intensa admiración y afecto, debido a las referencias que le dieron los escritores peruanos radicados en la capital de Francia.

Quienes han tenido el singular privilegio de ser amigos y concurrían a las tertulias y sabrosas comidas de la casa de Désirée en París, pueden dar testimonio de su generosidad, humanismo y singular amor por el Perú. En efecto, aunque nunca estuvo aquí, luchó con pasión infinita porque se impuso la tarea de defenderlo, frente a un mundo adverso que lo convirtió en una neocolonia económica y política. Así por ejemplo, pueden aseverar esta afirmación Rodolfo Hinostroza, Alberto Quintanilla, Gerardo Chávez, Alfredo Bryce Echenique, Edgar Montiel, Rolando Breña, Germán Carnero Checa, Esperanza Rodríguez Rodríguez (cubana), sobre todo Yaqueline Weller Odín (Yakicha), etc., etc.

En lo que a mí se refiere, confieso que era su protegido y como una especie de hijo adoptivo, a quien había que ayudar en los momentos más graves en París. Pero ese hecho se lo debo a Ernesto More, fue también el nexo para conocer por ejemplo las cartas de Henry Miller, (autor de El trópico de cáncer) visitar a hablar con Elva Huara, Pablo Neruda, Marcos Ana, Alejo Carpentier, Juan Marinello, Wilfredo Lam y otras tantas importantes personalidades de la literatura y las artes.

Rosina Valcárcel se parece a Désirée y Désirée se parece a Rosina Valcárcel. Es que solo mujeres como Rosina Valcárcel que alcanzan a tener una personalidad y liderazgo nítido, carisma e identidad, trascienden su tiempo histórico. Del mismo modo pueden ser inflexibles ante las injusticias sociales como apasionadas y tiernas cuando se trata de defender una verdad. Son muy pocos los escritores o escritoras peruanas y extranjeras que no hayan estado en la cálida casa de Rosina. Todos los luchadores y luchadoras sociales han sido defendidos por ella, de allí es que alguna vez se escribirá un paralelismo entre Désirée y Rosina. En ambas confluyen dos siglos de luchas populares por causas justas. Rosina escribe poesía y prosa lírica, Désirée ha dejado sus Cuadernos de los que se han publicado casi la mayoría.

¿Cómo es que se pueden dar tantas coincidencias de ideales, caracteres y comportamiento frente a las injusticias? Désirée conoció y era muy amiga de César Vallejo, quien desde Moscú el 27 de junio de 1928 le envió una postal: Désirée: El paisaje es el mismo pero todo ha cambiado. Cuando esté allí te detallaré mis impresiones, te envío la rosa más hermosa que esta mañana arranqué para ti de mi corazón (1).

Fue también amiga de Gonzalo y Carlos More, Anaís Nin, Paul Eluard, Jaques Prevet, Elba Huara, André Malraux (la lista es muy grande). Defendió a Hugo Blanco para que no lo fusilaran y, desarrolló en toda Europa una intensa campaña para salvarlo del paredón. Rosina ha defendido a los más esclarecidos líderes políticos como a escritores agredidos y apresados por el sistema represivo. Désirée y Rosina siempre han luchado para llenar de esperanzas el corazón de sus pueblos, de los poetas entristecidos, de las mujeres agredidas y presas, siempre les hicieron llegar no solo palabras de aliento, sino muchas veces un pan hecho en el horno de la ternura y con la levadura tierna de sus manos generosas.

Entre Rosina y Désirée hay una «Naturaleza viva» semejante, una correspondencia atávica entre «Dos mujeres» maravillosas, un paradigma donde «No tiene edad la existencia», un sideral encuentro con «Violeta» para que vuelva a hablar desde la eternidad. También un momento para la «Celebración del sueño» donde Gustavo aparece más joven de lo que es a pesar de los años abolidos. Debido a la infinita magia de la palabra, Rosina y Désirée nos hacen escuchar la «Divina melodía» cantada por los pueblos redimidos. Pero también es posible ver que «Bombardean Palestina» y los niños de Gasa mueren o pierden sus miembros. Al fondo del viento aparece la «Metamorfosis» del tiempo en el que ambas regresan de las últimas batallas para volver a leer a Vallejo (2).

Coincidentemente cuando leía los Cuadernos publicados por Les amis de Désirée y recordaba su mirada tierna, sus hermosos ojos azules y veía el humo de su infaltable cigarro encendido en la boca, me llega generosamente un libro de poemas de Rosina Valcárcel, cuyo título es Naturaleza viva, Colección Premio. Libro de Poesía Breve 2010. Hipocampo Editores. Inmediatamente asocié dos nombres de mujeres extraordinarias a dos mujeres que aunque no se hayan tratado mucho, sin embargo, hay entre ellas una relación de naturaza entrañable viva, pero también: Bajo el frío leve de julio / No hay golondrinas ni carcajadas / Solo esta carta / que busca inútilmente / tus labios / O el silbo de Dios. (3).

Ha valido la pena esperar seis años un libro extraordinariamente escrito como es Naturaleza viva, un conjunto de poemas registrados en la vigilia, desde los arrecifes del tiempo detenido, escrito caminando por distintas ciudades enterradas bajo la niebla, entre calles de hojas muertas pero al mismo tiempo llenas de aves y niños. Madurez, plenitud de la poesía, protesta por el bombardeo a Palestina, pero también una infinita ternura, amor sin fin y testimonio de un tiempo letal para escribir poesía. Se trata sin duda de uno de los libros de poesía más importantes escritos en América latina. La crítica literaria casi siempre parasitaria quizá no diga que es así. No importa. Será el tiempo que se encargue de darle a este libro el lugar que le corresponde.

Si Rosina Valcárcel viviera en México o en Madrid, si radicada por ejemplo en Buenos Aires o en Barcelona, la crítica literaria no tardaría en reconocer la evidente calidad de una poesía escrita no solo con limpidez, sino con depurado oficio, textura literaria, con palabras que nombran o designan, con pasión, furia y ternura a la vez. Un rasgo singular es sin duda la plenitud de la madurez del ejercicio literario, también la destreza en el uso de la semántica, la cadencia del ritmo y el esplendor de las metáforas. Por eso es que Naturaleza viva pertenece ahora a la mejor tradición de la poesía latinoamericana escrita por mujeres.

Así, otra vez se unen las voces de Désirée Lieven y Rosina Valcárcel para decirnos que no todas las luchas literarias y políticas no han ido en vano, que la historia no ha llegado a su fin y que hay pueblos que se esfuerzan por descolonizar el poder y el uso de la palabra. No es verdad que vivamos el «Fin de la historia» sino los albores de la Independencia de los pueblos invisibilizados, que ahora han salido a las calles y plazas como los aymaras para reclamar el reconocimiento a su existencia, al derecho que tienen al poder político, al uso de la palabra, a la preservación de la naturaleza y a la vida.

Es cierto que Désirée Lieven falleció hace varios años. Basta el hecho de que mientras vivió haya luchado por los mismos ideales de justicia social como Rosina. Pero ahora regresa desde el fondo del tiempo en la voz de sus poemas. Por eso, es imprescindible leer este cautivante libro de poesía mayor sin duda destinado a perdurar a pesar del tempo letal que nos ha tocado vivir.

1.- José Luis Ayala. El cholo Vallejo. Página 78. Editorial Fimart, Lima, 1994.
2.- Los textos entre comillas pertenecen a títulos de poemas de Rosina Valcárcel.
3.- Rosina Valcárcel. Naturaleza viva. Poema El silbo de Dios, página 28.

18 de agosto del 2011 / José Luis Ayala

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Gabriel Celaya (España)
Los espejos transparentes

Uno dice lo que dice, mas no dice lo que piensa.
Los espejos no reflejan: transparentan.
Todo mira fascinante de frente, pero no existe.
Todo vuelve por detrás y es lo real, invisible.
En lo que veo, no veo; en lo que no veo, creo;
en toda imagen apunta una múltiple presencia,
palpitante intermitencia del corazón: confusión;
y así me siento indeciso como un pobre hombre perdido,
como tú que ¿quién eres?, como yo que ¿quién soy?

Los espejos que me escupen hacia fuera, y hacia dentro
me proponen trasparencias de distancia y silencios,
deben ser, quiero que sean, para mis obras ejemplo,
con mucha luz hacia fuera, con más secreto hacia dentro.

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Da miedo ser poeta

Da miedo ser poeta; da miedo ser un hombre
consciente del lamento que exhala cuanto existe.
Da miedo decir alto lo que el mundo silencia.
Gabriel Celaya, 1952

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Desde lo informe

Un dulce llanto espeso,
una delicia informe,
materia que me envuelve y sofoca magnolias,
suave silencio oscuro,
aliento largo y blando.

Las caricias se espesan
(me derramo por ellas),
y, voy por el jardín secreto murmurando,
y, al tocarte, me asombro de que tengas un cuerpo,
y al lazar la cabeza,
las estrellas me asustan con su dura fijeza.

Gabriel Celaya

[NOTA DEL EDITOR: Rafael Múgica, nombre real del poeta quien nació en Hernani, Guipúzcoa en 1911. Falleció en 1991. En Madrid, inició sus estudios de Ingeniería y trabajó por un tiempo en la empresa familiar. Conoció allí a los poetas del 27 y a otros intelectuales que lo inclinaron hacia el campo de la literatura, dedicándose desde entonces por entero a la poesía. Entre sus libros: De claro en claro, con el que obtuvo en 1956 el Premio de la Crítica. Siguieron, entre otros títulos, «Plural» en 1935, «Cantos Íberos» en 1955, «Casi en prosa» en 1972, «Buenos días, buenas noches» en 1976 y «Penúltimos poemas» en 1982. En 1986 recibió el Premio Nacional de las Letras Españolas].

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José Andrés
Da miedo ser un hombre

Da miedo ser un hombre. Da miedo ser tan libre,
da miedo estar tan solo bajo el cielo silente.
Lo opaco me rodea. Mi conciencia es tan sólo
conciencia de la muerte y el yo que me limita,
contingencia, penuria, sobresalto, momento.
Tras todos los dolores que nombráis, no decible,
la angustia de ser hombre palpita inconfesable.
Queremos ser dichosos, simplemente inmortales.
Queremos ser quien somos, divinos, y es locura.
Pedimos pan, justicia, libertad, esperanza,
y algunos consideran que es cuestión de jornales
nuevas leyes y un orden social más razonable
lo que puede colmarnos y acallar nuestras ansias.
Y uno escucha, se queda tristemente escuchando,
tratando de entenderlo, mas pensando en secreto
que así como si nada, día a día se muere,
y aun dando por supuesto que sea lo justo
pide, vertiginoso, mucho más cierto anhelo.

Publicado en Gabriel Celaya / Facebook

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Manuel M. Barcia (España)
AMOR Y PATRIA

Serás la ingravidez desparramada
que atrapa fugazmente la entelequia
como fin o invención de mi memoria,

para vivir un poco,

para ser otra vez mi fantasía
y brizna del recuerdo
que juntos reinventamos en la nada.

Mientras yo vagaré, solo y descalzo,
sin ropas ni amuletos que conduzcan
a sitios de ilusión con ataduras.

Seré nómada del sur,
y cadencia del sueño
en busca de una patria en que salvarme,

y después peregrino,
aborigen en tu piel.

Manuel M. Barcia

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El cosmos yace en tí

El cosmos yace en ti, interrogante,
teoría del big-bang,
apósito de un dios en la hendidura;
para iniciar la luz
en el grito que puebla tu destierro,
para hallar la respuesta en el olvido,
memoria solamente,

de valses, del amor, de nuestro duelo.

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Hastiado de no ser

Inhóspito confin
hastiado de no ser
aguja como látigo en la esfera.

Se amotina el reloj
el pulso que me habita sin estar
espectro en el tiempo si lo hubiera,
analepsis de mí,

cansado de viajar nocturnamente.

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INSACIABLES

Un deseo enfermizo de apresar lo huído
ése que nos atrapa
en sus latidos con alas en la piel
volando a cualquier hora
en tiempos que no existen

o que siempre sucede aunque te alejes
siguiendo el porvenir de otro misterio
que rija nuestros actos

que es fin para sus fines,
sin ser testigo ni forma en la pulsión,
tan sólo su materia en lejanía

Este soborno alzado a la esperanza
es la danza recíproca del miedo
que baila en su espejismo
cuando sólo refleja la culpa su impotencia

Y nos convierte en sueño,
en seres oníricos
atrapados en pactos del engaño

tan ilusos a veces,
sujetos a la nada prometida;
atados a esos otros,
los insaciables.

Manuel M. Barcia

[Manuel Martínez Barcia, poeta español que se expresa en la blogiera Un embrujo de fuego y quien describe su motivación para escribir, al decir: «Bastaría un oasis oculto en mis quimeras, si no hubiera un mar de sensaciones, que extiende su oleaje en mi quietud, acariciando mis huellas en la arena...»]

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Julio Carmona (Perú)
POÉTICA

Yo no podría vivir sin escribir, pero tampoco podría escribir sin vivir. Y doy a la palabra vivir el sentido de ser partícipe de todo lo que atañe al ser humano. Porque todo es digno de ser creado y recreado. Por eso cuando alguien dice que ‘un poeta oscuro vale más que cien héroes muertos’, percibo esa idea inmersa en la oscuridad de las cavernas que los héroes nos ayudaron a guardar en ese sótano desde el que habla el poeta oscuro. ¿Por qué dividir al hombre en poeta, héroe, creador, trabajador, si el hombre es todo eso en sí mismo? ¿Puede hablarse de un trabajador que no sea creador, poeta y héroe? No estoy en contra de los poetas oscuros. Cada quien sabe lo que quiere. Esto es lo decisivo: que cada quien busque su forma de expresión que hable de sí y de los demás. Yo me ubico en la tendencia de quienes (como César Vallejo) ‘quieren decir muchísimo’. No para su propio solaz. Sí, para tocar las puertas cerradas por la soledad de esta asfixiante modernidad. A la espera de que alguien responda y, juntos, cantar y luchar para cambiar.

Julio Carmona / En Urbanotopía

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SONETO II

Reviviendo en soneto paro en seco
La tentación del áspid. Ni de vainas
Podrán decir que estoy de miedo muerto;
Sí medio muerto por amor y tantas
Otras verdades como hambruna y pueblo,
Generaciones secas, traicionadas
Esperanzas. Y muerto por mi obrero
Fugaz (de un día y mes). No creo en cartas
Abiertas. Pero abro este soneto
Y lo dejo vivir hasta que muera
La razón de su ser. Es un secreto
A voces su vivir a la manera
Del hombre que se muere de perfecto
Aprendiz de verdad y primavera.

(De: A orillas del Amar, 1976).

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ELLA

Cuando tuve que anidar sobre el barro,
cuando tuve que morirme de miedo,
cuando tuve que estar en mil enredos,
cuando todo era prohibido menos el cigarro

y el conductor mataba con su carro,
y los soldados con todos sus dedos,
y los curas estaban cada vez más pedos,
y los glotones cada vez más sarros...

ella asomaba su sonrisa clara
con su chorro de música: guitarra
y corazón contra la hormiga ignara

contra la muerte y su bondad bizarra
ella y la ira santa de su cara:
blandiendo su constancia de cigarra.

[NOTA DEL EDITOR: Julio Carmona (n. en 1945, en la ciudad de Chiclayo, al norte de Perú). Estudió Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha obtenido el grado de Magíster en Educación con mención en Gestión Educativa por la Universidad de Piura. En 1975, obtuvo el segundo premio en la cuarta versión del Concurso El Poeta Joven del Perú (el mismo que ganara Javier Heraud en su primera versión). Fue miembro del Grupo Intelectual Primero de Mayo, desde 1972, hasta la muerte del director del Grupo, el poeta Víctor Mazzi, en 1989. En la actualidad ha sido elegido miembro de la Junta Directiva (Vicepresidente) del Gremio de Escritores del Perú, fundado a comienzos del mes de octubre de 2006. Es miembro del Comité de Redacción de la Revista digital argentina Redacción Popular. Se desempeña como docente de Literatura en la Facultad de Educación de la Universidad Nacional de Piura. Entre sus libros: Nada más que derramar el corazón (1995). Piura: Sietevientos Editores, Donde dice amor lluvia o pena (2002). Piura: Arteidea Editores, Dar de sí más (2006). Piura: Editorial Lira Popular / Arteidea Editores. Segunda Edición y los textos académicos: La poesía clasista. Poesía y lucha de clases en el Perú, Teoría literaria (1993) y Didáctica de la Literatura (2004). Piura: Departamento de Educación, FCCSSE-UNP. Mester de Obrería y Voz que de Palabras Vives].

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José Martínez Fernández
Julio Carmona: Un importante poeta contemporáneo

Julio Carmona es uno de los buenos poetas que tiene la literatura peruana actual. Su lírica transita entre la sencillez rítmica y la belleza verbal llevada a un grado de expresión importantísima.

Sus poemas se leen con facilidad y agrado sumo porque el poeta va –verso a verso— armando con una musicalidad muy perfecta cada uno de sus trabajos.

Lo conocimos en el sitio de poesía universal que dirige el bardo chileno Luis Arias Manzo: Allí se encuentran los poemas de este aeda contemporáneo del Perú.

Nosotros nos sorprendimos con todos sus poemas, pero nos llegó con plenitud su texto que canta a Javier Heraud, el gran poeta del país vecino, que cayó en la ya mítica lucha guerrillera de los años sesenta, que también tiene otra pérdida importante para la poesía de ese país: Edgardo Tello.

A continuación transcribimos en forma íntegra el poema que Julio Carmona dedicó al bardo y revolucionario:

LETANÍA JAVIER HERAUD

Ay, Javier de las cortas primaveras,
francamente
no he podido,
no he tenido valor
para llorarte. Tú comprendes,
altísimo gorrión, ay, río inagotable.

No te puedo mirar
en mis paredes [todas
las llenas: tu retrato vigila
mis poemas], repito: no te puedo tener
ante mi vida, sin tu sangre quemándome
la angustia, el amor, la rebeldía... Y...
ya ves, cuando quiero llorar
tus aguas rotas, te siento
en mi guitarra; siento
que me impones
su silencio desgarrado
y unas ganas enormes de seguirte
o de odiar
[mejor: seguir odiando todavía]
las gorras y las botas y
su correo negro
que vaciaron tus aguas
a ese río
de ti inagotable.

Me ha sucedido siempre,
Javier de eternas alboradas,
siempre que tu presencia
me renace en el pecho,
en la camisa,
en el sol
que voy tragándome sin asco...

Lo sé y te pido
perdón, hermano mío,
por no poder llorarte todavía,
por no poder decirte:
Camarada,
'Las montañas,
los pájaros
y el mar
para siempre nos
pertenecen.

Bellísimo el poema de Julio Carmona, quien, aparte de ser un gran bardo contemporáneo del Perú, es un importante difusor de la cultura con la creación de diversos espacios virtuales que llegan a todo el mundo.

Julio Carmona, nacido en Chiclayo, norte del Perú, es Licenciado en Literatura (titulado en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos) y Magíster en Educación. Ver: Grandes Poetas Contemporáneos; tomado de Cinosargo.

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(R)ubén Vedovaldi (Argentina)
¿QUÉ ES LA POESÍA?

«La poesía es el vino del Diablo»: San Agustín

«La poesía existe para que la muerte no tenga la última palabra»: Edgar Bayley

¿Qué es Poesía, pregunté al Misterio
y el Misterio sonrió sin aclarar:
—Difícil de explicar arte tan serio.

A un vagabundo pregunté en la calle:
¿Qué es Poesía, me puede contar?
Y el vaga dijo: son los pies del mundo.
y siguió caminando sin parar.

Pregunté al abogado qué es Poesía
y me quiso cobrar por contestar.

En la frontera pregunté al Gendarme
y masculló: de aquí no pasará.

¿Qué es Poesía?, pregunté a la aurora.
Y la aurora me dijo: —Es despertar.

¿Qué es Poesía, pregunté a la noche
Y musitó la noche: —amar... soñar

¿Qué es Poesía, profesor de letras?
alcé la mano para preguntar.
—Silencio alumno, que de eso no se habla,
lo voy a amonestar.

¿Qué es Poesía? quise averiguar
del comisario en la comisaría
y me quizo encerrar allí nomás.

¿Qué es Poesía pregunté al psiquiatra;
con pichicata me quiso estrolar.

Por Poesía interrogué a los libros;
al telescopio, a dios, al fuego, al mar.

—Es lo que suena y lo que significa
y es mirar para arriba antes de hablar
Es claro plectro y es estro maestro,

y es sentir desde abajo antes de obrar

Qué es la poesía insistí, po-e-sí-a,
a la selva, a la lluvia, al pedregal.

¿Es un arma cargada de futuro?
¿Un alma destrozada por amar?
¿Un enfermo sangrando en la vereda?
¿el pez, el vino, la paloma, el pan ?

Es una borrachera de belleza
Un turbión de delirio y de verdad
Un explosivo cóctel, un grafiti,
un ángel muerto de hambre y de esperar.

¿Es la felicidad hecha de versos?
¿Es suprema expresión de libertad?

¿Es melodía traducida en versos?
¿Es escultura y danza del hablar?
Es ritmo es rima es metro. Es lo cercano
y es más que el más allá.

Preguntando seguí, ¿qué es Poesía
más allá de sentir y de pensar?
Alguien que me revele su secreto,
no pido menos y no espero más.

Hasta que vino la Musa y me dijo:
—Hijo de Orfeo, nunca lo sabrás.

Encendió un fósforo, robó mis notas,
quemó mis ojos, mi lengua, mi hogar;
se rió en mi rostro, pegó media vuelta
y se perdió en lo azul sin más señal.

Rubén Vedovaldi / Vedovaldi / Blog

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P O E T A

algo de loco
ebrio de vida o de tabernas
reo de atar

algo de profeta
algo de sacerdote
algo de juez

algo de noble
algo de médico
algo maldito

algo de iconoclasta
algo de fundador
algo anarquista

fruto prohibido
piedra preciosa
raro perfume
poeta

algo de historiador
algo de mentiroso
algo farsante

enamorado
jugador
bohemio

algo de caminante
cantante
sumariante

algo de metafísico
algo de filósofo
algo sociólogo

algo de soldado
algo de exiliado
desaparecido

algo de ángel
algo de superhombre o superhembra
algo diablo o diabla

albañil de metro verbal
arquitecto en catedrales de silencios y sílabas,
periodista de períodos estróficos

florílego
sacrílego
mesiánico

antes que Ilíada y Odisea
Enéida y Divina Comedia
antes que el antiguo Testamento
estabas

antes que el Código de Manú
antes que el Panchatantra
antes que los Vedas
antes que el Tao Te King
antes que el Ramayana
antes que el zodíaco persa
antes que el calendario maya
poeta

y cuando todos acuerden llamar
al pan pan
y al vino vino
cantarás
para llamar al vino pan
o lluvia
y al pan vino
o paloma
o seno de mujer;
para cambiar en fin
los nombres

cambiar las cosas
ya es tarea de todos
poeta

18 Aug 2011 / (R)ubén Vedovaldi / RubenVedovaldi@netcoop.com.ar / Arte y Letras

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ENSAYOS Y ERRORES DEL QUERER

porque no son tus ojos
de madreselva o lirio del valle
sino humana materia
te amo para que me ames

y por no ser tu boca
pura alquimia de rosas y albaricoque
sino humedad de carne, grito y dientes,
te despierto a besos
y en tu sexo despierto

y porque no es tu bailada alegría
jardín de sándalo, vainilla y almizcle
sino urgencia del día y polvo del mundo
quiero que a tu sangre se mezcle
mi viva y salvaje sangre

agua somos y tierra y aire buscados

no es el amor en nosotros hechizo
sino labor de albor, pozo de gozo
tacto de ciegos que el fuego ilumina
desnudo nudo uno de los dos

porque no somos almas traspasadas
por la flecha del ángel
sino manojo de miedo y deseo
amas que te ame y amo que me ames
erróneamente y perfectiblemente

ese lugar común no literario,
esa vulgar y silvestre inocencia
nos ha vuelto invencibles

Biografía de autores

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SED Y PALABRAS

En la alta noche un hombre tiene sed, pero lo único que hay es silencio y una que otra palabra.

El hombre abre una palabra y se mete desnudo y entero adentro de la palabra.

Adentro está más oscuro que afuera. El hombre enciende un deseo amoroso y trata de ver en la oscuridad, pero el amor es ciego y lo lleva a cualquier parte.

Cuando el amor se apaga, el hombre enciende una locura y ve muchas cosas o espectros dentro de la palabra. Las cosas le sacan la lengua y se le ríen en la cara o le hacen cosquillas en los pies y el hombre busca infructuosamente la salida.

Un cartel le indica: ESPERA A QUE SE APAGUE LA LOCURA

El hombre espera a que se apague la locura y enciende un olvido profundo.

Baja por el hondo y oscuro camino del olvido, y sale de la palabra.

Afuera la gente le pregunta:

—¿Qué sed tuviste, qué palabra abriste?

A lo que el hombre solamente puede balbucear.

—No sé, no me acuerdo.

Todos se alejan del olvidadizo, menos una niña.

La niña extiende una mano hacia la sed del hombre y le regala otra palabra.

Y otra vez, después de la profunda oscuridad, amanece.

Rubén VEDOVALDI / Biografía en AlbertoCano.Com

[NOTA DEL EDITOR: Rubén Vedovaldi nació en la ciudad de Rosario, Argentina.Colabora en revistas y antologías nacionales y extranjeras desde 1976. Publicó Culturicidio en Argentiniebla y Poemas para quedar mal con Dios y con el Diablo,- 1991. Editó el CD Cuando la palabra canta, poemas suyos musicalizados por Carlos Medrano en 1999. Fue incluido en «La imagen del poema», video de Denise Almeyda. Ha moderado talleres de escritura desde 1985 hasta 2005. Cultiva el microcuento].

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Alejandro Drewes (Argentina)
Pésame

Pésame Dios mío y me arrepiento
de todos los muertos de Gaza
y de los muertos de los siglos
por venir. Con tu lenta balanza

de luz y silencio el peso justo
desta alma juzga: ella que no supo
hallar su equilibrio en la tierra
ni evitar el terror de los justos pudo
ni los animales hechos pedazos.

Las armas, Señor, no le diste
contra los negros reyes de la tierra
y en jaque mate ha desertado
del teatro de la Historia. Aquilata ya,
Señor, tu balanza. Del fino péndulo de oro
he hablado en plena noche convergiendo
a la sima indecible que anule
la cifra de todos los tiempos

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Nidia Tiru Torres (Puerto Rico)
DESCONCIERTO

Tiembla mi ser ante el reclamo
De una pluma estrujada y callada
He pretendido callándola matarla

La creía seca y sin vida
Mas sólo dormida acechaba
Aguardando en el fondo de la fosa

Que mi sed sus aguas reclamaran
Mas no se lavan mis vacíos
Ni cobran vida mis dormidas ansias

No hay álito en mi ser tapiado
Impera el frío mármol de la no vida
Fantasmeo a la deriva en la inconsciencia

Detenido he mi caminar sin vereda y sin sendero
Sin luz ni calor, sin savia ni sentido

16 agosto 2011

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SIN TITULO

¿Por qué me miras ampo lienzo?
¿Por qué de mis dedos asir la pluma?
Si no quiero poblar tu blancura

Con trazos que dibujan vacíos
No vas a lograr que sienta ni piense
No vas a lograr que te de vida

No puedo dar lo que es ausente
No voy a desenterrar lo que yace inerte
Impera la renuncia a los sentidos

No hay latidos en el corazón dormido
No hay fragancia donde no hay alma
No hay cantos ni trinos en un jardín de estío

Sólo floto en las áridas arenas de desierto vacío

16 agosto 2011

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SIN TITULO

No hay campanadas de nuevo día
Nada anuncia la llegada de un amanecer
No hay ahora ni mañana

Detenido se ha el inexorable tiempo
Nada me mueve,nada me estremece
Nada me alita , nada me convoca

No hay inspiración al convite a la incita
Nada significa ____
Sólo soy un espectro de la vida

De otrora andanzas y designios
Sólo soy caricatura de la esfinge
Que guardaba el secreto de la savia

El misterio estéril ya carcomido
Ha sido burlado por el impío destino

17 agosto 2011

[NOTA DEL EDITOR: Nidia Tiru Torres Poeta puertorriqueña].

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Carlos López Dzur (Puerto Rico)
La Antologia Anual «Sin Fronteras» de Gaceta Virtual (2011)

La revista Gaceta Virtual que dirige Norma Segades Manias ha confeccionado este año su Antología Anual «Sin Fronteras». Sin fronteras muy bien puede que perfile una recopilación, excelente y cualitativa, de poemas de autores que escriben en español, independientemente de si residen en los EE.UU. o Europa; el recaudo poético se fortalece con ilustraciones, pinturas al óleo, acuarelas, fotografías, y/o medios gráficos, en los que destacan los artistas Vito Campanella (residente en Monópoli-Bari-Italia), Ana Isabel André, residente en Alentejo-Odemira-Portugal, la italiana Rita Panfili, el brasileño Sebastiao Salgado (de Aimorés-Minas Gerais-Brasil), la acuarelista Edith Lomovaski (de Telaviv-Israel), Berenice Barreto Fernández (de Crato Ceará, Brasil) y el artista Luis Roberto Makianich, residente en Huntington Beach, CA.

Rita Velosa, de Sao Paulo, Brasil, aporta poemas en portugués y otra residente de São Paulo, Marta Rodríguez, poesía y prosa en portugués. En traducciones al español por François Szabó, la rumana Ioana Trica (oriunda de Grindu, Ialomita. Rumania) nos brinda textos poéticos y, en español un fragmento de la novela Historias de Falacia lo envía Gustavo Consuegra Solórzano, quien reside en Helsinki-Finlandia. También el chileno Ian Welden se despacha con textos desde Copenhague, Dinamarca, y Oliver Herrera Marín envía sus poemas desde París. Muy agradablle fue hallar un envío de Norton Contreras Robledo, desde Malmö- Skåne, Suecia, sobre el esencial tema Sobre el oficio de escribir.)

Me detendría, con una reflexión aquí, porque pienso que todos los autores de esta antología, han pasado por una experiencia más p menos similar a la descrita por Contreras Robledo cuando intenta explicarse su primer contacto con el lenguaje y descubre que «las palabras llevan en si la magia y el embrujo del poder de multiplicarse a si mismas». «Escribo para seguir multiplicando las palabras... Cuando escribo voy sembrando palabras para cosechar ideas, deseos, ilusiones y sueños. Que ellas sean estrellas y soles en la inmensidad del universo de la vida. Que ayuden a iluminar el camino del nacimiento de una nueva alborada y con ella un mundo más libre y solidario». Y, finalmente dice: «Escribo en tributo a mi madre, con la creencia de que sus palabras sigan prolongándose a través del tiempo».

Este proceso suyo combina mirada, infancia, firmamento y diálogos con su madre, de modo tal que es «misterio inalcanzable a mi entendimiento»; proceso amplio y complejo donde todos los sentidos perceptivos (oir, ver, habla) se urgen, se combinan; en experiencia tal participan los recursos de memoria y familia, así como los escenarios de naturaleza, lo real y lo mágico, fantasías que nutren el «mundo interior», del poeta y escritor Contreras Robledo.

Mis recuerdos de ese primer contacto me llevan a la voz de mi madre. A los lejanos días de mi infancia. A las noches de veranos sentados en el patio de la casa. A las de inviernos sentados alrededor de un brasero en el medio del salón de la casa... Eran los tiempos en el que el cuenta cuenta nos traía lo mágico-real en la voz de mi madre y nos llevaba a ciudades y reinos, a personase historias, éramos pequeños y para nosotros la frontera entre lo real y lo mágico, se mezclaban y confundían... (...) En mi mundo interior lo real y lo mágico han estado desde mis más tempranos días de mi infancia (cf. Sobre el oficio de escribir

Desde este marco general, es que intuyo la naturaleza de todos los poetas participantes en la Antología Anual, aunque por momentos el tema escape hacia algún aspecto concreto que clasifique con mayor definición. Utilizo como categorías temáticas la de poetas con énfasis social, atruístico, organizador, proclives a la denuncia o protesta.

Otros poetas manejan un lenguaje individualizante, les preocupa su Yo, en ocasiones su erotismo. De los primeros se diferencian esencialemnte en que el poeta social es crítico severo, a menudo propositivo; necesita hacer ofertas concretas de cambio y el acercamiento empático y dialógico con grupos. Ambos grupos puede tener buena fe, ideales confraternos; pero sólo el primero lo hace evidente con su palabra.

Además, hay un tercer elemento heurístico, que da una más compleja carga simbólica a la poesía y representa al grupo de poetas que aprovechan metáforas de la mitología, la religión o la Psicología de a profundidad. Manejan a menudo los Arquetipos, vistiéndolos de nuevas palabras, si bien las mismas interpretaciones. De los poetas que intuyen como Jorge Luis Borges que la «irrealidad es condición del arte» y que es el «lenguaje», las ficciones, o las invenciones de la filosofía y la Teología, lo que confieren un sentido y una dirección a la realidad inventada que forja el hombre. No es la vida, sí el lenguaje. Los poetas del segundo y tercer grupo, los del Yo individualizante y el Yo cósmico-arquetípico, son más cónsonos con este criterio borgeano de qu el hombre, con su lógica y su razón, no es capaz la realidad cósmica-divinal. No obstante,.él puede crear valores simbólicos y relativos, «ficciones, o laberintos» de aproximación para la reaiidad incomprensible; juegos de ajedrez, áglebra secreta como en los sueños'[ así puede desentrañar sus propios motivos secretos de creación y teleología.

Una antología, con el lema «Sin Fronteras», por lo mismo que no excluyó a españoles de distintas regiones peninsulares, ni a suramericanos, centroamericanos ni a caribeños, tuvo una representación en los Estados Unidos con los poetas Yosie Crespo, de Miami, Luis Ambroggio (Washington, DC), Miriam Brandan y Carlos López Dzur (California). ¿Qué implica? Que las convocatorias virtuales pueden ser exitosas. La internet está poniendo en contacto a poetas de una calidad importante.

Un emprendimiento editorial y virtual de esta calidad no sorprende, considerando el esfuerzo, disciplina editorial, experiencia y criterios selectivos que distinguen a la directora Norma Segades, también directora de la Editorial Alebrijes, y que tenga una representación tan diversa tampoco. De hecho, el número de poetas argentinos es preponderante. Tienen una intensa vida virtual en favor de las artes, sólidas comunidades de artistas, con madurez y riqueza estética, y esta presencia poética sólo se explica por amor a la lectura y a su formación humanística y literaria.

Entre las inquietudes que me despierta este homenaja antológico, fundamentalmente al idioma español, aunque haya textos en portugués incluídos, una es el sentido de solidaridad, el vínculo poético con el idioma, no imporfa el lugar del mundo en que se esté. La antología sirve para recordar cuán migratorios somos los poetas y los artistas todos y cuan hermosamente se cualifica el deseo de comunicar y pensar, entre otros temas, los siguientes, que son los que abundan en esta muestra:

(1) Cada vez que leo una antología me gusta ver la salud o estámina social de los grupos o poetad de los diversos países que se representan. ¿Quiénes articulan una voz política, o utilizan el poder persuasivo / sugerente / de la palabra ;para iluminar disyuntivas? porque todo puede ser, ante la sensibilidad, una 'causa' que requiera de apoyo: la ecología, el desamparo infantil, el hambre o la opresión.... Creo que todos los poetas andan en una búsqueda subjetiva, en adición a lo social, mas: ¿cuán urgente es la primera a fin de no darse una evasión?, siendo que como dice la bonaerense Amalia Mercedes Abaria vivimos / miramos / como desde «frágiles plataformas», sedientos de horizontes y con deseos de «lanzar (el) corazón hacia la luz»:

«Hay que sacarse de nuevo las raíces para amar.
Ponerlas arriba de la mesa y mirarlas largamente».

Entre poetas abiertamente sociales, en esta muestra, están los argentinos Bernardo Schifrin (la compasión y defensa del campesino); la chilena Alicia Fonteclla (quien, entre sus textos, protesta la criueldad de la dictadura de Augusto Pinochet, «el día en que los militares le dieron vuelta la casa a culatazos»), la residente de Honduras, Diana E. Vallejo, en su Fuga Política, avisa sobre la cantidad de «buitres (que) rodean el Congreso», la naturaleza de «sus voces huecas e impopulares», como «trampas mediáticas», cuya misión está ya vigente:

asechan a los hijos no natos,
vuelan cerca
se quieren comer sus voluntades…
A este poema de grito y desesperación, la propuesta es aprender de (hacernos) «la voz cantante / Lo sabio de un pueblo humillado». Si bien sentimos una hablante poética que «Busca la raíz / su origen», ir fondo de su angustia («la hierática angustia / la calma que estrangula») para poder superarla y, de veras, llegar «hasta nosotros / De nuevo»). El libro inédito Los abandonos, del que ella ha colaborado sus textos, muestra una profunda, enérgica poeta de estámina existencial.

Rossana Arellano, chilena prefiere cantar a la «Patria no dormida», a la que puede ser «espiga de paz, madre infinita». Canta a la libertad y a lo que, a su juicio, la represente: «guerrillera a la sombra de la ira». Poesía compadecida ante lo que origina el «estandarte de miseria, / madrugada de hambre, dentelladas al alma», como en la metáfora del ladronzuelo.

Basta por ahora estos nombres. Claro, que son muchos más; sólo marcamos el tema e indicamos que verse entre ese listado de participantes es ya de por sí honra. No hay temas en que no se haya poetizado con la necesaria dignidad del oficio.

(2) En esas búsqueda por la Palabra que el poeta ejecuta, abundan como especificidades de fondo la necesidade de reparar acaeceres y vivencias / Ehrebnis / desde lo cotidiano y conjurar lo que se repite. Nos sorprenden la multidiversidad de aproximaciones, enfoque y métodos, con que los poetas se competen en hacerlo. Abeillé Raúl Aberto lo cumple, aplica su enfoque cotidianista, hasta con su perro; porque 'amasamos' al 'animal de cada día', animal / como biología que somos. Y, en lo bueno y en lo malo, somos unbs seres de costumbres. Quien busca la Palabra, el decir poético, en realidad busca un pensar, en el sentido heideggeriano de que el «pensar del ser es el modo originario del decir poético» y desde donde por vez primera el lenguaje accede a su esencia, a su verdad como dictare originario. La especificidad del fondo es la necesidad de un pensar que saque la esencia de donde fue guardada, remítida u olvidada. la poesía en «el reino de la verdad del ser».

El tipo de textos cotidianos requiere de observaciones precisas, lenguaje concreto, y eso lo vemos en él (Abeillé) y otros observadores como Oscar A. Agú, buen descriptor de los detalles femeninos, especialmente la mujer oprimida, explotada, la prostituída; su ver es como el oír a quien grita desde el desparpajo de los cuerpos «para disimular su miedo / para ocultar desasosiego / para sostenerse en el eco. (...) Gritan sostenidas, en el muelle de la vida, / por la intemperie / por el ademán grosero / y la ausencia de caricias» (O. A. Agú). Ogú explora temas de la cotidianidad sicológica; con observaciones precisas de comportamiento, plantea el problemas de las alienaciones.

La inhabilidad poética de entrar a la especificidad, al fondo de la verdad, se relaciona a la existencia desprovista de sentido, Este velamiento en la habitualidad quita gozo de vida y produce hastío. El poeta sabe, en su pensar originario y puro, que no se puede vivir de gratuidades, o sin fundamentación. El oficio esencial del poeta es transparentar, en beneficio propio y ajeno, lo que queda por perder o temer. Entonces, la voz del poeta es la más apasionada, la más conmovida y la grita a riesgo de una totalidad agobiante, presente, contra el ente-ser.

Claudia Villafañe Correa tiene una fluída, estructuralmente económica manera de capturar las descripciones de relaciones amorosas y hacer «retratos domésticos» con su artesanía de lenguaje amatorio. Esta poeta de Salta, Argentina, nos prueba que siempre se puede decir algo nuevo, emotivo y resfrescante, con las menciones de «besos prohibidos» y detalles de lo cotidiano. «La comunión cotidiana / de nuestras multitudes. / Los egos. / La falsía y la verdad / de las promesas», «Todo está sobre la mesa de la vida / y falta tanto…/ para llegar a tu alma». En su poesía hay constante conjuración contra la privación sensorial, inhibición interna o toda limitación externa. Es mediante esa expresividad que se rescata lo que la poesía propone como su esencia originaria y su verdad.

Entre las formas simpáticas de captar lo cotidiano, pasarlo como si fueran fotografías «Instantáneas» a cuajarse en los versos, me encuentro al santafesino Oriel Visintini, creando sus inolvidables retratos de El Nene, Lucy, Inés, el Repartidor. En su aproximación, ratrata de paso y llora «mi norte solitario / Norte y Sur opuestos por el vértice»;

Fin de año
Como un telón teatral de ochava
se alzaba la persiana del despacho
de la panadería
y salían gentes sillas mesas
risas clericó llanto y pandulce
ollas cucharones vasos y los gritos
sapucay y la acordeona tío Argentino que gritaba un chamamé
Barrio Oeste en esa esquina de bailanta
Don Oriel con su pandulce
Doña Marta con boyero y clericó
bocacalles arenosas con mil huellas
-Año nuevo cada año cada baile cada abrazo
Y aquí, en las escenas de sus textos, hay sentido de festejo para desafiar lo aburrido y monótono. Todas las acciones impulsivas o excesivas sin sentido, necesitan del proceso replanteador del poeta que saca polvo a lo cotidiano.

En la prosa, también se está a menudo inclinado por el rastreo de lo cotidiano, aunque la racionalidad y el pensar poético operen del mismo modo. Sergio Fombona ventila su escepticismo filosófico en su ensayito Donde termina la risa. Si «somos nosotros únicos responsables del vuelco» en las expectativas, o del fracaso de las «invenciones paliativas» con que respondemos a las necesidades ad hoc, se vale la conclusión: «Las representaciones que tenemos en mente de la muerte son siempre lúgubres: cuerpos maquillados vestidos con su mejor ropa incrustados en un cajón mortuorio, incapaces de transmitirnos siquiera una señal, darnos la más mínima pauta de lo que nos tocará vivir cuando vayamos al otro lado. ¿Qué habrá al cruzar la flaca línea entre estar y no estar? No existe tal línea ni hay otro lado, ni vida prometida, son solamente invenciones paliativas...»

Parecería que Fombona estuviese examinando el cansacio o fastidio que origina el guardar, arrinconar y olvidar el sentido de la vida, mismo que no requiere tantas presunciones o inventivas. La obsesión por el tener, al fin de cuentas, cesa, así la risa, y es cuando percibimos la miseria del hastío, o cuando ya, cautivos destrictivamente, pensamos que ya nada hay que divierta y distraiga auténticamente.

La especulación filosófica que descansa sobre un reconocimiento existencial y místico destaca con el santafesino Victor Hugo Arévalo Jordán, para quien «el Hombre vive el mundo» que, sin que lo entienda y practique, se guía por; «los designios secretos / de las leyes del espíritu», o una «naturaleza septenaria del ser» que responde a su vez a «Leyes del Cosmos». Mas, como planteamos en los inicios del temario, hay poetas que son oídos y observadores sociales en torno a si se utilizan bien los recursos dados y los dones, y Arévalo sobre el trabajo con la Palabra dice desde su convicción neognóstica:

... la palabra, tan sólo la palabra,
de la sabiduría de nuestros padres,
los Antiguos sabios...
será capaz de abrir el silencio («el silencio del hombre»)

y cuando hable el Silencio, será tiempo
de sonrisa del Hombre, será luz,
será alegría.
El poema no pone culpa ni levanta otra denuncia que la victimización humana por este silencio que convierte la vida en invierno, mtáfora que utiliza para la Maya / Ilusión de realidades fenoménicas. Si bien busca ecuanimidad en «el tránsito sereno de mi camino», observa:

he visto al que gobierna por tres poderes,
la política, súplica de moscas en la telaraña,
el materialismo, lógica y razón confusa,
la traición, arma desleal de la serpiente...
El encendido de la Palabra y el desafío al «silencio incoherente», como tema que fluye recurrente y épicamente por la antología, lo descubrimos en los textos de Ana Lucía Montoya Rendón, del Valle del Cauca, Colombia. «Y enciende mi palabra, / Para que en mi lucha, / Las únicas bajas. / Sean las falsas apariencias. / La mentira y la falacia». La poesía de Montoya es advocativa, dialogante, con ánimo reflexivo. «Y es la luz que enciende la letra. / La que ilumina al poeta. / La que receta profetas. / Y enseña la letra a los niños». Esta luz es la palabra, como material primario del poema y se reviste en esta muestra con el sentido correctivo y consolador:

Las palabras de un poeta.
Y que hagan fugaz la rabia.
Para encontrar la receta.
De esta vida encorsetada
Estos reconocimientos a la Palabra («sutil caricia» de letras) que, en la antología se dan como hallazgos comunes, o el tema que hila tanta diversidad de sentidores y pensadores, para convertirlo en el tesoro escondido (de diamantes) que menciona Alicia Fontecilla, en su poema «La Palabra», cuando dice: «este tesoro / este diamante, este pequeño dios / este huracán de fuego». Y cuando se carece de la palabra, como se describe en Poemas más que breves de Gabriela Bruch (argentina), la sensación es desoladora.

IV

no
tengo nada que decir, no tengo nada que escribir
se fueron las
palabras
ahora son niños perdidos
pero sin ninguna isla a dónde
llegar

V

palabras como niños que se ausentan

colores que pugnan por estremecer(me)
una flor solitaria en la arena
y el viento del sur
que jamás conocerá / las buenas costumbres

bendito sea
Gabriela Bruch
(3) Es interesante la meditación del bonaerense Luciano Doti sobre el proceso de creación: «El escritor está al acecho; va desgranando de su mente las letras que darán forma a su nueva creación. La hoja se va colmando de caracteres que germinan cual semillas; entonces, el vacío ya no es tan vacío y el desierto luce un poco menos desierto. ¡Mentira!, es sólo un truco del artista, que ha hecho ver algo donde no hay nada... A mí me resulta imposible imaginarme mi vida sin estos nocturnos desvaríos, sin la literatura que brota de lo profundo de la noche como torrente de agua que viene a regar un desierto». Utilizando metáforas cosmológicas en su ensayo, dice: «La noche es el territorio de la libertad, una dimensión donde reina el libre albedrío. El silencio, un agujero negro en la oscuridad». ¿En que otros autores vemos la intención de aproximarse descriptivamente al proceso estético?

Pienso en las metáforas e interrogantes de Belkis Arredondo OIlivo (de Venezuela) en torno a la suerte final de los poemas' los compara con aves cautivas.Unos pajarillos (que son los) «pequeños aletean perseguidos / por lo que vivieron una vez / he pensado en soltarlos / me detiene que en la urbe / en libre albedrío mueran». Ante un esperado «día de fiesta», de estar juntos en «reencuentro» y ver al que vendrá, el trabajo de Belkis Arredoindo con la pluma, las aves, el colibrí y la muerte, es fascinante.

(4) En muchos de los poetas que explorar su ser / su amimalidad y su misterio / desde capas profundas, no sociales, las imágenes de los Arquetipos le brindan el asidero. La chilena Alejandra Zahri enfrenta sus demonios en Aullido de Loba en Celo, Brujo de pasiones y en otros «dioses del Olimpo» que son perfiles arquetípicos de «el demonio en el infierno» y «los ángeles, observando», el proceso intrasíquico y sensual humano. Desde esta perspectiva también escribe Osvaldo Lázaro, argentino; pero, éste quiere ser consciente de sus métodos:

A veces tengo la desgracia de soñar, de dirigir el tiempo
a una fantasía presumida,
a una cábala de antigüedades menos trémulas
hacia algunos pasos que acopian el dolor en mi futuro,
y otras veces mancho todo, atado a una tinta venenosa
que subleva con alambres la huella de mi destino.

Y en el final nunca encuentro la forma…
donde proyectar los muertos
que viven en mi.

Entre los ojos y los baldíos

Algunos de estos autores, más entre quienes cultivan la prosa (microrrelatos, cuentos y ensayos) lo mismo que la poesía, participan de la creación, en cuanto hay un examen y alerta socio-político que le mueve a dar de tal aspectualidad libremente; la aproximación a una cotidianidad que frustra representa otro asomo, así como los motivos de sicología de arquetipos. Los tres aspecos también podrían coincidirse como estímulos en ellos. Este es, por seguro, el caso de Norma Segades, la mexicana Lina Zerón y otras extraordinarias poetas convocadas a la Antología Anual «Sin Fronteras».

Para cada autor, este libro colectivo se vale como una colección parcial de algún aspecto, no como expresión holística ni parnorámica de su obra. Concluir acerca de cuáles son las preferencias temáticas, estilística y autorales, de cada poeta o narrador incluído es difícil por el número limitado de textos. Siempre la muestra resulta pequeña y, como en el caso de Carlos M. Valenzuela Quintanar no es posible asignar a este autor una preferencia por el hedonismo amatorio, el culto a la belleza de las hembras (como es lo presentado en esta antología), cuando hemos visto por textos suyos muy definidas procupaciones sociales y su particular compromiso con las causas campesinas de su México natal.

(5) Aunque creo que las imágenes, la plástica de color y forma, tiene su propio lenguaje, al que le pueden nacer palabras, aquí sólo podremos estremecermos ante la fuerza y expresiidad de la muestra. Uno de l;os cuadros que más me gustaron lo contribuye la argentina Griselda García Cuerva; impresiona la oferta visual del peruano Oswaldo Mejía, desnudos de maniquí, que parecen desechados; un dibujo irreverente e impactante acullá de la zaragozana Pilar Bamba, cuadros de otro español, de Navarra, Elías Garralda Alzugaray, el arte de Roy Evan Miranda, chileno, Ricardo Calanchini (Santa Fe, Argentina) entre otros. Finalmente, destacaría que hay una muy diversa muestra de arte y fotografía artística digital, e.g., Marta Zárate de Righi, de Argentina, y Xolot Polo (México DF-México)

Carlos López Dzur / En Colaboradores

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Poemas nietzscheanos y heuristica
del laberinto de Elizam Escobar

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LOS MOTINES IGNORADOS

Conozco / y padezco motines que se forman
paciente y anónimamente, cánceres cocidos
en lumbre de apatía, vaciados
del caldero del rincón,
motines que se beben sin cuchara
y se arden, pinchándose, en la boca,
a mano pelada, sin tenedores.

Motines que siempre están llenos
de carencias y gritos inescuchados.
nutrientes que públicamente se niegan,
raíces invisibles por decreto
de ley o por miopía.

Hay motines que son la amargura de muchos,
el portazo en la cara, el No al cliente
que pidió justamente el servicio que paga,
la burla frecuente a los abonados,
el No Existes, el Cállate.
El No mereces Tú. El no tengo tiempo
para oírte.

Todos los motines expresan podredumbre
una vez que revientan; todos son una posma
de excresencia, cubierta de pellejos
y machacada gangrena;
pero éstos motines silenciosos e ignorados
acumulan su fuerza venenosa,
destructividad, o rabia
y carcomen carne adentro
y duelen fieramente,
más que los motines visibles
que sacan las tripas a la ciudad
y queman fachadas y vitrinas
burlando la estulticia de la policía
y bomberos y vecinos que presumen
virtud, civismo, salud de siu misericordia
porque nunca han sufrido un tumor silencioso,
motín social en el alma, en expectativa
y colleja de su porvenir.

Ahora a unos les toca vaciar el pús
y secar la herida robándose
cual si fuera un paquetazo de toallas
ropas que quiso y no tuvo / designer clothes,
con manos en alto, el trofeo
y la presumirán con el hurto.
Otros llevarán en sus brazos
los enseres electrónicos.
Botines todos.

Son similares tipos de motines, lo son.
Uno más grande que el otro; sólo que el segundo,
visiblemente, da miedo y se vuelve sonoro
en la tele, en apetito morboso de los noticiarios
y parece una película de violencia y terror
que moja con sus propios orines los muslos
a las burguesiras y seres pazguatos.

Ellos no quieren ni lucha de clases
ni justicia, sólo moralina y punición.
En fin: que a los motines se les reviente
y se les saque de cuajo y se los neutralice
a metrellata con sus dueños en el fondo del infierno.
Acumular frustración y desesperanza
es el peor de los miedos, el peor de los motines.

Miedo que se transforma en gesto temerario,
en colapso caprichoso.
En el motín como tumor de consciencia
juntas lloran las incomprensiones, menosprecios,
venganzas y nadie viene y apaga su dolor encendido.
Lo dejan crecer, agrandarse
con su pús y su llaga.

Y no se cree que haya que enviar
un amigo consolante, un enfermero,
un sobador, un ángel... y por eso revienta.
Es inevitable, revienta....

23-4-1999 / De La Revolución profunda

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Murió el padre Roberto Busa SJ,
pionero del hipertexto

«Si hoy podemos leer este artículo, escrito en el teclado de una computadora. Si las computadoras jubilaron definitivamente a la máquina de escribir, si podemos escribir y reescribir textos, hacer análisis y búsquedas con un par de 'clicks', si nos comunicamos, cada vez más, a través de mensajes virtuales, se lo debemos, sobre todo, a él».

Así inicia L’Osservattore Romano la noticia sobre la muerte del padre Roberto Busa, jesuita, lingüista, filósofo e informático, inventor de la lingüiítica informática, y anticipador del hipertexto activo en la web

El padre Roberto Busa, murió de muerte natural, el martes 9 de agosto en el Aloisianum, el instituto de Gallarate (Varese), donde se había retirado a vivir desde los años sesenta juntamente con los grandes decanos de la Compañía de Jesús, entre ellos el cardenal Carlo María Martini, del cual fue amigo e interlocutor. El próximo noviembre habría cumplido los 98 años y hasta hace algunas semanas estaba todavía activo y ocupado con nuevos proyectos.

Nacido en Vicenza el 28 de noviembre de 1913, a los 16 años se hizo amigo de Albino Luciani, el futuro Juan Pablo I, en el seminario de Belluno, norte de Italia. Sus trabajos le valieron la institución del Roberto Busa Award, el máximo galardón del sector.

Pionero del hipertexto activo; La computadora nació como una máquina para hacer cálculos. Justo después de la Segunda Guerra Mundial este emprendedor jesuita trabajaba en una obra titánica, quería analizar la obra de Santo Tomás, la belleza de nueve millones de palabras. Había, fatigosamente, reunido, a mano, diez mil fichas, todas dedicadas al inventario de la preposición «en», que creía fundamental desde el punto de vista filosófico.

El Padre Bussa tenía un reto: deseaba conectar entre ellas expresiones, frases, citas y compararlas con otras fuentes disponibles. Por eso en 1949 llamó a la puerta de Thomas Watson, el fundador de IBM, que lo recibió en su estudio neoyorquino, lo escuchó y finalmente le dijo: «No es posible pedirle a las máquinas lo que usted me está diciendo. Usted pretende ser más americano que nosotros».

El jesuita no se dio por vencido y puso bajo los ojos del jefe un cartel en el que estaba impreso el lema de la multinacional, acuñado por el propio Watson: «Lo difícil lo hacemos rápido, lo imposible nos lleva algo más de tiempo». Busa se lo dio al fundador de la IBM sin esconder su desilusión. Watson se sintió provocado y cambió de idea: «Está bien, padre, lo intentaremos. Pero con una condición: me debe prometer que no cambiará IBM, acrónimo de International Bussiness Machines, por International Busa Machines».

De este desafío entre dos genios nació el hipertexto, el conjunto estructurado de informaciones unidas entre sí por conexiones dinámicas que se pueden consultar en la computadora por un toque del mouse.

El término 'hipertexto' fue acuñado por Ted Nelson en 1965 para idear un sistema software capaz de memorizar itinerarios realizados por un lector. Pero, como lo admitió el mismo autor, la idea se remontaba a antes de la invención de la computadora. Antonio Zoppetti, experto en lingüística e informática, documentó y afirmó que quien realmente actuó con el hipertexto, al menos quince años antes que Nelson, fue precisamente el padre Busa.

El Index Thomisticus: Su obra principal es el Index Thomisticus, una empresa titánica que duró casi medio siglo, invirtiendo en ella un millón ochocientas mil horas, ocupa cincuenta y seis volúmenes, con un total de setenta mil páginas. Desde el primer tomo, que salió en 1951, el religioso catalogó todas las palabras contenidas en los ciento dieciocho libros de santo Tomás y de otros sesenta y un autores. Hace 21 años, la obra se convirtió primero en CD y luego en DVD.

Iniciador del uso de la informática para el análisis del texto, la lexicografía y la investigación bibliográfica, gracias a su obra la hermenéutica textual recibió una contribución decisiva de la informática lingüística. En 1992 fundó la Escuela de Lexicografía y Hermenéutica, dentro de la Facultad de Filosofía de la Pontificia Universidad Gregoriana.

Entre sus libros más recientes, se encuentran Dando vuelta Babel, es decir volver a las raíces de cada lengua, y Quodlibet, migajas de mi Molino, tal vez su obra más abierta y pública.

«Este jesuita –recuerda en una nota de 'La Stampa; Giovani Ferrari, colaborador del padre Busa y profesor de lingüística computacional en la facultad de Letras de Vercelli– fue el inventor de la elaboración de los textos mediante calculadoras, si hoy podemos memorizar los textos y analizar la frecuencia de las palabras se lo debemos a su mente. Fue él quien se lo enseñó a todo el mundo».

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Mauricio Vicent (Cuba)
Cuba se reconcilia por fin con Cabrera Infante

Guillermo Cabrera Infante regresa a Cuba de la mano de dos jóvenes periodistas de su país, Elizabeth Mirabal y Carlos Velazco, autores de un ensayo de más de 300 páginas centrado en la obra y trayectoria cultural del autor de Tres tristes tigres durante los años que vivió en la isla, hasta que rompió con la revolución de Fidel Castro, se exilió y se convirtió en uno de sus principales críticos.

Sobre los pasos del cronista: el quehacer intelectual de Guillermo Cabrera Infante en Cuba hasta 1965 será publicado la próxima semana por la editorial de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC), todo un acontecimiento en un país que durante décadas le consideró oficialmente un autor maldito y donde, en contrapartida, el escritor nunca quiso que se publicaran sus obras.

El texto, que es parte de una tesis de grado más amplia, ganó el premio de ensayo de la UNEAC en 2009 y, según Carlos Velazco, de 25 años, es un recorrido por la vida y trayectoria del premio Cervantes desde su infancia en Gibara hasta que abandonó la isla tras el entierro de su madre, en 1965. «El libro aborda aspectos poco conocidos de su vida, como su condición de consejero del Instituto Cubano de Arte e Industria Cinematográfica o de reportero acompañante de Fidel Castro en sus viajes internacionales tras el triunfo guerrillero», asegura uno de los autores.

En uno de los capítulos, dedicado a su actividad en el ICAIC como asesor de Alfredo Guevara, presidente del organismo oficial durante décadas, cuenta el viaje que ambos hicieron a México en el verano de 1959 para entrevistarse con el mandamás de la 20th Century Fox, Jerry Wald, que estaba interesado en producir una película sobre la vida de Fidel Castro.

Según los autores del ensayo, Alfredo Guevara había rechazado la propuesta de la compañía estadounidense de que el director fuera Richard Wilson, que acababa de estrenar una película biográfica sobre Al Capone, y ambos propusieron el nombre de Orson Welles como realizador y el de Marlon Brando para interpretar el papel de Castro. Claro está que la película no se hizo.
Otros capítulos del libro tratan sobre las polémicas intelectuales en torno al diario Lunes de la Revolución, en las que Infante fue parte activa, o sobre su trayectoria periodística en la revista Carteles, o como crítico de cine, entre otras facetas.

Para hacer el libro ambos autores entrevistaron a numerosos escritores y personalidades residentes en la isla (Antón Arrufat o Pablo Armando Fernández, entre otros) y fuera de ella (Matías Montes Huidobro, Fausto Canel o Luis Agüero), además de realizar una extensa revisión bibliográfica en Cuba.
Según el premio Nacional de Literatura, Reynaldo González, el libro tiene valor entre otras razones porque «es bueno que cada vez haya menos adentros y afueras" en la literatura cubana.

«Cabrera Infante es un indispensable de la cultura cubana, tiene el gran mérito de haber convertido el lenguaje del habanero en lenguaje literario", asegura el novelista Leonardo Padura, que recuerda como si fuera ayer cómo en la universidad le prestaron Tres tristes tigres, "casi clandestinamente, para que se lo leyera en tres noches, en las que por supuesto no dormí».

Con independencia de las revelaciones que haga, opina Leonardo Padura, el mero hecho de que el ensayo de Mirabal y Velazco haya obtenido un premio oficial y sea publicado ahora es un signo "positivo y reflejo de que poco a poco se vuelve a la normalidad".

La Habana - 13/08/2011

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Alejandro Carrique
Corazones que se van

Hay un viento que no se anda con locuras. Es simbólico, pero hace travesuras.
Hay un carro que se agita del pasado, y un vehículo espacial que ha estado entre sus manos.
Un color dividido en la mentira destila todo lo que la verdad expone en estos días.

Un Kiosco que se agita, que gotea caramelos temblorosos.

Dos pasos hacia el norte.
Una brújula.
El magnetismo que protege lo que puede.

Descarga mental.

Un recuerdo.

Entre la verdad y la mentira hay corazones que se van. Un lugar parado en la calesita de la soledad.

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Ektor Henrique Martínez (México)
LOS HIPERTEXTOS DEL BRUNO RUIZ

«No sirve ya el papel
Por eso escribo en un blog
De ahí vengo ahorita
De darle putazos al teclado»

PAPEL VERSUS PANTALLA: A partir de que fue renunciado del pápiro Frontera, el Bruno Ruiz le ha sacado partido al weblog; primero con su «literatura aleatoria» y posteriormente con «movements of thought, hiperficciones - f(r)icciones». Sin dejar de reconocer que en sus trabajos literarios, de un tiempo acá, ha desarrollado otras facetas que ya no ponen en duda su talento como escritor bloguero; lo que en rigor supone una superación del hecho escritural, especialmente en sus narraciones breves. Creo que alejarse de la nota periodiquera representó para él, en cierta medida, un beneficio; corría el riesgo que el periodista acabara por aplastar sus facultades creadoras, de destruirse como escritor.

Circunstancias de la vida; hoy está situado entre las figuras más emblemáticas de la literatura blog, triturando ficciones hasta convertirlas en otra realidad.

Una especie de antología de microrrelatos es el resultado del taller virtual de narrativa hipertextos.blogspot.com que ha ideado y coordina el Bruno Ruiz. Para quienes propugnamos por una literatura weblog, este proyecto no puede pasar desapercibido, pues hay que valorar y reconocer que la aportación del Bruno en este sentido ha sido chuquis y su esfuerzo merecedor de felicitación. El bato se la ha rifado como bloguero en la teta de vidrio en un golpe de baraka.
hipertextos.blogspot.com es un ejemplo que sirve para despabilarles la extrañeza y la incredulidad a los escépticos que se aferran a la creencia dudosa de que mas allá del papel no cabe la literatura. Un caudal de textos de minicuentos de todos colores y sabores, sin hacer alusión de qué tan buenos o malos sean, han desembocado en el recipiente creado por el BR.

El batillo lleva a cabo el acopio de diversos microrrelatos (que no exceden de 150 palabras) y que la perrada bloguera, con entusiasmo, ha enviado al blog de marras; su presencia participativa es destacable y presupone, simultáneamente, una opción para aspirantes y creadores que gustan de la talleriada; lo que implica, además, un rechazo y rompimiento respecto de la creencia idiota (impuesta por el centralismo) y aceptación estúpida (derivada del complejo de inferioridad fronterizo) de suponer que únicamente los escritores de la metrópoli son aptos y capaces para venir a impartir un taller de narrativa o poesía.

Sino, díganme ¿por qué se recurre a rucas piporrescas como la tal Cristina Rivera Garza o a chilangos como el mentado Carlos Chimal, quien a últimas fechas aterriza en Tiyei en calidad de dador supremo de un pinchurriento cursillo de literatura, pedorreando el marketing culturoso con la kábula de «Taller de narrativa dirigido a escritores interesados en la (jajajá) profesionalización de la creatividad narrativa»; donde además el pelafustán, en contubernio con el elefante blanco del CECUT, despeluca a los ingenuos parroquianos con la nada despreciable cantidad de setecientos varos por escuchar pitonadas y mentirijillas.

El Bruno está convencido que la labor literaria no es un pasatiempo ni faena pa matar el ocio. Tampoco es prioritario en él que vivir del oficio escritural, aunque muchos quisiéramos vivir de este camello. Yo, por mi parte, soy abogado, y de los litigios judiciales saco la firula pa llenar la tripa; el Bruno la menea de arquitecto y no discurre en deseos plañideros para sustituir una cosa por otra, y mucho menos, se rebaja a talonear subsidios o becas como lo hacen los cabrones carroñeros que se niegan a corretear la chuleta en otros campos. Quién no desea ser un escritor de tiempo completo, pero ya ven, si no se cuenta con marmaja que respalde la sobrevivencia no queda otra que comer aire como los pinchis camaleones.

Sé de escritores que pregonan ufanos el amor a la escritura, pero eso lo aseveran de la geta pa fuera, pues anteponen a su devoción literaria el biyuyo, por eso consideran una pérdida de ganancias abrir un blog en la teta de vidrio. También existen otras razones como el «rockstarismo» mamón del que nos habla el Bruno:

«TE VOY A DECIR por qué los astros de la literatura se aprietan con el blog. Por que no lo consideran un medio serio. Así mismo, como consideran sus textos un ‘trabajo serio’ (una profesión que les cuesta, así como tú recibes salario por tu profesión), el blog es visto como un free ride donde se pierde más de lo que se gana: plagio. Se aprietan, y lo que ponen en el blog son enumeraciones sosas y estúpidas: muy de acuerdo. Aquí el señor Fadanelli me decepcionó bastante. De hecho, no he leído sus novelas, y después de leer su blog, no me dan ganas. Esta es la cruda realidad. Ese wey está sobrevaluado por los defeños. Hay más talento narrativo en Tijuana que ese wey» [10 de abril de 2004].

Es en la weblog donde el Bruno Ruiz ejerce primordialmente su oficio de escritor, además de ser en ese universo cibernético donde él es más conocido, admirado y estimado. En la blogósfera ha sido el sitio donde la reluciente pelonera de este bloguero tijuanense ha dado sus mejores dotes literarios, por su pasión y compromiso con la escritura.

No quiero pasar por alto las aportaciones que también han llevado a cabo gente como el Nacho Mondaca (humphreybloggart.blogspot.com), Julio el Sueco (aztlan2.blogspot.com), entre otros no menos importantes, verbigracia Luis Humberto Crosthwaite, reincorporado nuevamente al chamán de vidrio con quimerista.blogspot.com, y, asimismo el Manuel Lomelí, (chango100.blogspot.com), cronista de la escatología hard core.

LA BREVEDAD ES TIEMPO: El fenómeno de la minificción ha puesto a algunos críticos a parir chayotes; titubean si ubicarlo como género, categoría o estilo literarios. Lo pertinente sería nombrarlo hibridación genérica en el que confluyen diferentes formas y estructuras de la palabra.

Para referirse a este multigénero de lectura instantánea suele establecerse la siguiente sinonimia: microrrelato, minificción, cuento de hoja, narrativa bonsái, cuentochori, ficción corta, microcuento, cuento corto o narración breve. Pero dejemos que sea el Bruno Ruiz el que nos diga qué pex con el birote del micronarrativa, que no hay duda que será el modelo narrativo protagónico del siglo XXI y prototipo de la ciberliteratura:

«LA FICCIÓN CORTA, como expresión de literatura, tiende a ser más dificultosa. Es en su espacio breve, estrecho, donde debe registrarse un efecto literario. Una conmoción. Un movimiento de ideas. LA FICCIÓN LARGA, véase novela, es más amable. Permite peroratas, extensión. El único problema, o digamos, requerimiento, es que solicita entrega y tiempo. Una ficción corta queda lista en una sentada. Su desventaja: casi nunca queda bien: es un albur» [Movements of thought, 11 de abril de 2004].

CARACTERÍSTICAS DE LOS MINIRRELATOS: Un texto de ficción pony pudiéramos decir que se sustenta en los siguientes postulados:

• Predominan la brevedad y la rapidez en el discurso literario, y es elástico porque carece de limitaciones (no tiene más límites que aquellos que marca la imaginación creativa); por eso es apto para una comunicación urgente.

• Efecto inesperado como golpe de ingenio, por su final abierto y sorpresivo. El final se sugiere a manera de metáfora, mediante un sentido figurado.

• Se sobreponen a la trama la sorpresa, el humor y la ironía, la risa y el asombro; aunque lo más intenso en un minirrelato es la acción que constituye su inmanencia (organización interna) donde se haya contenida la tensión. Pero el desarrollo de la acción es escueto porque el minicuento transgrede las leyes de tiempo y espacio.

• Prevalece la intertextualidad en fusión o combinación de otros géneros y subgéneros literarios (poesía, epístola, ensayo, crónica); también se apoya en las formas no literarias.

• El formato estilístico emparienta con la estructura de la fábula (pero ajeno a su moralismo didáctico), la paradoxa (anécdota sensacionalista);

• El contenido temático es sencillo y el final queda, casi siempre, abierto; y ofrece al lector variadas posibilidades de interpretación, o sea que es un hipertexto (laberinto literario con más agujeros que un cerco viejo), aunque algunos minicuentos adolecen de salidas facilotas y unilineales; es interpretativo porque regularmente el principio sugiere el final.

• Su legitimidad estética traspasa las fronteras del papel y se adecua perfectamente en el ciberespacio, es decir, la funcionalidad del microrrelato es que puede ser insertado tanto en la hoja de papel como en la página web.

EL FINAL DE LA ERA CUADERNARIA: El Bruno Ruiz ha dado en el clavo, sus hipertextos como actividad escritural vertida en el recipiente de los minirrelatos, representa el futuro inmediato de la literatura por-venir. Solamente habremos de esperar que los cuadernícolas acaben de ahogarse en sus aguas pretéritas y los libros terminen como reliquias u objetos destinados a adornar las dichosas salas de estudio y bibliotecas.

El BR con sus chicha bloguera nos advierte que estar en la weblog no significa estar ante una simple pantallita valedora de madre para morbosos voyeristas y casquivanos trolos (cuya conciencia semántica no reúne ni siquiera las nociones básicas de lo literario); constituye la apuesta de una literatura blog y la vía idónea de transición hacia el nuevo formato que está por adoptar el cuadrado mamotreto de papel.

En conclusión, la literatura no solamente se expresa a través de los libros, también existe el blog.

September 21, 2004 / Tomado de Vertedero de cretinadas

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Oscar Portela (Argentina)
CONJURO

Negro perro de la soledad: yo te conjuro.
Muerde mis carnes negro perro de la soledad.
El humo te acompaña y tras de ti vienen a mí
ejércitos de licántropos sedientos de poder y de sangre.

Negro mastín de la soledad yo te conjuro, impreco maldiciones,
hosannas, y dejo que la lengua de fuego de tus caninos de marfil
talle los húmeros de mi alma y salmodie el alba del maldito.

Siniestra hiena de la soledad, perro, mastín, dingo perdido
en el arco vencido de mis tribulaciones, ven a mí y llévame
entre tus fauces de fuego como al niño
que entre-sueños gime el dolor del alba
no nacida, ah negro perro de la soledad, yo te conjuro.

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HUIR

Huir de mí: en el olvido absoluto del mundo
y en el olvido de la sombra
matar al sol y ya no ser sino
espejismo en las serenas aguas de un arroyo.

Cansado estoy de mi mismo y la palabra mío
en mundo extraño - vasto y ajeno a toda la hermosura
que conturba el vuelo de los vientos – y ajeno ya a la fausta
magnificencia de la piedra, ajeno a todo, odiando símbolos
he imágenes que me hicieran esclavo de la letra – y amando
solo a Cerbero y al denario que conduce de un habitar a la intemperie
al huir de mí mismo, extraño a todo y a los nombres
y símbolos, entregado a la nada y anterior a la nada,
solo flama de un extinguido espíritu, rayo que lo consume
todo, todo, nombres, pasado, memorias del clima,
lunas, jazmines, y el ruiseñor que durante un tiempo
se posó en mi garganta, hoy muda y huida de sí misma,
como yo, ausente de mí, huyendo de mí,
salmodiando solo el aliento del perro de fuego
que se lleva mis restos entre sus fauces
siniestras en el olvido absoluto deste mundo.

Oscar Portela / Tomado del Grupo Literario AERA

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Sergio Borao Llop
Poema para una flor secreta *

Algunos te nombrarán sin conocerte.
Otros te escucharán sin comprenderte.
Los más
pasarán junto a ti sin detenerse.

Anónima es la tempestad que no se muestra.

Pero yo descifré sin duda alguna
tu sonrisa de lluvia intermitente.

De su libro Por si mañana no amanece / Tomado de Invenriva Social: Plaza virtual de escritura

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Jorge Echeverry (Chile)
Con o sin nosotros

Antes y después de las hecatombes
De que los hombres se persiguieran con hachas
con quijadas de asno
disputándose caza, mujeres, territorio
O simplemente disfrutando del vértigo del poder
Antes estaba la naturaleza
La del equilibrio sabio
La de la falda entretejida con las hebras de todas las criaturas
Después volverá a estar ella
Cuando hayamos pasado
Meditativa en su incansable gestar y mantener
Triste quizás sin nosotros
con el mundo éste, la tierra
quizás un poco más yermo
más ácido
con menos especies
No
Eso es lo evitable
Creemos
Más bien quisiéramos
Creer
Enterremos las espadas
Tapemos con hierbas y flores
la boca de los cañones
Que sea nuestra voluntad de paz como enjambre de palomas
Que vuelan juntas, en la mañana

j. etcheverry

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ENLACES Y REVISTAS AMIGAS: FACEBOOK / Carlos López Dzur / Kool Tour Activa / Letras Under / Revista / Revista Sudestada /
Redacción Popular / Blog: Un embrujo de fuego / Manuel Martínez Barcia /

Agosto 15, 2011 / Núm. 83, / Nueva Etapa / Puerto Rico

2011-08-06T13:15:00.000-07:00

PORTADA: La heroína polaca Irena Sendler, quien arriesgó su vida en la Varsovia ocupada de los nazis para salvar de la muerte a 2,500 niños judíos, falleció el 13 de mayo de 2008 a los 98 años, según informó la familia. Coincidiendo con el 70 aniversario del inicio de la II Guerra Mundial, el día 3 de Septiembre, se presentó el filme norteamericano Los niños de Irena Sendler, en Gdansk (Polonia), que siguiendo la senda marcada por ‘La lista de Schindler’ saca a la luz a héroes anónimos del conflicto europeo y de la limpieza étnica de la Alemania de Hiltler. La película cuenta la vida de la madre de los niños del Holocausto’y El ángel del Gueto’ como fue conocida Irena Sendler (1910-2008).

Revista SEQUOYAH / 80 / SEQUOYAH 81 / #82 / 74 / 75 / 50 / 48 / 48 / 35 / 70 / 69 / 65 / 62 / COLABORADORES / Diálogo Digital / UPR / LIBROS / Kool Tour Activa / Codice /

CONTENIDO 83

Beatriz Iriart
Biografía
Amarna
Alfa y Omega
Legado ancestral
Irena Sendler

Jorge Boccanera
Siempre estoy comenzando este poema

Julio Ioseph May
¿A quién interesa?

Fito Paez
Las palabras hacen trampa

Ana Lucía Montoya Rendón
La Beata
Cansada III
1. Locuras y partos
2. La maja
3. Lucha de valores

Gregorio Ángel Moreno
De Andadura a travesía; La poesía de Julio Piñones

Ana Arzoumanian
Fragmento de Káukasos

Carlos Lopez Dzur
«El surco de los días», poemario / de José Manuel Maldonado
Para hablar como Socrates
Madre de todo lo viviente / A Irena Sendler

Gustavo Galliano
Queja de las Furias
Nos verán caer
En mis atardeceres

Teresinka Pereira
Desesperanza / A Hiroshima
El silencio

Alberto Guzmán Lavenant
Mientras dura la furia

Marga Seoane
Me asusta ver la llama

Carlos Adalberto Fernández
Mi cumpleaños
Pibas, mocosos

Adriana Lamela
¿Qué le han hecho a la lluvia?

Pedro Du Bois
TER
Realizar
Cidades
Corpo

Analía Pinto
De óomo hacer Lobby Literario

Arturo Cardona Mattei
Libertad

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La historia de una gran mujer: Irena Sendler

Tomado de Curioso Mundo Azul

Mientras la figura de Oscar Schindler era aclamada por medio mundo gracias a Steven Spielberg que se inspiró en él para hacer la película que conseguiría siete Oscar en 1993 narrando la vida de este industrial alemán que evitó la muerte de 1.000 judíos en los campos de concentración, Irena Sendler seguía siendo una heroína desconocida fuera de Polonia y apenas reconocida en su país por algunos historiadores, ya que los años de oscurantismo comunista habían borrado su hazaña de los libros de historia oficiales. Además ella nunca contó a nadie nada de su vida durante aquellos años.

Sin embargo, en 1999 su historia empezó a conocerse y fue, curiosamente gracias a un grupo de alumnos de un instituto de Kansas y a su trabajo de final de curso sobre los héroes del Holocausto.

En su investigación dieron con muy pocas referencias sobre Irena, sólo había un dato sorprendente: había salvado la vida de 2.500 niños. Cómo es posible que apenas hubiese información sobre una persona así? Pero la gran sorpresa llegó cuando tras buscar el lugar de la tumba de Irena, descubrieron que no existía porque ella aún vivía.

Cuando Alemania invadió el país en 1939, Irena era enfermera en el Departamento de Bienestar Social de Varsovia el cual manejaba los comedores comunitarios de la ciudad. En 1942 los nazis crearon un ghetto en Varsovia e Irena horrorizada por las condiciones en que se vivía allí se unió al Consejo para la Ayuda de Judíos. Consiguió identificaciones de la oficina sanitaria, una de cuyas tareas era la lucha contra las enfermedades contagiosas. Como los alemanes invasores tenían miedo de que se desatara una epidemia de tifus, toleraban que los polacos controlaran el recinto.

Pronto se puso en contacto con familias a las que les ofreció llevar a sus hijos fuera del Gueto. Pero no les podía dar garantías de éxito. Era un momento horroroso, debía convencer a los padres de que le entregaran sus hijos y ellos le preguntaban: "¿Puedes prometerme que mi niño vivirá?"…… ¿Qué se podía prometer cuándo ni siquiera se sabía si lograrían salir del gueto?...

Lo único cierto era que los niños morirían si permanecían en él.

Las madres y las abuelas no querían desprenderse de sus hijos y nietos. Irena las entendía perfectamente, en aquel entonces, ella era madre, y de todo el proceso que ella llevaba a cabo con los niños, el más duro era el momento de la separación. Algunas veces, cuando Irena o sus chicas volvían a visitar a las familias para intentar hacerlas cambiar de opinión, se encontraban con que todos habían sido llevados al tren que los conduciría a los campos de la muerte. Cada vez que le ocurría algo así, luchaba con más fuerza por salvar a más niños.

Comenzó a sacarlos en ambulancias como víctimas de tifus, pero pronto se valió de todo lo que estaba a su alcance para esconderlos y sacarlos de allí: cestos de basura, cajas de herramientas, cargamentos de mercaderías, sacos de patatas, ataúdes... en sus manos cualquier elemento se transformaba en una vía de escape. Logró reclutar al menos una persona de cada uno de los diez centros del Departamento de Bienestar Social.

Con su ayuda, elaboró cientos de documentos falsos con firmas falsificadas dándole identidades temporarias a los niños judíos. Irena vivía los tiempos de la guerra pensando en los tiempos de la paz. Por eso no le alcanzaba con mantener con vida a esos niños. Quería que un día pudieran recuperar sus verdaderos nombres, su identidad, sus historias personales, sus familias.

Entonces ideó un archivo en el que registraba los nombres de los niños y sus nuevas identidades. Apuntaba los datos en pedazos pequeños de papel y los enterraba dontro de botes de conserva bajo un manzano en el jardín de su vecino. Allí aguardó sin que nadie lo sospechase el pasado de 2.500 niños… hasta que los nazis se marcharon.

Pero un día, los nazis supieron de sus actividades. El 20 de octubre de 1943, Irena Sendler fue detenida por la Gestapo y llevada a la prisión de Pawiak donde fue brutalmente torturada. En un colchón de paja de su celda, encontró una estampa ajada de Jesucristo. La conservó como el resultado de un azar milagroso en aquellos duros momentos de su vida, hasta el año 1979, en que se deshizo de ella y se la obsequió a Juan Pablo II.

Irena era la única que sabía los nombres y las direcciones de las familias que albergaban a los niños judíos; soportó la tortura y se rehusó a traicionar a sus colaboradores o a cualquiera de los niños ocultos. Le rompieron los pies y las piernas además de innumerables torturas. Pero nadie pudo romper su voluntad. Así que fue sentenciada a muerte. Una sentencia que nunca se cumplió porque camino del lugar de la ejecución, el soldado que la llevaba la dejó escapar. La resistencia le había sobornado porque no querían que Irena muriese con el secreto de la ubicación de los niños. Oficialmente figuraba en las listas de los ejecutados, así que a partir de entonces, Irena continuó trabajando pero con una identidad falsa.

Al finalizar la guerra, ella misma desenterró los frascos y utilizó las notas para encontrar a los 2.500 niños que colocó con familias adoptivas. Los reunió con sus parientes diseminados por todo Europa, pero la mayoría había perdido a sus familiares en los campos de concentración nazis. Los niños sólo la conocían por su nombre clave: Jolanta. Pero años más tarde cuando su historia salió en un periódico acompañada de fotos suyas de la época, varias personas empezaron a llamarla para decirla: «Recuerdo tu cara….soy uno de esos niños, te debo mi vida, mi futuro y quisiera verte».

Irena Sendler llevó años encadenada a una silla de ruedas, debido a las lesiones que arrastraba tras las torturas sufridas por la Gestapo. No se consideró una heroína. Nunca se adjudicó crédito alguno por sus acciones. "Podría haber hecho más», dijo siempre que se le preguntó sobre el tema. «Este lamento me seguirá hasta el día que muera».

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La poetisa Beatriz iriart en un Café de La Plata

Beatriz iriart (Argentina)
BIOGRAFIA

Los domingos saboreo
la tibieza de las alas
que no me diste.
Me visto de negro
medias rojas sin talón
desnuda la piel
y gris de violencia.
Pasan los otoños
con sus letanías yertas
desconoces el vuelo de mis cartas
te escapas de mi melancólica pena.
Pero...
ya no espero respuesta.

©Beatriz Iriart

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Ana Iriart en Caracas, 1985.

AMARNA

A la memoria de Ana Iriart, mi mamá

(25/1/1925-16/8/2008).

Reina niña.
Reina madre.
Amarna ya no existe
pero el perfume perdura.
Nefertiti
reverencio
la inmortalidad
de tu Dios inexistente
de tu paso de papiros y miel
de tu memoria presente.

© Beatriz Iriart

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ALFA Y OMEGA

Resultó abundante
la herencia de las faltas
y recibimos el inevitable patrimonio
de las tinieblas cotidianas,
el ignorar los gritos,
contener los sollozos
y esperar la muerte
SIN ASOMBRARNOS.

©Beatriz Iriart

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Julio Cortázar en la foto
LEGADO ANCESTRAL

Lamento no dar lo que requieren.
Lamento no obviar dos trazos de “Rayuela”
para alcanzar el «cielo».
Lamento no transmutar heridas de antaño
ulceradas, putrefactas
en malestares leves.
Pero más lamento
no atiborrar con sabiduría y afecto
y regar tus huecos de huerfána
desolada y esquiva.

BEATRIZ IRIART: Poeta

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IRENA SENDLER

IRENA ha muerto sin el Nobel.
Es verdad.
Pero al nombrarla
emana su coraje, su nobleza.
La tortura infligida por los nazis.
Los niños judíos que salvó.
Y repetiremos su Verbo
a la HUMANIDAD
donde niñas y niños
no temerán
por su libertad dado
que IRENA SIEMPRE ESTÁ.

©Beatriz Iriart / Link del video

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Jorge Boccanera (Argentina)
Siempre estoy comenzando este poema

siempre estoy comenzando este poema
pero claro
llaman a la puerta las voces cotidianas
o se cae a pedazos el día diecinueve
o se me sube rosi a las rodillas
o caigo en la guitarra buscando no sé qué
siempre estoy comenzando este poema
pero llegan recuerdos de una ternura un día
o me sirven café
o voy a ver al boby que está ladrando mucho
y escribo una palabra y ya viene la tarde
con su naufragio entonces
pongo la ternura en una botella
para que alguien recoja pedazos de mis ojos
siempre estoy comenzando este poema
pero llega la noche
quiero decir tu pelo mojado
quiero decir que crezco
y que salgo a caminar tu nombre

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Julio iosephi May (Israel)
¿A quién interesa?

Tantos temas para manifestar aqui: las viviendas, los precios de los productos, los niños nacidos aqui y expulsado, la guerra, los asentamientos, no tengo lugar en esta leyenda, aparte, ¿a quien le interesa?

El 21 de abril escribí ausencia porque estaba paseando en Portugal, ahora escribo ausencia porque no estoy paseando, sino que me estoy cocinando en el calor local, este caliente verano israeli. Caliente no solo por el clima sino por el descontento popular. Anoche manifestaciones en todo el pais y se estima que la mas grande en Tel Aviv tuvo cerca de 150 mil. Me alegro mucho de la actual situacion de critica y espero dure y obtenga cambios.

Llego al trabajo y en la cocina mientras me hago el cafe escucho a la gente discutiendo, entre ellos a mi jefe, religioso por las dudas, diciendo que la manifestacion es politica, aunque todos los desmienten y eso la convierte en interesados que quieren hacer caer al gobierno.

Claro que es una manifestacion politica el descontento popular si la situacion es asi por deciones politicas de un gobierno de derecha que privatizo todo beneficiando todo el tiempo a los ricos. Dicen no es justo acusar a este gobierno, como si Netanyahu y su ideologia no fuese primer ministro en 1996 y luego no fuese ministro de economia. Si, este gobierno es el responsable directo, no es casual que por ahi yo mismo haya escrito el peor gobierno que haya tenido el pueblo de Israel en sus 63 años de existencia.

Como el dueño de la empresa es de los tipos que se enriquecieron gracias a las privatizaciones, mi propio jefe es parte de esa fina clase que crecen alrededor de los millonarios (si el no fuera un hijo de puta, yo seria parte de esa delgada capa, lo soy en cuanto a trabajo no en cuanto al ingreso, aunque de pronto mi sueldo ya le resulta demasiado a mi jefe al que he definido hace muchos años que tienen la inteligencia de la profundidad de una sarten y no he cambiado mi opinion, pues en la practica sirve de tapon, para que el personal quede tranquilo o se vaya sino le gusta).

Como tampoco tengo casa propia, cuando me divorcie tuve que vender la casa y cancelar la hipoteca entonces tambien puedo describir exactamente que hacen las hipotecas del mercado libre a los trabajadores. Jovenes que no tengan apoyo del gobierno en la compra de la casa con construccion oficial o hipotecas subsidiadas seran por toda la vida esclavos, nadando con la nariz fuera del agua. La alternativa es convertirse en mafioso, robar, drogas, etc.

Estos elementos y algunos mas viendo lo que pasa en Siria, en Egipto, en España, en Noruega, en America Latina, EEUU, etc me han alejado de mi objetivo: intentar ser un observador objetivo y critico de la realidad. Temo que si no tomo un descanso me convertire en un comentarista subjetivo: solo contar las cosas que me afectan personalmente.

Si en Cuba la gente manifestaria por bienestar serian anticubanos?, seria una manifestacion politica? seria una manifestacion antigubernamental? De todas maneras los intentos de detener a los lideres y prohibirles llegar a las manifestaciones fue cancelada por contra orden judicial. Si, seguramente los jueces juzgan de acuerdo a su propia ideologia o quien los nombro (Esto ultimo no en Cuba, sino aqui en Israel)

31-07-2011 / Foro Judío /
Tesoros de Yossi / Muestrario de palabras / Facebook

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Fito Paez (Argentina)
Las palabras hacen trampa

nunca creo en lo que nombran las palabras
las palabras del temblor y el desatino
las palabras que desvíen mi destino
las palabras son sagradas buen amigo
las palabras hacen trampa
nunca creo en lo que nombran las palabras
ahí se esconden muchos tontos importantes
pero como en toda tribu, todo libro y toda casa

las palabras nos enseñan el coraje
las palabras siempre se las lleva el viento
pero yo las necesito, somos dos viejos amantes
muy chiflados, muy astutos, desafiantes
son el arma con la que me das consuelo
el cuchillo que se hunde en mi pellejo
la apariencia siempre bien organizada
las palabras son traiciones de alto vuelo
las palabras me hacen falta
me hacen falta cien millones de palabras

las palabras me hacen trampa
nunca creo en lo que dicen tus palabras
a menos que ellas mismas manifiesten confusión
la tensión entre los versos y el lenguaje
la tensión entre los besos y el amor

son el arma con la que te doy consuelo
el cuchillo que te hundo en el pellejo
la apariencia siempre bien organizada

las palabras son traiciones de alto vuelo
las palabras me hacen falta
me hacen falta mil millones de palabras
las palabras del temblor y el desatino
las palabras que desvíen mi destino
las palabras son sagradas buen amigo
las palabras
no me creo lo que dicen
mis palabras son el centro del misterio
las palabras nos explican lo que nunca entenderemos
si fue cierto, fue mentira
o si al fin fue todo sueño
mis palabras
las palabras.

Publicado por el grupo HACEDORES DE ARTE

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Ana Lucía Montoya Rendón (Colombia)
LA BEATA

la Seriedad vive aperezada, solo observa y bosteza. por su vera taconea la Partogénesis. va acongojada porque barrunta a las feromonas que tongonean juguetonas un aire dulce de erotismo. desdibujada su sonrisa en trozos

huraños de cóncavos espejos, se desliza hasta el borde infame de la Plenitud, que la rehuye, como si fuese un monstruo. todas las noches gime de hambre. para saciarla, acomoda en su cintura la cola flagelante del gameto, lo aprieta con soberbia entre sus piernas para que la preñe, pero, todo es vano, nunca conocerá el goce, porque el pobre ante su asedio cae... ¡se hace... el desmayado!

las feromonas burlonas, dicen que la axesuada Partogénesis es beata, que morirá sin los millones de mordiscos de la dicha.

julio 2011

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CANSADA III

hay entre mis uñas
encarnada la última caricia de la tarde
y entre mi enjuto pecho un boceto de esperanza

voy con paso lerdo pisando retrocesos...
con la mirada baja sin mirar horizontes
no tengo brazos para alcanzar rendijas de cielo
ni la fuerza para enfrentar olas y mares

viajo cansada
cansada de noches sin piel
cansada helados alientos
cansada de hablar de abismos y no caer

ya no hablaré más tinieblas abisales
me inclinaré en el regazo de un hechizo
allí me quedaré a vivir
y de vez en cuando sacudiré penas y hastío

agosto 2011

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1. LOCURAS Y PARTOS

hoy se querellaron los colores fríos. se mechonearon como viejas energúmenas en plaza del mercado. los fríos, que habían permanecido calmos por milenios, salieron como almas que se lleva el diablo, explotando en desafueros, buscando a quién echarle la culpa del desajuste cromático que les acababan de diagnosticar. no hallaban en sus archivos el por qué de este descontrol. sentían que algo o alguien les arrancaba su identidad, que los lanzaba al bando de los tonos ardientes; y éstos, los ardientes, no salían de la estupefacción ante semejante desorden. los ardientes, comandados por el rojo encarnado, estaban tendidos sobre la dicha, solazados en expectativas de goce, columpiando placeres en sonrisas de oreja a oreja, no daban crédito a lo que veían. los colores fríos, dirigidos por el índigo, fueron a buscar al blanco y al negro, para que ejerciendo de chamanes los curaran de una vez por todas. pero, para sorpresa, encontraron a éstos, acariciándose uno al otro, mirándose, recorriéndose con todas sus potencias, sientiédose una sola identidad. ante esa escena, los colores fríos, desolados, quisieron dar marcha atrás. mas de repente, un hilo de luz brotó de esa dualidad, creció y se amplió hasta convertirse en abanico de colores infinito. ellos, los tonos fríos, sentieron que estaban íntimamente incluídos en esa luminosa estela. supieron que aunque estuviesen vestidos de calor o de frío, todos los colores comparten la Esencia Una del Divino Espectro. por ello, refulgieron de nuevo y, abrazados, plenos de felicidad, fueron testigos de un milagro, vieron que del vientre del Cielo nacían y nacían Seres de Luz. fueron infinitos partos, que provenían de una matriz inagotable, eran hermosos esos recien nacidos, enceguecedores, policromáticos. arrobados ante la visión, todos los tonos, los fríos y los ardiente, vibraron en la plenitud de ser partero, parturienta y lo parido.

agosto 2011

2. LA MAJA

...y ella, relajada, tendida en ese lienzo, entregada al abrazo de todos los tonos del Espectro se dejaba amar en uno calidoscópico mar de infinitos sentires multicolores que la convertían, simultáneamente, en corola abierta o en cerrado y tímido capullo. sí, se dejaba acariciar, se dejaba repasar una y mil veces por las pinceladas tibias, ardientes o frías, que marcaban contornos de dicha u oscuros limbos hasta ahora desconocidos. era en ese instante, maja, luz, estrella, agua... la miraba de cerca, de lejos, le acomodaba el velo, abrochaba sobre en sus cabellos todo el fuego de la paleta y de su alma. en su vientre pintaba con dulce frenesí un monte y en su pecho las nevadas colinas de los Andes... su Hacedor la amaba, lo sabía... lo comprobó cuando en un arranque divino le insufló vida con un beso en su labios vírgenes y después de ello estampó su firma... boceto terminado.

agosto 2011

3. LUCHA DE VALORES

es un lienzo refrescante, de verdiazulidades, de un metro por setenta centímetros. nada parece opacar la calma de ese mar de ilusiones que se alza sobre las olas para acaparar la atención del maestro. están a punto de eclosionar todos elementales. se siente el ruido del agua contra acantilados de ideas, bullen locas en la mente del artista. no quieren esperar termine su siesta reclinado sobre el pecho de la sirena que lo embruja. cada vez que cierra los ojos para tomarse un descanso, la ve que se tiende a su lado para susurrale los trazos que la excitan. sí, él, con los ojos cerrados, repasa al carbón la silueta de la dicha. ella la encarna, ella dirige sus dibujos, ella le sopla cuándo empezar y cuándo terminar cada línea, cada pincelada. le indica el lugar exacto de los claroscuros. mientras, por los rincones, envidiosas, las tonalidades verdeazules se pelean con el rosa y sus valores, porque dicen que le hacen perder fuerza a los bocetos.

proyecto cancelado.

agosto 2011 / COLABORADORES

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Gregorio Ángel Moreno
De Andadura a travesía; La poesía de Julio Piñones

Ya en Andadura (Valdivia, 1982), el primer libro de Julio Piñones, aparecen algunas constantes que no abandonarán más su trabajo poético: la contención del idioma, que lo aleja de todo lastre retórico, la ironía y la coloquialidad, que, en algunos poemas, transfigura, redime al lenguaje, hacia la mejor antipoesía:

«(y)…nos traslada a un mundo sensitivo, mirado desde dos ojos que no dejan escapar a la buena poesía, es decir, a esa manera de hablar en que las palabras están desprovistas de esa suerte de burocracia de la poesía, que es la de escribir sin significar» (Jorge Torres, Valdivia, 24 horas, 1982). Es lo que Ignacio Valente advirtiera, escribiendo: «…celebro en este libro suyo…ciertos poemas en que el humor es certero» (Santiago, El Mercurio, 1982).

En cuanto al sentido, aparece el viaje como leit-motiv de esta Andadura y de su obra posterior, por cierto, mucho menos físico que simbólico, semántico, conceptual, político, extensivo, universal. Forma encubierta del dolor del exilio, del recuerdo de los caídos, de los torturados, de la expresividad evasiva y del ocultamiento ante la censura represiva a los libros implantada por la tiranía. Esta preeminencia, en sus diversos planos de complejidad, ha sido bien enfocada por otra referencia de su tiempo: «Es un desplazamiento…por la geografía cultural, por los antecedentes literarios…y por la Historia…que explora los diversos niveles y posibilidades de textos en los que se combinan la cita clásica... con el fragmento de la canción popular. Esto… configura una suerte de mofa que se vuelve contra lo culto…en una renovación del proceso de comunicación del texto lírico…» (Rubén González, Valdivia, Diario Austral, 1982).

Casi diez años después, plazo suficiente para la presentación de alguna otra obra, aparece Poemares (La Serena, 1991): «…estos poesales / bañan nuestras heridas abiertas», con poemas escritos en la segunda mitad de los años 80’, pero impresionados en el horror y las secuelas de la dictadura militar que asoló Chile desde 1973, hasta pocos años antes que se publicara este poemario.

Contexto histórico que obliga al hablante a la denuncia indeclinable de los desaparecidos, la tortura, el exilio, la muerte; acudiendo a las formas del coloquialismo, al castellano antiguo, a letras de tango y de otras canciones populares, a citas de versos de reconocida inauguración poética: «chacales que el chacal rechazaría», «los ríos que van a dar a la mar que es el morir», «hay golpes en la vida, tan fuertes…yo no sé”; y –entre otras- a expresiones que el establishment post-dictadura presentaba en su discurso de componendas: «hacer justicia en la medida de lo posible». Drama particular, nacional, que al finalizar la primera parte del libro (Poemas del Mal Decir), ya se ha hecho general, universal, con la pregunta realizada a «Caín, / César, / Augusto, / Caifás, / ¿Nunca más?)».

Es un libro que encuentra, a pesar del dolor y la rabia con el cual se canta, la salida esperanzadora en el amor de la «fermosa mía» y «… el dulzor del hijo…dotado de ojos más nuevos»; en el entrañable amor a la patria -la verdadera-, que profesa el hablante: «Patria y matriz mía, / Sólo sé que te amo / Por amor al amor, / Por amor a tus seres, / A tus costas, / A tu luz». Las últimas páginas del libro nos muestran profusión de anáforas, aliteraciones, jitanjáforas, caligramas…como un tributo al vivificante fuego y al juego de crear.

La fe en la música y en la poesía hace exclamar al hablante: «Quiero irme sin odios», y –citando a Benedetti—«ni queremos / que la canción se haga ceniza / Y sobre todo: Porque venceremos la derrota». Quizás sea esta inmediatez, la presencia de un verso mayoritariamente denotativo, la mayor crítica que se pueda realizar a este Poemares; sin embargo, da la impresión que, dado el horror de lo cantado, no había otra forma de expresarlo, sin caer en la retórica vacua.

Así fue visto por Carlos Olivárez, el recordado director de Literatura y Libros: «Julio Piñones impone una voluntad de estilo al poner en evidencia sus fuentes informativas y culturales al final del texto. Nos está diciendo que, aparte del grito o aullido solitario, viene acompañado por una tradición lingüística e histórica impecable» (La Época, 1991).

Pecados cordiales (Valdivia, 1994), es su tercer libro y fue publicado en la primera mitad del siglo XX: «Al filo deste segundo millar, vea usté: misericordiosas miradas sobre el actuar dil homo no tan sapiens».

En esta obra, su autor, sobre la base de la utilización de los diversos registros y variables de la lengua, además del intertexto de la canción popular, del uso de expresiones provenientes de diversos idiomas y de alusiones a la gran literatura, entre muchos otros recursos, presenta la experiencia totalizante de un hablante inmerso en un mundo que lo desencanta «terrestre pantomima», «circo pobre / que da risa», en el cual hasta el encuentro – «reencuentro»- del amor, antes, puerta de esperanza (en Poemares), ahora: «Es sólo vacío a horcajadas» y deja la sensación que el Reencuentro, es insuficiente para encantar.

El hablante anuncia, en Pre-Ambulo –2 º parte de este libro--, su canto como: «Compasivo, complaciente, et misericordioso», mas al cerrar esta obra prevalece una profunda y escéptica amargura, y se termina identificando el hablante con los claudicantes versos de Cuestión de familia, donde «…uno muere, / muy lentamente…sólo por ser toro de lidia…en árida arena», en la cual, «los criminales seguirán orondos por las calles / los cómplices, perdonándose, unos a otros; / los ladrones siendo respetados, / enfundados, siempre, en su muy seria seriedad», porque todo: la historia colectiva de un país post-dictadura, que honestidad y coraje esperaba de sus nuevos gobernantes democráticos, (no «la verdad a medias o sea la mentira total»); e historia íntima, porque: «la susceptibilidad del amor es más blanda y sensible que los tiernos cachos de los caracoles» y así «todo se fue a la cresta».

En el último poema de este libro, el hablante en la ironía invita: «Es mejor que sigamos pecando, / sin médico, ni abogado, / ni sacerdote, ni magistrado»; pero «¡Sin olvidarnos más!»: la memoria permite que la vida personal y la historia de los pueblos, esté allí, presente, (por ejemplo, en canciones y poemas), por si se quiere recordar, y no caer en «la jornadita que nos esperaba»; si… «nos la hubieran anticipado».

Buen poemario, éste, el siguiente de Julio Piñones, libro escrito en el año 1997, durante el cumplimiento a la beca «A la Trayectoria en el campo de las Letras», concedida al autor por el Consejo Nacional del Libro y la Lectura y que fue publicado por RIL editores, Santiago, 2000.

El poemario se divide en cuatro partes: Nocturno Púrpura, Bellísimas, La Banda de los Corazones Solitarios y Las Grandes Vidas. El correlato objetivo -principal- que le da unidad al texto global es el viaje, viaje alegórico, «en ese bajel fantástico», «narval” esotérico «que vuela por los aires», «el submarino amarillo / de nuestros sueños» y Distanciándose de Versalles: «Atrás quedan Maquiavelos y Apolonios/enredados en sus cortinajes, donde pudiera hallar consuelo / la desesperación humana». Viaje que presenta ciertas coordinadas físicas reconocibles: la ruta norte, el desierto de Atacama, Antofagasta, los salares, el caliche; en el cual el Primer Destierro se da justamente – perpetuo inmigrante - en Santiago («capital de no sé qué», la nombraba el poeta, recientemente fallecido, Gonzalo Rojas).

Bellísimas se abre con Acantilado gaditano, escrito sobre la base del recurso formal de la simultaneidad, (utilizado antes en el poema Tranquilo lector y después en Ésa la Extraña, y en Déjame decirte que, cuyo afán es abolir la linealidad del signo y que se aviene, en este poemario, con el paulatino ingreso de la voz del hablante en la desilusión y el más acerbo escepticismo: «… tripulantes del viaje que buscan / vanamente / certezas” y que «a la hora del recuento”, en el amor, «sólo queda reunir / materiales y herramientas no resta / más que desarmar este pedazo de vivienda». Para el hablante: «Todo radica en que tu corazón resista / … semejante / a ese mineral que dejas sobre / el escritorio al cual debes aferrarte / decía Kafka para no enloquecer de dolor».

El final de la carretera de la vida,(At the end of the higway, el último texto del poemario), refrenda todo lo afirmado en el párrafo anterior y el lector, que suscribe estas líneas, -recurriendo a una imagen del libro anterior -Pecados cordiales-, con un rictus a lo Bogart en la comisura de sus labios, piensa en alta voz: «La vida, una vez más, querida,/ nos ha echado a perder el guión».

Travesía (Editorial de la Universidad de La Serena, 2008), último libro publicado por Julio Piñones, poetiza los mismos temas que ha venido desarrollando desde su obra anterior: la rigurosidad en el oficio de la escritura, formalmente cantada desde la impersonalidad del hablante, a través de un verso libre, preciso en su ausencia de toda retórica; ideario perseguido por su autor desde la lejana Andadura y alcanzada en plenitud en esta obra. La denuncia y crítica social constituye un fresco de la sociedad neoliberal extrema, en la cual, el país, terreno fértil para experimentos sociales, vive-sobrevive o subvive- día a día su circunstancia inmediata.

Es en este apartado, donde se lee un poema inquietante –El inculpado--, en el cual, utilizando un tono kafkiano, el autor va más allá de la denuncia y es capaz de profetizar –tarea de la gran poesía- allá por el año 2008, una realidad manifiesta en el Chile jurídico de estos tiempos, se cita: (el inculpado debe) «Desviar su mirada cuando sea / notificado de la insana sentencia. / Será una voz sin dueño la que informe. / Una voz que habla sola en el aire. / Una voz que no desea respuesta. / Una voz que sirve para estos casos. / Una voz que no lo dice todo. / Una voz que se oculta / una vez tirada la piedra».

Espejos Cóncavos –parte 2ª del libro- presenta cuatro poemas logradísimos, de lo mejor del poemario: Acechanzas enriquece el tópico Tempus Fugit con la variante del agostamiento del amor –temática también cantada en estos poemas (iniciada en Pecados Cordiales y sentido que vertebró gran parte del texto Bellas y Orates). «Heaven I’m in heaven» —intertexto musical bailado en el cine por Fred Astaire-- es el hermoso –en su infinito desencanto- poema al desgaste del amor. Y la última parte del libro poetiza un tema caro al autor: el norte, Atacama, el desierto; pero, aunque hay versos de buena poesía, no alcanza las alturas de los poemas citados, (y otros, para motivar a la lectura personal de la obra, no mencionados).

Se han titulado estas notas a la poesía de Julio Piñones: De Andadura a Travesía, para marcar la unidad de una labor poética realizada durante toda una vida; merced a las alturas que ha ido alcanzando su poesía, el autor es una de las voces importantes del Norte poético chileno, en particular, y del país, en general.

[Gregorio Ángel Moreno, poeta, nació en Coquimbo, Chile. Se tituló de Profesor de Castellano y Filosofía en la Universidad de La Serena, en 1983.]

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Ana Arzoumanian
Fragmento de Káukasos

Me decís: miráme
Y yo miro la cámara
Una tempestad embravecida
de tendones,
de músculos
salpican, goteantes.
Un conglomerado
de líneas negras amarillas y verdes
desgarran la superficie.
Pollock hace desaparecer el caballete.
Los colores ya no forman silueta alguna,
se diseminan sin retorno,
eliminan toda recomposición.
Cuerpos despiezados
anónimos, formas prismáticas.
La pantalla se convierte en un lienzo
¿Ves?
La pantalla el papel de la cámara
una segunda piel

¿Ves todo?
Pollock borra toda reserva
en una Nueva York sin jazmines
mientras yo,
aún con velos islámicos,
aún cuando el turco ruegue por la pureza
pida que me oculte,
yo me doy a ver…

Fragmento de «Káukasos» de Ana Arzoumanian, Acrivo Puente, Buenos Aires, 2011.

[Nota del Editor: Ana Arzoumanian, nació en Buenos Aires, en 1962. Publicó los libros de poesía: Labios, Debajo de la piedra, El ahogadero, Cuando todo acabe todo acabará, La mujer de ellos y Káukasos; los relatos La granada, Mía, Juana I; y el ensayo El depósito humano. Una geografía de la desaparición. Tradujo del francés el libro Sade y la escritura de la orgía de Lucienne Frappier- Mazur. Y del inglés Lo largo y lo corto del verso Holocausto de Susan Gubar. De formación, abogada. Se desempeñó como profesora de Filosofía del Derecho en la Universidad del Salvador, Facultad de Ciencias Jurídicas de Buenos Aires (1988- 2001). Miembro activo del curso sobre arbitraje dictado por el Ministerio de Justicia de la Nación (1992). Realizó un postgrado en psicoanálisis en la Escuela de Orientación Lacaniana de Buenos Aires (2001- 2003). Ha sido becada por la Escuela Internacional para el estudio del Holocausto, Yad Vashem para realizar el seminario Memoria de la Shoá y los dilemas de su transmisión, Jerusalén, 2008. Rodó en Armenia y en Argentina el documental «A» bajo subsidio del Instituto Nacional de Cine y Artes Audiovisuales sobre el genocidio armenio y los desaparecidos en la dictadura militar argentina con la dirección de Ignacio Dimattia (2010). Es miembro de la International Association of Genocide Scholars. Blog / Apunte del Día y La página de Almagro]

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Carlos Lopez Dzur (Puerto Rico)
«El surco de los días», poemario
de José Manuel Maldonado

La plasticidad de las imágenes que José M. Maldonado Beltrán evoca para su poemario El surco de los días [Arco de Plata Editores, Aguadilla, Puerto Rico, 2011], con prólogo de Esteban Moore, es bella. Y lo son las ilustraciones vívidas e imaginativas de Adrián Nelson Ramírez.

Mediante el elaboramiento de este comentario, disfrutaré algunos de los momentos o encuentros existenciales que José Manuel (JMMB) propone en esta poética. Lo sorprenderemos cuando escribe y cuando aún no lo ha hecho, que es cuando su yo lírico flota en un espacio marino, cercano a la Puerta de San Juan, describiéndose a sí mismo como el «Argonauta varado» que siente el «viento moreno del Caribe» y «el vuelo a sotavento / de las alcatraces / a la inconstante orilla» (p. 98); pero, este hablante, deseoso de compartir secretos, tendrá su oportunidad de escribirlos. Y no han de ser cosas tenebrosas, no fiables o desconocidas. E inclusive, desde su «Umbral», aconsejará, si acaso creemos que soñamos con él al leerle: «No despiertes / sigue soñando / que has soñado / despierto» (p. 101).

En el penútimo poema del libro, «Poética de los encuentros», confirma muy bien sobre el por qué, cuándo, dónde y cómo él se preparó para dejar sus memorias de los días y las horas, o del cómo aguardó, ansió o echó de menos, cuando tales noticias / memorias recobradas, a la postre / y eventos de las que escribiría no cuajaron por causa de días «desmemoriados». Escribir es tarea de planteamiento y de muchos caminos, pero a veces hay pocas confluencias.

En este poemario, el proceso de escribir, «ordeñar» palabras oscuras y «mimar metáforas» (p. 62) es tema importante. Se inquiere críticamente hasta por la actitud de Fernando Pessoa para quien el poeta es una especie de fingidor.

JMMB produjo con este libro, El surco de los días, un rico material con «la clase de asombro que nutre la imaginación» (p. 99). Con estos deslizamientos suyos, entre recovecos de memorias, me entretendré. Me empaparé con la plasticidad, simbología y poética de aquellos elementos designados como «días», «viento», «pájaros», «surcos», «perros», «palabra», o las exuberantes proporciones inversas, a las que llamará «la tierra y la mar, / el sol y la sombra / y algunos amores» (p 87).

Los poemas aquí reunidos son muy diversos. Constituyen una variedad tópicos o caminos que José Manuel repasa desde el «costado de su penumbra anticipada»; en este comentario me limitaré a sus asuntos más mencionados porque son indicadores / hacia las metáforas / que él elabora a través de las 110 páginas del libro.

Advierto la multiformidad de sus versos. «Tiempos difíciles», «Eterno retorno», «Las postales que escribes», etc. se estructuran con 3 versos. Con el primero de esos poemas, nos describe cómo se atesora el sol cuando llegan los días de lluvia; otros textos son «Pertinente», escasamente, 2 líneas. La mayoría de sus poemas son prosa poética y versolibre. Estructuralmente, parecen ensayitos o cartas.

De principio a fin, en el libro hay un hablante que versa con el temple de la utopía. Por un lado, desea ser el poeta-sembrador; pero admite que se siente «extraño con las herramientas labradoras en el brazo». Mas persiste en la experiencia de ausentarse en el trópico, lejos de la ciudad. Se aparta de diccionarios y metáforas, va por vivencias porque para ser hombre hay que tener estas experiencias de sorprenderse con «la lluvia a todo sol», la «primera vez» con la tierra inexplorada, las iguanas, «la noche retrasada en las montañas oscuras» (p. 90). Para trazar los surcos de los que él hablará en su poemario, tiene que llevar al final esta «ilusión de permanecer» y festejar con la tierra.

Este es aprendizaje que tiene que ver con un especial cultivo que JMMB llama «cultivar asombros», aprender el asombro que la tierra da, como «horno encendido de palabras» que, al final, la lluvia apaga, convirtiéndose en otro «litoral consecutivo» (p. 94).

En cierto momento, desea comunicarse desde el «espejismo tropical», pero, siempre con la intención de «espantar la irrealidad mimética de los lagartos» (cf. «También en el trópico», p. 90). Con el posicionamiento geográfico tropical, hay un deseo de «trabajo bajo los árboles, sumergido en la ausencia de las palabras, atento a la cadencia de los vuelos, al brote del fruto en la piel del porvenir». Es un deseo de regreso al «descomunal anonimato de la vida toda» (ps. 90-91). Este sentimiento es parte de su utopía, mas entendida como «convivencia», rebasamiento de límites que imponen lo empeñecedor.

La utopía, «como denso vínculo de la libertad compartida» (p. 69) es lo que permite el mejor abrazo y el mejor poema. Convierte cualquier «fruto frágil» / aún la «rara amistad» / en algo que crece. algo multiplicado, que comienza «con el entusiasmo de nuestras palabras» y va acrecetándose. Este poema de JMMB, titulado «Convivencia», no sólo explica afinidades afectivas del poeta, su potencial solidario que va de la Revolución Cubana, la situación hondureña, la crítica al Nóbel de Paz (Obama), la identificación con la poesía de Mario Benedetti, evocaciones habaneras y/u otras menciones de sus gratas amistades y afectos, hasta que finalmente nos presenta la explicación poética de lo que es su «surco» en los días.

En poema, con metaforismo utópico-solidario («Nunca será de noche en La Habana»), el sentido de hermandad y compañerismo revolucionario se equivale a luz, a las alboradas, a «la certezas de los días sin ocaso», a «la utopía de los barcos y desembarcos de auroras», a «la vigilia incesante del viento» (ps. 19-20).

¿Cómo se forma, a razón del título dado al poemario, «la corriente de los días y las cosas» (p. 69)? ¿Qué agentes / fuerzas naturales / pueden formar surcos en la tierra y cuáles están presentes plástica y simbólicamente en la poesía que estudiamos? En el texto «Convivencia», JMMB nos mencionó la paradoja del «ser río-contemplador». Los ríos marcan cauces materiales... mas, seguramente, los ríos más concretos codificados en la poemática de José Manuel son aguas-vivas-interiores de contemplación, como es «el fresco caudal de la palabra» (p. 33) o las «olas cerúleas de los cerros» (ibid). ¿Qué tipo de zanja oo surco se abrirán con los ríos-contempladores? Metáfora surreal, recurso subjetivo.

Estas imágenes de lo lícuo, en el texto La mejor de nuestras suertes, describen «lo mejor de (su) amor», una mujer condenada a ser poeta, hilvanadora de sueños, fidelidad y quien quedó en Itaca. El poeta insinúa a Penélope, fiel esposa de Ulises que, según la historia de La Odisea rechazaría a un sinfín de pretendientes. Estos se aprovechan de la ausencia de su marido, quien lucha en la Guerra de Troya y vaga, por veinte años, por las costas del Mediterráneo, en no siempre voluntarias y agradables aventuras. Es la razón por la que Ulises sufre, pese a que siente que, aún a la distancia, su esposa y él se reciprocan en «contínua sintonía» (p 17).

Este leit-motiv clásico, a mi juicio, es lo que va dando una unidad al libro como anécdota central de tipo más sentimental que ejercicio elaboradamente ecoliterario. En torno a este Ulisis existencial / sin nombre / de Maldonado Beltrán es justo que se diga es progresista, anti-imperialista, no un ente socialmente evasivo.

En el texto, Aquí dentro, el poeta vuelve a mencionar el agua y su impacto sobre «la oscura roca de la tristeza». En esta interesante textura y plasticidad, la tormenta, no un río, es el agente desatante: «Las tormentas / que viven adentro / son aguas sumergidas / del deseo» (p. 40). Estas alusiones al sufrimiento, a la ausencia, a las aguas, a las esperas, que el poeta hilvana introducen el tema del surco como lastimadura invisible, sin herida y el hablante maldice porque la ausencia no permite el consuelo de ella, quien sufre sin que pueda hablarse de cicatrices y agresiones.

imagino que esperas mi llegada
cuando ladran los perros a la puerta
llama el viento en la ventana
y se aleja la lluvia con mis pasos

maldigo los soles de la vida
por desearte como al agua
quererte como al viento
ver con la luz de tu lumbre
el fuego que me das
sin una herida
y saber que sufrirás sin mí

[«No quiero soñar», ps. 44-45].

El hermoso poema repasa otros elementos simbólicos que explican la índole de El surco de los días. El texto primero da título al libro y perfila la connotación odiseica del mito de Ulises y Penélope. Se trabaja un nivel onírico en que el hablante omnisciente observa la proximidad de una tormenta, «perros inmóviles» que agudizan el oído; presintiendo con el rumor del viento o peligros.

En el fondo onírico, la tormenta puede significar la parcial visión, o caos del materal difuso y superabundante del sueño. El hablante anhela y especula que «desde el hondo sueño / de los glaciares hila / esta contínua sintonía de mis brazos con la lluvia de tus besos» (p. 17).

¿Qué personificaciones hace el poeta del elemento «viento»? ¿De qué cualidades lo dota? ¿Cuál es el «viento del corazón» (p. 60) entre los pájaros posibles? JMMB destaca que el viento simboliza la «vigilia incesante» (p. 20), «herencia común» y protectiva del «nosotros» (ps. 38-29), con voz de monte y pasiones rústicas, con actitud servicial (pues, «seca también la ropa / en los días de sombra / sin sol», p. 51). De la espalda del viento, nacen los pájaros (p. 35). el viento es olvidadizo (no recuerda dónde dejó las alas, p. 23). Sin embargo, tiene una función o sus tareas, cuando morimos: «el viento se encarga de las cenizas / las nubes de lágrimas y estrellas» (p. 81).

Muy asociado al viento, están los pájaros, a los que no se debe enjaular jamás. El poema que preconiza el por qué declara:

Los pájaros son
el corazón del viento
la madre de los bosques
la brújula de los días
el puente de las primaveras
las alas de la distancia
el alma de los sueños de invierno
el viento del corazón

no tengas pájaros en jaulas

[El corazón del viento, p. 60]

A veces los pájaros arriban sin cesar, «bandada azul» (p. 34); otras vaces, aunque con lloros, sin consciencia de que se deba hacerlo, se cultivan («me han dicho que cultivas pájaros», p. 36). Con la alusión a las gaviotas, JMMB mienta la atadura del amor y «sus maletas azules» encalladas en el fondo de la mar para que no se abandone a quien lo ama (p. 54)

Otro animalito al que el poeta da importante presencia en su poemario, es el perro. «Animales encontrados / en la deriva biológica de los abrazos / el sol / y las amapolas», los asocia a la «libertaria ternura / nuestros perros / tú / también yo» (p. 59). Ama a los «perros sagaces / de especie acompañada» (p. 77), a los perros inquietos que anticipan la impaciencia de su pasión (p. 64) y los cree consoladores y, además, parte de los derechos de los poetas. «Probablemente los perros / laman tus penas» (p. 34)

De los días humanos que el autor compara con caminos y encrucijadas, que son no tan numerosas como intensas, se aprende que los siglos no se han de remontar en un día, vale vivirse un día a la vez. Es suficiente saber sobre generosidad, amor y lucha (cf. Veinte siglos y un día ). En el marco de lo que los días enseñan, en sus menores unidades que son días, no siglos, se infieren ciertas conocimientos universales. Uno interesante que José Manuel brinda con humor y desenfado es la Dieta para todas las tierras.

Otro conocimiento que las mujeres aprecian es que hay un «tiempo del espejo» que divide al día en horas. Aún a las horas calculadas se vale quebrarlas, desafiándolas. Con ironía, en el poemario, se incluye textos tales como Sospechoso en USA, Teoría de la Gran Explosión, Economía política de la Frontera y otros.

En resumen, los días son las unidades de vivencia que marcan su señal cardinal, como en la brújula. El poeta es el intérprete «de la brújula de los días» (p. 60). Consulta como el marinero las direcciones y rumbos, coteja con su mirada los pájaros, gaviotas, el viento y los perros. Es cierto que se infiere del libro la presencia de un «poeta-labriego» o del río-contemplador que se abre paso entre cordilleras y selvas; pero, más claramente, también al poeta-navegante, al que sale mar-afuera de las islas y cuya meta es la certeza sin ocaso de los desembarcos en la aurora. Va en rumbo de utopía.

Escribir es una manera de retrasar el olvido y la ausencia, retos de cada viaje ya que estas condiciones son formas en que se provoca sufrimiento a otros; duele cuando uno se separa de un paisaje amado o un camarada, o un gran amor, como el de la esposa (Ulises / se duele en Penélope). Hay días, sin embarg, en que no se quiere escribir, porque la acción, el deber, o lo inevitable, emplazan. Mas para quien cree en el «eterno retorno» (p. 76), no hay muerte, sino corrientes nuevas, distancias que no necesariamente son insuperables porque «el denso vínculo de la libertad» queda, así como los poemas. «Y me siento a escribir / estos versos / para retrsar la partida / entre las cosas nuestras» (p. 77).

«El surco de los días» / En La Naranja / En Carlos López Dzur.Puerto Rico

NOTA DEL EDITOR: José Manuel Maldonado Beltrán (en la foto) es profesor universitario puertorriqueño nacido en Almería, España. Filósofo y poeta. Obtuvo la Maestría en Filosofía en la Universidad de Dayton, en Ohio, en 1969. Completó el doctorado en la Duquesne, de Pittsburgh, Pennsylvania, en 1973. Fundador de las revistas internacionales El Cuervo Dorado y Luciérnaga. Es autor de diferentes trabajos y libros de filosofía: Invitación al pensar filosófico; Invitación al pensar lógico; Humanidades: El asombro de los siglos ; Poder y pensamiento; Del imperio al pontificado y volumen I y II. En poesía ha publicado los poemarios De mares y de sombras (con la poeta argentina Anamaría Mayol); Este dificil oficio de amarte y el Prodigio de amarnos. Recientemente ha dado a conocer una versión anarquista del Tao Te King. Más sobre Maldonado Beltrán en: Al pie de la Palabra y José Manuel Maldonado Beltrán / En Kool Tour Activa].

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Para hablar como Socrates

¿Quién dará el permiso a que diga
qué pasa, por qué el hueso duele
y muerde la sustacia,
por qué los ojos como el rabo
se entorchan de combez e ira
y ellos mismos,
dos ojos, dos rabos,
dos angustias denunciantes
de lo externo a lo interno,
nos asfixian?

En Atenas, veo sus cadáveres, víctimas
de la democracia; en Capitol Hills,
veo los cadáveres,
muertos por un hartazgo de discursos
y cancerígena y tóxica demagogia.

2.

Y ¿qué mierda, cuál mano cagada
y lengua de trapo, dizque para el consuelo,
es la parrhesía democrática
si el permiso que da / ¿da o pide la democracia
permiso? no se dio y a quien burla a la otra mano
o voz cantante que desafía complicidades
y silencios, no se perdonó?

Con una mano de hurto y homicidio te puedes cortar
la otra, herir tu mismo la cara
y la benevolencia;
tú no te asfixiarás con los ojos
ni te estragularías con una sola mano
ni trabajarías en la nobleza que corrige,
pero, con la boca mientes,
con un apretón en la garganta,
o amenaza de picana
en los güevos, callas lo que dirías
en parrhesía
y por eso, con la venia de nadie,
sin permiso ni perdón,
sin anticipar que no se ofendan,
yo me limpio el culo con la parrhesía socrática,
yo no comprendo que Séneca se tome
una cicuta y para emitir su discurso
haya que ser cándido y servirse
de alguna retórica y pedir permiso
a los torturadores,
a quienes censuras,
a la propia traición a ti mismo.

3.

Mira cómo ese cabrón habla,
se despacha un discurso y apenas entiendo,
manotea, grita, se puñetea en la calle
aunque invoca por coraje estar
en saque de la verdad,
sea que la tenga en el culo,
o sabe quién dónde putas la tenga.
Pero él dice que la libertad de expresión
pica como ladilla.

Hay que soltar, a prisa, a todo trapo
valiente y libremente, por obligación
o por gusto, a riesgo personal o censura,
la parrhesia porque sin ella
no hay vida en Atema,
en ningún lado hay vida
sin democracia.

4.

Demócratas todos, vamos a hablar
así como Sócrates,
ridículos en teatralidad,
irreverentes como Aristófanes,
payasos
como tanto bobolón, ignorante,
simpletón del culo de su madre,
porque la moral de este tiempo
es estúpido-dogmática
y merece el uso pleno de la burla.

No importa. Hablemos contra la moral
a pedos, asfixiémosla
con el combustible del recto.

Política, religión, convivencia
tres rameras o hieródulos
que trepidan ebriamente por el mismo sendero
y opiniones populares como las de élite
son chapuceras, iguales,
¿y quién corrompe a la juventud,
que no ha visto tanto
y quiénes de la inocencia
hacen mayores escarnios?

5.

¿Quién es menos desvergonzado
que el cínico Diógenes de Sinope
si yo los he visto, en acción,
a ustedes dizque ortodoxos, prudentes,
hijos de la parrhesía
del Establecimiento y su Orden Moral,
político-económico, teológico-maníaco?
y son, en conjunto, una cuneta
de vapores inmundos.

Ni Sócrates ni Platón habrían apostado
a buscar la verdad, a plantear el modelo,
hoy cartesiano,
de la necesidad evidente,
si en el camino de la parrhesía
se hallara o contuviera
donde hoy lo tienen,
parloteadores...

... si en camino de espiritualidad cristiana
quedara sepulta, si el camino
de militancia revolucionaria quedara así
tan manchada de sangre,
ni Platón ni Sócrates ni yo querríamos
verdad ninguna, vivir
su puta democracia,
su vómito retórico...

Nos bastaría el dolor honesto, el silencio,
la locura, la esperanza de la muerte,
el suicidio, el dolor que habla y crece.

Kierkegaard: habla sobre lo que sepas
de la parrhesía frente al salto de fe
credo qui absurdum
en la pasión máxima de artista
y si hay un ser la verdad o un saber d
e lo mismo, dílo y aconseja a Heidegger,
o calla para siempre
sobre el ser y la verdad,
porque se acerca Hobbes después de Maquiavelo
y hay un cuerpo social,
capaz de callar al Ciudadano
desde sus propios labios,
por contrato de mierda basado en el miedo;
entonces, háblanos sobre el contrato social
y el Leviatán y la fuerza
del poder político y su necesidad
y si la guerra civil puede vencer al Behemot
o si vale la pena seguir invocando
este hablar libre,
valiente, de todo,
contra todo,
a consciencia,
sobre la parrhesía
y el futuro de nuestras voces.

Carlos LOPEZ DZUR

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Madre de todo lo viviente

a Irena Sendler

¿Dónde estás, Amante, que,
desde Yetzirah, predios de las formaciones,
se arrastra la mujer que salió de tu esencia?

Nachash entró al jardín de tus lirios y tu rosa
y entre pilares del Ser está la ambición
que rompe el estrecho paradigma
Vida y Muerte, Verdad y Silencio.

¿Dónde estás que el encantador
que es la Madre de todo lo viviente
te ha revelado el Libre Albedrío
por la vía de la hiedra y la serpiente?

Carlos López Dzur

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Gustavo M. Galliano (Argentina)
© ALEJA LAS FURIAS

Homenaje a Gustavo Cerati

Hombres alados rasgan el himen de la noche,
con su aletear de interrogantes signos,
voraces, amores descartables, profanadores,
esparcen ritmo y tulipanes negros.
Hombres alados… niños musicales, prófugos de amor…
habitantes de mundos carente de suertes o muertes,
convencidos que serán eternos,
suelen pisotear sus debilidades.
Alguien, sin ser abuelo,
se ofrece como una guindilla ardiente,
que al compás del contínuo y rítmico virus
aparece dando vueltas por mi pecaminoso garaje.
Se trepan al Cadillac del Carpo, destrozando macadam,
pleno de riff, en Larrea, esquina Sarmiento,
la Biblia es una batería a su lado,
y la vox dei solo grita sobre nubes y lenguas.
El montañés tiene su cabaña preparada,
Ellos, sin tiempo, pueden esperar aún por mucho,
Federico, Miguel, Norberto, Rubén, tantos otros,
el vino, el pan, la leña, manzanas y guitarras.
Aquí, en la Ciudad de la Furia,
las bestias oscuras arremeten, insaciables,
hombres alados versus ángeles malvados,
cuando pase el temblor, habrán finalizado.
Rezamos tus letras, cultivamos tu música,
¿hasta cuando el descanso?
despierta, Hombre de Luz, energía y signos,
regresa la alegría, y en tu sonrisa transmigra el dèjá vú.

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© NOS VERAN CAER

Nos verán caer
esquirlas del pasado
de un pasado tan cruel,
que nos desnuda e inmola.
Nos verán estrellar,
en sueños anhelados
que el inerte sopor
no logró revelarlos.
Catapultándonos,
el Reino Real se mofa,
y con suprema crueldad,
todo amor destroza.
Muro de gran maldad
no detendrás el viaje,
Muro del gran dolor
absurdo y cruel montaje.
Claroscuros ya,
untados de cenizas,
tejiendo nuestra piel,
pasearemos por Niza.
Quizás por Montparnasse,
bendeciremos almas,
y al soñar, soñar,
encenderemos la hoguera.
Nos verán caer, caer,
en esquirlas de otoño,
sueños de escarcha gris,
sonrisa de ciertos Demonios.

Gustavo M. Galliano / En Colaboradores

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© EN MIS ATARDECERES

Uno está enamorado cuando se da
cuenta de que otra persona es única»:
Jorge Luis Borges.

Agazapado en la cima de mi debilidad
implorando a Dioses o Bestias me liberen,
no vano ha resultado el sacrilegio,
bendigo a la pasión, mientras tú duermes.
La descarada adolescencia te bendijo,
desgarrando con lustros e inocencia a mi alma,
maldito peso de esta extirpe no anhelada,
piedra sobre piedra, murallas de abrazares.
Hete allí mi amor, pletórica de sueños,
limpia de pecados, sana de maldades,
que me redime sublime hasta embriagarme,
y engañarme: no son alas de gárgola, sino de ángel.
Nado sobre mis pasos, recorro mis palabras,
intuyo la fruta de tus labios, y si fuera pecar…
efervescencia y descaro, fuego que marca,
soy la pasión, eres el ansia.
Mi complacencia, tus desplantes, huracanes,
círculos sociales, esferas ovoidales,
culturas uniendo sexos, nuestra pasión,
esa canción, y París siempre latente.
Longevos berrinches intrascendentes,
comprendo a Nietzsche, no tus desplantes,
me enardece tu sonrisa, tus ojos ámbar,
tu egoísmo emocional tan lujurioso.
Madurez… ¡tanto importa la mosca, dulce baya!
me yergo ante tus besos apasionados,
aprisionada mi alma en la mazmorra
de la eterna juventud en marfil tallada.
Pleitesía a piel tan suave, fragante y generosa,
que me seduce con descontrol y condescendencia,
encendiendo las farolas premonitorias,
hacia los infiernos más temidos y más deseados.
Y en la parafernalia del orgasmo compartido
me desintegro, suplicando a las ánimas me reconstruyan
implorando un lapso más, para contemplar,
la belleza e inteligencia que tallan tu esencia.
Acto de burdo arrojo, en desborde emocional, cito
al Tristán Bernard enardecido: «Los amores son como las setas,
que no sabe uno si son venenosas
hasta que ya las ha comido y es demasiado tarde».

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Teresinka Pereira (Brasil)
DESESPERANZA

Hiroshima, 6 de agosto 1945

La hora exacta
de la maxima elocuencia
del poder atomico
para siempre sufrido
como destruccion
de un mundo todavia inocente
mientras la crueldad triunfa
del otro lado del planeta
en forma de poder mundial.

El deseo de la paz y harmonia
siquiera enson~ado
porque la admiracion solo existe
para el poder, la riqueza, la aventura
de los ambiciosos de participar
en el dominio del hombre por el hombre.

Que triste es la celebracion de ano tras ano
de una fecha cruel de la historia que marca
el retorno al primitivo hombre caverna
que vence por el arma sin el recurso
de la inteligencia, del avance humanistico.

Sera preciso miles de anos mas
para que cada hombre y cada mujer
aprenda que la sobrevivencia
depende de la paz, no del poder,
de la igualdad, no del dominio,
de la solidaridad, no de la riqueza.
Solo de uno a uno sera posible
que los siete miles de millones
de seres humanos hagamos la paz
en el planeta en que vivimos.

2011

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EL SILENCIO

El silencio
es mas sabio
que la palabra abierta
en una pagina traspasada
de pasion.
Cruzando la distancia
el silencio se hace
sonoro prodigio
que resuelve arder
mas alla que el horizonte.
La presencia exigiria
caricias que no abrazan
o inocencias amenazadas
por suen~os desatinados
que las soledades van
a condenar al abandono.

TERESINKA PEREIRA

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Alberto Guzmán Lavenant (México)
Mientraa dura la furia

Mientras dura la furia desatada
donde el canalla encuentra su mortal sentido.
Mientras todo son olas de movimientos bruscos
sin que algo quede fijo
y donde lo que dice que es verdad es otro engaño
que se suma a un enorme engaño elaborado.

Mientras todo pasa así y llueve fuego que todo quema y hiere
y lo del mundo parece que ha perdido un mejor destino
tú eres, amor, el refugio, el más seguro
y el punto de apoyo para soportarlo todo

Guzmàn Lavenant / COLABORADORES

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Marga Seoane (Argertina)
Me asusta ver la llama

Me asusta ver la llama de las velas,
esas que enciendo para conectarme con el universo
y no saber si las mueve el viento,
o la respiración de Dios,
acudiendo a mi llamado.

Me inquieta escribir con tanta trasnparencia
sin poder ocultar nada.
Me alarma no saber donde escondo
a la realidad, para encontrarme con los sueños...

Me alarma que de mi propio ser
de lo profundo de mi alma,
salgan reflexiones tan naturales
con esa extraña sensación de haber vivido antes...
o haber sido testigo antes..
¡ como si de pronto ...
lo recordase todo...!

Y ... me turba el silencio ...
y me da miedo necesitarlo tanto...
Me asusta no encontrar los huecos que se van
formando en los pliegues
de la vida....
Me impresiona sentir que el camino
se va acortando...

Marga® / Marga Seoane

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Carlos Adalberto Fernández (Argentina)
Mi cumpleaños

Estoy.

Calculé la distancia, medí el paso y crucé. Y ya estoy en mis 72 (setenta y dos) años. No es joda. Pero miré para atrás y me seguí viendo, en la Recoba, las pensiones, las mujeres.Debo ahora mirar para adelante, que en algún lado me está esperando. Debo dejar las superficialidades juveniles.

En todo este tiempo, con problemas físicos, familiares, sociales, otros y varios, he pensado. Son 72.

Tengo una serie de prioridades (cosas que si no comienzo ahora no las voy a terminar antes, cuando). En próximos mensajes los voy a enterar.

Pero ésto implica aplicar todo mi tiempo a esas prioridades. No vaya a ser que venga y yo no tenga algunas cosas terminadas (por ejemplo una o dos novelas). Aunque nada de lo que digo es permanente, capaz que un día decido decirle llevame así, no hice nada y qué. Pero ahora esas prioridades son sagradas.

Y egoístas, lo reconozco. Son todas actividades dedicadas a mí: recuperar mi pasado, hacer cosas con mis fantasmitas, bucear profundo en mí, verme. Quiero, necesito mantener los vínculos. Hay gente a la que quiero muchos, otras que espero que me aprecien. Quiero hacer que mis cuentos viajen, vivan. Esto no es una despedida. No me voy, no me llevan. Alguna vez puse a mis cuentos "la primera dinastía", nunca supe por qué. Pero ahora comienzo La Ultima Dinastía.

Después sigo. Gracias por las felicitaciones.

Todos conocen mi mail. Sigo estando para Ustedes.

COLABORADORES / Carlos A. Fernández

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Pibas, mocosos

Agradezco que me quieran contagiar su optimismo juvenil. Uds., en plena pubertad, pueden olvidarse del tiempo. Pero yo, con mis 72, me acuerdo de mi vieja; ‘«Neeneeeee», me llamaba. A tres cuadras de distancia los muchachos me rezongaban. Tu vieja, che.

«¿Me trajiste el azúcar que te pedí?» Uy, me olvidé; estuve haciendo otras cosas. Paveando, estuviste. Dale, corré al almacén.” Ya no tengo tiempo, se me hace tarde, ya vamos a comenzar el partido. «El tiempo perdido en pavadas hay que pagarlo. Andá al almacén y despues quedate ayudandome, asi vas a perder el tiempo en lo que te duele».

Y yo me pregunto ahora: ¿Cuánto tiempo tengo?

Hace dos años –a los 71- fui al médico. Ud. Está sano ¿Qué quiere de mí? Me preguntó. Que elimine factores de riesgo.

Se lo tomó en serio el tordo. Ahora soy un relojito. Colesterol, deportado. Tensión arterial, encadenada dentro de una caja fuerte. Con eso sumamos a la expectativa de vida promedio de un porteño bien puchereado, un organismo invulnerable. Nos daría, digamos, 100 años, hagamos 102 para redondear. Nos da que tengo 30 años de sobrevida . Pero en esos 30 años la ciencia te duplica los años no consumidos. Se llega entonces a 60 años. Y se acabó. Ni aunque lo exprimas. Ni aunque hagas la carrera de Drácula streechpilates.

Y se acabó, viejo. Tengo 60 años para dar término a mis planes. Un suspiro. Tengo que comenzar ahora, ponerme las anteojeras y darle firme y parejo.Es el único modo.

Y si tengo suerte y me quedan 10 o 15, los dedico a viejo baboso degenerado, que dicen que es lo máximo, che.

Nota: Otro es el problema que cada vez me preocupa más: Mi médico se toma en serio eso de eliminarme factores de riesgo. No deja pasar uno. Como será que su hijo mayor estudia medicina para continuar la tarea de su padre. No me van a dejar morir che. Por las dudas, cuando logre mis metas voy a dejar de tomar uno de los remedios. Y por si eso me falla, arreglé con un cuchillero de mis épocas de la Recoba. Cuando le mande la señal no me falle, le digo. No se preocupe, lo haré con gusto, me dice. Le brillan los ojos al hijo de puta.

Carlos Adalberto Fermández

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Adriana Lamela
QUE LE HAN HECHO A LA LLUVIA

Gota a gota;
se expande abruptamente
sin regreso
en la garganta profunda de la tierra
incapaz de gemir sobre los tejados rotos;
enferma ante el rumor
de los espacios vivos
y un curioso libertinaje
el del amor
que no distingue
entre soledad y ausencia
entre grito y silencio
entre nada y un poco.

Nacida en la quietud de un verbo
se expresa al arrullo del aire;
nostalgia en unos ojos cerrados
sin la menor conciencia del “llo”;
su búsqueda
no difiere de la humedad elemental
de unas manos exhaustas
sincronizadas
en la música del tiempo
o en la arbitraria complementariedad
de lo espontáneo y lo irreflexivo:
las palabras se caen
en lo no dicho,
las contiendas del esfuerzo
los límites difusos
la espera o la certeza de lo incierto
la posibilidad del uno
o la imposibilidad de los otros.

¿Qué le han hecho a la lluvia?
No le han prohibido orillar las acequias
arrullar los cordones urbanos;
no le han prohibido desflorar senderos.
Le han prohibido la memoria.
Gota a gota
se expande y al caer su voz no deja huellas;
se diluye se olvida
gota a gota

Publicado en LITERARTE

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Pedro Du Bois (Brasil)
TER

Tê-la ao meu lado
ter-me prisioneiro
tê-la como consolo
ter-me desconsolado
tê-la entre tantas
ter-me sozinho
tê-la no anoitecer
ter-me na escuridão
tê-la no que inicia
ter-me sem origem
tê-la como estrela
ter-me sob as nuvens
tê-la no esplendor do vento
ter-me como calmaria
tê-la na amplidão do horizonte
ter-me em linha traçada.

Pedro Du Bois, inédito

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REALIZAR

Realizo o sonho ao destino
ofertado. Retiro a irrealidade
e a contemplo em matéria
rio do segredo
descubro
avanço o tempo
à semeadura
e retorno em colheitas

a casa serve ao senhor
o estio ao crescimento da planta

depois do cultivo
sobre a terra
em inundações lavo a sombra
da irrealidade. Deposito
diante do homem
a sobra na satisfação
do todo.

Pedro Du Bois, inédito

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CIDADES

Tenho suas ruas em retas
e esquinas alongadas: encontros
e desencontros
o casario aberto ao espaço
cresce em andares onde esqueço
o solo: desço e carrego no colo
o animal que me habita

entre portas e postes
conheço o vento
que passa: o passado
invernado abre a fresta
e a cidade se recolhe

retorno: na casa desabitada em antes
forço a entrada (forço a passagem)
da pessoa que me acompanha
e sangra a desfaçatez: o animal
foge ao colo e se distancia
em semáforos.

Pedro Du Bois / Blog

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CORPO

Meu corpo cansado pede
o tormento: desacerto
em horas
tardias (o arrependimento
cessa a contagem
desfeita em prantos)
a longitude do planeta
indica a inconsequência
da vida remanescente
(sinto o corpo parado
ao instante da decisão
no engano aparente).

Pedro Du Bois

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Analía Pinto (Argentina)
De cómo hacer Lobby Literario

Este creemos (nosotros, el: «Afamado Gabinete de Bio-diversidad Geográfica de Maldita Ginebra») es un texto que ha llegado hasta nuestra redacción, que no hace más que reflejar innumerables dudas que son Vox Populi Vox Dei, entre la alegre y peleadora comu ...nidad literaria Argentina. El tema: «Los que escriben medio para el tujesito, y «los grupos» que los catapultan y/o los promueven...»

¿Por qué pasa esto, eh? ¿Por qué? 8 de agosto de 2011 / De cómo hacer lobby (literario) por Analía Pinto.

Sí, el lobby literario también existe. Calculo que no estoy diciendo ninguna novedad, pero nunca, hasta hoy, había tenido el desagrado de verlo con mis propios ojos. La operación es tan simple como macabra: alguien que se autodenomina"poeta" (sin el más mínimo mérito para ello) induce (vaya auno a saber con qué artes, aunque es fácil suponerlo) a un par de amigos / conocidos /etc. para que escriban un artículo demostrando la inexistente valía poética de la personaja en cuestión.

Resultado: un «artículo» que uno no sabe si es una pura joda entre amigos (como las que hacían Alejandra Pizarnik y Sylvia Molloy hace cuarenta años o más) o si realmente están hablando en serio. Porque si están hablando «en serio» entonces sí que estamos al horno. Con fritas.

Si están hablando «en serio» están legitimando, no importa que sea desde una revista electrónica y con nula o escasa llegada a un público más masivo (igual sabemos que el público de la poesía siempre será minoritario), un modo de hacer poesía que al modesto entender de esta servidora no tiene nada (pero nada) que ver con la poesía. Están legitimando la pavada. Están legitimando el fraude. Hay quien se pregunta si no será que nosotros (los que no hacemos lobby) no nos estaremos perdiendo de algo. Si no será que 'no entendemos'.

No creo que sea así. Me precio de tener una mente racional, bien dispuesta al entendimiento. Me precio de tener un espíritu que goza con la poesía tanto como con la música y con muchas otras manifestaciones artísticas del ser humano. Me precio de haber leído algo. Incluso me precio de haber estudiado unas cuantas asignaturas en la universidad. Y más todavía, me precio de tener algo genuino (y no humo, como estos mercachifles) que transmitirles a quienes todas las semanas asisten a mis dos talleres. Por ende, no creo 'no estar entendiendo algo' al suponer que esta idiotez que nos quieren vender como poesía sea poesía.

Resumo: el próximo mes se celebrará el Festival de Poesía de Rosario,un evento que se supone «serio», bien organizado, ajeno a los cotorreos porteño-palermitanos, etc. Quizá resulte que no era tan así. Un colega (Eduardo Espósito) ha levantado su voz en Facebook y otros medios acerca de este próximo festival: al parecer, una de las estrellas invitadas será la ¿poeta? Fernanda Laguna, también conocida como Dalia Rosetti.
Para quienes no estén familiarizados con su obra, he aquí una muestra que me exime de cualquier otra explicación: Xuxa es hermosa. Su cabello es hermoso y su boca dice cosas hermosas. Yo creo en su corazón. Xuxa es hermosa. (Pueden encontrar otras excelsitudes por el estilo en el artículo que ha hecho circular Espósito, Ver)

Dejemos por el momento el asunto de si vale la pena invitar a un festival internacional a alguien que escribe como si tuviera cinco años o menos.

Vayamos a lo que me preocupa más, que es el lobby y la legitimación de prácticas que poco o nada tienen que ver con la poesía y que pretenden que quienes seguimos haciendo poesía «a la vieja usanza» somos unos retrógrados reaccionarios que «no entendemos nada».

¿Qué es hacer poesía a la vieja usanza - y no digo "vieja" en un sentido peyorativo, pues nos asisten dos mil años de práctica maravillosa y constante, por poner apenas un límite temporal? Es comprender que el ritmo (y ninguna otra cosa) define cabalmente un verso. Que un verso no es cortar las oraciones donde se me da la gana. Que hay una cadencia, un tono, una melodía. Que la metáfora existe y no es pecado usarla. Que los recursos retóricos no son piezas de museo (lo son únicamente en manos inexpertas). Que la poesía no es la cara bonita de la prosa. Que la poesía no es prosa disfrazada, ni renglones más o menos rimados. Que la poesía es una revelación, una epifanía, un darse cuenta, pero un darse cuenta abismal, ontológico. Que los consejos que le dio Rilke al joven poeta de marras allá lejos y hace tiempo todavía tienen vigencia. Que si queremos hablar de culos, tetas y pijas, o de gays y lesbianas, en nuestros poemas, haríamos bien en leer primero a Catulo que ya habló de todos ellos en el siglo I a. C. Que los burgueses ya no se espantan con poesía (ni con nada). Que si no vamos a corregir lo que escribimos, mejor ni nos gastemos en escribirlo. Que la creación (poética y de cualquier tipo) implica trabajo, oficio, laburo. Mucho laburo. Que escribir bien no es 'ser legible' como sostienen estos dos lobbystas insoportables.

Escribir bien es hacer que el lector quiera dar vuelta la página o ver cómo termina el poema, no cerrar el libro de golpe asqueado por las idioteces de jardín de infantes que le toca en suerte leer gracias a artículos y movidas como estos. Escribir bien lleva años de estar sentado frente al papel, la máquina de escribir o la notebook, quizás «perdiendo un año en una e», como decía César Fernández Moreno.

Escribir bien, como todo juego, tiene reglas. Reglas que se mantienen inalterables a lo largo de los siglos. Reglas que por más que se quieran ignorar terminan imponiéndose (¿o acaso no saben estos iluminados que el lenguaje es fascista, cfr. Barthes?) Escribir bien no es nada de lo que estos imbéciles nos quieren hacer creer que es. Todos estos nabos snobs y posmodernos deberían recordar las sabias palabras que el jefe de redacción de uno de los diarios donde Hemingway hizo sus primeras armas pegó en un cartel: «Por favor, no se haga el artista». Eso.

Por favor, si se va a hacer el artista, hágalo en otro lado, donde sus artistadas puedan tener algún efecto, donde alguien que no ha leído ni vivido nada pueda celebrarlas haciendo palmas y lobbys varios. Si se va a hacer el artista, no ensucie la palabra poesía con estas «geniales» chantadas. Artista se es y se es desde el comienzo. Los gestos «rebolusionarios» al estilo Duchamp caducaron inmediatamente después de que el mismo Duchamp los hiciera.

Basta de mingitorios en el museo. Basta de poemas imbéciles, que no dicen nada, que no revelan ni la más mínima emoción estética (ni de ninguna otra clase, siquiera), que creen estar rompiendo todo cuando no hacen más que reproducir lo peor de nuestra sociedad: la falta de esfuerzo, la falta de mérito, el individualismo más masturbatorio y narcisista, la asquerosa idea de que no es necesario leer ni saber ni estudiar ni nada para dominar cualquier arte.

Dije idea asquerosa, sí. Porque lo que leí en ese artículo me dio, fundamentalmente, asco. Y bronca, mucha bronca. Y aquí lo dejo asentado. Abomino de esta supuesta vanguardia y sigo reivindicando a quienes calladamente, sin lobbys ni nada por el estilo, hicieron y hacen algo por la poesía. No hace falta nombrarlos, lo que hace falta es leerlos. Cada uno sabe quiénes son. Por suerte, hay un dios al que nadie escapará, se llame como se llame y haga el lobby que haga: el Tiempo. Vamos a ver quién se acuerda de estas banalidades dentro de cinco o diez años.

Por mi parte, espero que caigan en el más negro olvido. Ojo, no soy ingenua: sé que existe la tradición selectiva, sé que existe la hegemonía. Pero también sé que las obras verdaderas superan incluso estos escollos. Dos mil años de poesía así lo atestiguan.

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Arturo Cardona Mattei (Puerto Rico)
Libertad

Libertad, ¿qué vientos mueven el bergantín de tu osada vanidad?
¿Dónde almacenas las delicias de tu milenaria paz?
¿Dónde están tus alas protectoras de una huérfana humanidad?
¿En qué profundidad acuosa está grabada tu celosa bondad?

Libertad, mira bien tu entorno de disgustos
A tu izquierda caen miles de tus súbditos
A tu derecha muchos más ya no pregonan tus atributos
Se matan en tu nombre, en tu altar las almas cierran un viejo capítulo

Pueblos muchos marchan por la senda que tú describes
El hombre usa su fuete, su fusil de alto calibre
De su vientre salen fuertes dolores de parto indecible
Dolores de angustia por no poder descifrar tus decires

¿Qué es la libertad, sino sueños maltratados?
Gritamos libertad, pero en sórdidos vicios nos acostamos
Queremos libertad de unas cadenas que nos van asfixiando
Y pensando en la libertad de inciertos amigos nos vamos enamorando

Libertad, en tu mundo hay ficción, calamidades y engaños
El hombre siempre quiere peones para ser latigueados
Así tus memorias se borran en cruentos y penosos desagravios
Libertad, en ti hay mucho humo y vana hermandad de lisonjeros labios

El hombre quiere ser libre sin olvidar su pasado
Estira su pensamiento hasta llegar a los cielos más encumbrados
La libertad es su alforja que carga hasta el silenciado camposanto
Chocando allí con la frontera que hace añicos su más preciado legado

El hombre lucha, suspira y va a la batalla bien preparado
Y al final de la jornada meras migajas de él van colgando
Medallas, cintas y muchos halagos estrujados
Para luego reposar en el mismo viejo y austero camastro

Hombre pobre que lo ha dado todo, pero sigue descalzo
Luchó por la patria, por preceptos bien aquilatados
En su frente hay sudor desteñido que lo va desgastando
Aquel hombre joven hoy ya es viejo con un rosario a su lado

¡Mira!, la verdadera libertad no se alcanza con espada y caballo
La libertad verdadera solo viene de pensamientos renovados
Ella vive en el hombre que rompe con los vicios desaforados
Ella crece en el manto manso del hombre que va olvidando agravios

La libertad verdadera perdona porque el perdón es principio sagrado
Así está instituido en el Libro escrito de muchos años
Ese es el camino para que el hombre duerma como el viento aquietado
Para que su sudor tenga el primoroso precio del oro bien refinado

¡Mira!, voy a hacer nuevas todas las cosas
Es la promesa excelsa salida de la boca de un inmutable Soberano
Esa es la fuente de la verdadera libertad que no se cubre con engaños
De ella un nuevo hombre pisará del planeta sus montes y sus llanos

Hombre que cargas un lastre viejo, de ánimo apocado
¡Levántate de tu viejo camastro!, y calza las sandalias del Pescador más afamado
Y aprende a tirar tu tarraya para que saques frutos bien remunerados

Ahí está tu prometida, añorada y sagrada libertad
Con palabra pura y vivificada de nunca acabar
El Anciano de Días, el de cabellos como lana limpia solo espera tu lealtad

Libertad, rayo de luz que surca la indómita eternidad
¡Haz que Cielo y Tierra rompan las cadenas de la oscuridad!

9 de agosto de 2011 / Caguas, Puerto Rico
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FACEBOOK / Carlos López Dzur / Kool Tour Activa / Letras Under / Revista /

Agosto 01, 2011 / Núm. 82, NUEVA ETAPA / PUERTO RICO

2011-07-19T06:48:00.000-07:00

El 6 de diciembre de este año (2011) se cumplirán los primeros 50 años de la muerte de Frantz Fanon, extraordinario pensador y siquiatra. Nacido en Martinica, su obra es muy influyente en los campos de los estudios poscoloniales, la teoría crítica y el marxismo. «Fanon es conocido como un pensador humanista existencial radical en la cuestión de la descolonización y la psicopatología de la colonización» [Hussein Abdilahi Bulhan, Frantz Fanon and The Psychology of Oppression (1985: New York NY, Plenum Press)]

Revista SEQUOYAH / 80 / SEQUOYAH 81 / 74 / 75 / 50 / 48 / 48 / 35 / 70 / 69 / 65 / 62 / COLABORADORES / Diálogo Digital / UPR / LIBROS / Kool Tour Activa / Codice /

CONTENIDO 82

Mireille Fanon-Mendès
El aporte de Frantz Fanon dentro del proceso de liberación de los pueblos

Alejandro Drewes
En ciudades sitiadas
Cruces
Desciende, corazón
Donde ha colgado la diosa...

José de Diego
Frag. Los Caballeros del Norte

Carlos López Dzur
Esmeralda Santiago presentó /
la novela «Conquistadores» en USC
Neocolonialismo (1)
En estas neocolonias
Neo-colonialismo (3)
No nos han dejado nada
Desterritorialización
Colonialismo y disimulo
Manuel Zeno Gandía: El poeta /
de la novelística borincana

Bolívar murió de desequilibrio hidroelectrolítico

Aimé Césaire
anuncian balazos
Elegia
Cuerpo perdido
Conquista del alba
Cadáver de un frenesí
Impaciencia de signos

Carlos del Frade
Genética de la discriminación

Elisabet Cincotta
Y justo ahora
Perdona
Esa noche baila conmigo
La obra poética de Elizabeth Cincotta

Norma Segades Manias
Las callejeras

Julio Acosta Toledo
REBELDE CON CAUSA

Alex Pimentel
Por eso soy poeta
Como una estética social

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Mireille Fanon-Mendès
El aporte de Frantz Fanon dentro del proceso de liberación de los pueblos

Fanon, que se trate de la locura, del racismo o del «universalismo» confiscado por los poderosos, no cesa, en el fondo de probar la posibilidad de «un vivir juntos», a la manera de una transformación en actos de situaciones donde dominados y dominantes tienen todo a perder en la continuidad de ordenes y desordenes existentes.

Fanon, ese insurrecto, ese rebelde que lucha tenazmente y sin fallar contra la dominación ejercida de los poderosos sobre los débiles, nos aclara hoy a propósito de la articulación fundamental entre el derecho a la rebelión frente un sistema social, político y económico que hunde el mundo dentro del desorden y una colonización de un nuevo tipo. De esta manera a la violencia colonial la sucedió una violencia indirecta, hoy el orden colonial contamino el territorio de los colonizadores. Por una paradoja donde la historia tiene el secreto, el «indígena» esta omnipresente no solamente en su lugar de origen pero igualmente en eso que Fanon llamaba las «ciudades prohibidas», donde se ejercen las formas renovadas de discriminación, el remarca en Los Condenados de la tierra en donde el mundo colonizado es un mundo dividido en dos:

(…) La zona habitada por los colonizados no es complementaria a la zona habitada por los colonos. Esas dos zonas se oponen pero no al servicio de una unidad superior (…) Ese mundo fraccionado en dos esta habitado por especies diferentes. La originalidad del contexto colonial es que las realidades económicas, las desigualdades, la enorme diferencia de los modos de vida, no volverán jamás a ocultar las realidades humanas.

Al aproximarse al cincuenta aniversario de su muerte, el 06 de diciembre de 1961, nos hace constatar que, a pesar de la evolución del mundo, es de una asombrosa actualidad, incluso si el colonialismo bajo sus formas antiguas ha desaparecido, numerosos Estados liberados de la opresión colonial han visto el día.

Pero en realidad el despojo, la alienación y la injusticia, ¿se han alejado de este mundo? En este punto de vista, un observador imparcial podría decir, a la luz sangrienta de guerras imperiales en Irak, Afganistán y en Libia, pero también colonial en Palestina, que la política de los fusiles sobre la que se fundaron los imperios coloniales, se volvió activa.

La acción de la obra de Fanon se sitúa dentro del contexto después de la guerra, marcado por la lucha ideológica entre el bloque occidental y el bloque socialista, pero la división es clara. Un tercer mundo surge entre los años 1950-1960 que reivindica su lugar dentro de las relaciones internacionales y su parte en la distribución de las riquezas del planeta.

El afirma por primera vez su existencia política en 1955 en la Conferencia de Bandung, proclamando su rechazo a la bipolarización del mundo. Muchos líderes del tercer mundo aparecen al mismo tiempo que los movimientos de liberación nacional y llevan una lucha cada vez más radical en África, Asia y America Latina. Los años 1960 fueron marcados por las represiones violentas y los asesinatos de hombres políticos, quienes representaban la lucha de pueblos oprimidos.

Es en este contexto que Fanon forjó su reflexión sobre el papel de la violencia dentro del proceso de liberación y sobre los riesgos corridos por las antiguas colonias una vez que adquirieron su Independencia. La producción intelectual de Fanon ha tenido una gran influencia sobre los revolucionarios a través del mundo, en África pero también en Asia y en las Américas.

Sus textos no pueden estar disociados de las circunstancias históricas en las que vieron el día, pero su pertenencia esta intacta y continúan inspirando nuevas generaciones de militantes y de intelectuales tanto en el sur como en el norte. Las ideas en las lecturas forjadas por Fanon se mantienen como herramientas eficaces para analizar la actualidad de un mundo donde la dominación y la explotación han cambiado de apariencia, pero continúan regidas por mecanismos que fundamentalmente no han cambiado.

Darse cuenta del aporte de Frantz Fanon dentro del proceso de liberación de los pueblos, nos lleva a presentar las diferentes etapas de su existencia, de la toma de posición, del desarrollo y de la formulación de su pensamiento. Su obra se confunde con su corta existencia, marcada por la revuelta frente a la injusticia, el principio de realidad y ética del compromiso.

La segunda Guerra Mundial fue quien motivo el despertar político del joven Fanon. Espontáneamente antifacista y mostrando un compromiso concreto por su rechazo al nazismo, Fanon deja el hogar familiar y parte clandestinamente a unirse de forma voluntaria a las Fuerzas Francesas Libres que luchaban contra la Alemania nazi.

Condecorado de la armada colonial francesa, no sentía verdaderamente el sentimiento de formar parte de los liberadores. En una carta escrita a sus padres en 1944, expresa la magnitud de su desilusión, «Yo cometí un error. Nada absolutamente nada justifica la brusca decisión que tome de defender los intereses de un latifundista: que yo lo defienda o no, no le importa».

Fanon debió constatar que la fuerza movilizada contra el nazismo alimentaba la ideología racista y practicaba casi oficialmente la discriminación racista y étnica. El uniforme se suponía que debería reflejar la igualdad entre los soldados, el mismo para todos, la realidad es que dicho uniforme ocultaba difícilmente las insoportables desigualdades de tratamiento entre negros y blancos.

Después de su desmovilización, regresa a Martinica y luego a Francia donde se inscribe en la facultad de medicina de Lyon, donde aparte de sus cursos asiste a aquellos de filosofía Maurice Merleau-Ponty, lee la revista de Sartre, Los tiempos Modernos, y se interesa particularmente en Freud y Hegel.

En su primer libro, Piel Negra, máscara blanca, que debió ser su tesis para el doctorado, publicado en 1952, Fanon evoca este choque inaugural con el racismo europeo, que descubre precisamente dentro de la armada antifacista de De Gaulle. La aprehensión intelectual del racismo y que engloba a la vez el cuerpo y el discurso, continúa remarcablemente en la actualidad, sobre todo desde el punto de vista de la reaparición sin complejo del discurso racista en Europa.

Fenómeno, hoy en Francia, que llega las escuelas de futbol para jóvenes de un mismo país, que dentro de un racismo cien por ciento puros, han sido objeto de un debate indigno a propósito de cuotas sobre la base del color de la piel, de los orígenes y de las pretendidas aptitudes físicas especificas. Piel negra, mascaras blancos es una señal fundamental dentro de la lucha antifacista, de un mecanismo descodificado de la segregación y de sus metas políticas.

Analizando los mecanismos del colonialismo y sus impactos sobre los dominados, Fanon se opone al concepto de negritud forjado por Senghor y Césaire articulando la lucha contra el racismo, dentro de un movimiento universal de desalineación de las victimas del racismo y de los racistas mismos. Psiquiatra, el retoma las formas terapéuticas basadas sobre la obligación y la violencia inherentes a la psiquiatría hospitalaria tradicional.

En 1953, a los veintinueve años, llego al Hospital Psiquiátrico de Blida y se escandalizo al constatar que la escuela psiquiátrica de la Algeria colonial, clasificaba a los Árabes algerinos como «primitivos», afirmando que su desarrollo cerebral estaba «atrasado». Así, para los psiquiatras coloniales, los comportamientos patológicos de los indígenas se derivaban de causas genéticas y por lo tanto incurables. Fanon, cercano de sus pacientes y de sus familiares, descubren entonces la expresión cruda de la jerarquía de la raza y de una segregación violenta, comparable al apartheid.

El inicio de la guerra de liberación nacional, el 1er. de noviembre de 1954, tuvo naturalmente un impacto sobre el hospital que recibía los pacientes traumatizados por la experiencia de la violencia, así como de los torturados y de los torturadores (algunos casos son mencionados en Los Condenados de la tierra).

Por intermedio de los militantes de la causa algerina, médicos y activistas, que tomaron a su cargo los moudjahidines heridos, entraban en contacto directo con el FLN (Frente de Liberación Nacional). En 1956, el gobierno opta por una política de represión militar brutal y generalizada, él renuncia, proclamando que como psiquiatra, no podía re enviar sus pacientes a una sociedad que, fundamentalmente los aliena y los deshumaniza. Expulsado por las autoridades coloniales en 1957, se va a Tunis, sede exterior de la Revolución Algerina.

Fanon retoma en Tunis sus actividades profesionales y al mismo tiempo se involucra en la acción política del FLN. Fue periodista del periódico del FLN, El Moudjahid y nombrado por el gobierno algerinos en exilio, embajador itinerante en África.

El visitó Ghana donde se reunió con Kwame Nkrumah donde el estudia de cerca los problemas planteados por la constitución de un Estado Africano independiente; en el Congo se reúne con Patrice Lumumba, en Etiopía, Liberia, Guinea y Mali. Su meta era popularizar la lucha del pueblo algerinos por la consolidación de alianzas entre los pueblos de África y la puesta en práctica del internacionalismo que caracterizaba su visión en las luchas emancipadoras.

Así su acción cerca de los dirigentes de Mali permitió la apertura en 1960 de un nuevo frente en el sur de Algeria, al cual Guinea le suministro armas. De esa misma manera jugo un papel importante en el envió de armas soviéticas, destinadas al frente oeste, gracia a la solidaridad del Presidente Sékou Touré. Fanon relata sus estadías en África al sur del Sahara en Los Condenados de la tierra.

En 1959, el editor francés François Maspero, publica el segundo libro de Fanon, El V año de la revolución algerina, no es solamente una acusación a Francia por sus crímenes masivos contra la población algerina, –cerca de cincuenta años después de la independencia de Algeria, Francia comienza a reconocer apenas sus crímenes, y de la misma manera reconoce su gran responsabilidad en el pillaje sistemático de África y su imposibilidad, a pesar de una ley para el reconocimiento de la trata de negros y la esclavitud como crímenes contra la humanidad, a abrir completamente el capitulo de esa parte sombría de la historia francesa-, se trata de un ejercicio analítico de los medios de la revolución algerina y las transformaciones que la inducen dentro de una sociedad dominada, humillada y gravemente pauperizada (empobrecida).

Esa obra fue prohibida en Francia, y paradojalmente eso hizo que se hablara de Fanon en África y en el Tercer Mundo. Fue invitado a foros internacionales, donde fue escuchado atentamente al punto que se convirtió en un blanco para las autoridades francesas.

En primavera del 1961, se comprometido a entregar un manuscrito a su editor, el cual fue Los Condenados de la tierra que no trata solamente de Algeria, sino también del Tercer Mundo en vía de des colonización. El 3 de diciembre, recibe el libro en el hospital Bethesda de Washington. A los 3 días, muere de una leucemia.

En 1962, Maspero publica en Presencia Africana, un homenaje a Fanon; hace también el esfuerzo de publicar sus obras completas buscando sus textos publicados, a menudo de manera anónima, en el periódico clandestino del FLN, El Moudjahid. Para la revolución africana se convertirá en libro publicado en 1964, el cual fue traducido por Ernesto Che Guevara.

En 1961, fecha de la redacción de Los Condenados de la tierra, Fanon considera que el período de la colonia esta irrevocablemente atrás; lo que esta ahora en el tapete es la evolución de los Estados liberados. Para Fanon, la construcción de una sociedad justa y prospera debería fundarse sobre la liberación integral de las mujeres y de los hombres legado del colonialismo. De este punto de vista es fundamental identificar las carencias y eliminar las consecuencias de una presencia devastadora.

Uno de los capítulos de Los Condenados de la tierra, «La desgracia de la conciencia nacional» es un llamado a los pueblos liberados del dominio colonial para la promoción de las elites productivas, dotadas de una conciencia política y promovida por el sentido del interés general. Si los países independientes no logran preparar esas elites, triunfara entonces una cultura de negociantes que no serán otra cosa que caricaturas del educador occidental, en su comportamiento y sus modos de consumo. Los movimientos de liberación se transformaron en partido único, «la forma moderna de la dictadura burguesa, sin mascara, sin maquillaje, sin escrúpulo y cínica».

En ausencia de perspectivas realmente nacionales, la vía de «dictaduras tribales» estaría abierta: apostando sobre las divisiones étnicas y sobre las fronteras «heredadas» del colonialismo, esos nuevos poderes, llevados por los dirigentes de ayer, terminaran provocando el desmoronamiento de nuevos Estados.

Estas puestas en guardia fueron pronunciadas al alba de las independencias, celebradas con entusiasmo y fervor. El análisis lucido de Frantz Fanon alertaba de manera asombrosamente premonitorio sobre los desvíos susceptibles de afectar los Estados poscoloniales. El describe con años de avance la patología neo colonial, la perpetración de la dominación por la sumisión de gobiernos nacionales corruptos y antipopulares a los intereses de las antiguas metrópolis coloniales.

Si estas estructuras coloniales no explican por ellas mismas el fracaso de las independencias africanas, este medio siglo fue la demostración despiadada de la eficacidad de las bombas retardadas legadas por las potencias coloniales. La independencia de países colonizados se convirtió para Fanon una etapa preliminar y necesaria, pero no constituía de ninguna forma el fin de un proceso de liberación.

Fanon fue uno de los pensadores de la revolución argelina que se ubicaba fuera de toda reducción dogmática o de interpretación doctrinal. Progresista y anti-imperialista sin referencia «teológica» al Marxismo, cerca pero sin obediencia ninguna, del campo socialista. Como lo decía el sociólogo Inmanuel Wallerstein, en una formula concisa pero muy exacta: «Fanon leía Marx con los ojos Freud y leía Freud con la mirada de Marx».

La liberación del hombre y su no-alienación fue para Fanon el último objetivo de la lucha política sin estilo, sin rigidez pero sin concesión.

Era un hombre indivisible, que no podría ser reducido a una dimensión particular de luchas; era anti-racista en nombre de la universalidad y anti-colonialista en nombre de la justicia y las libertades. En ninguna parte de el se le encuentra la mas minima voluntad de revancha ni de estigmatización de los blancos como quisieran presentarlo hoy los teóricos piratas del esencialismo y lo que llamaríamos choque de civilizaciones.

Sus detractores, que se encuentran entre los «intelectuales» neoconservadores, intentaron un juicio por brujería a titulo de una supuesta apología de la violencia traduciendo su desconocimiento de la obra de Fanon y su mala fe racista. La violencia defendida por Fanon como ultimo medio de reconquistarse a si mismo por los que son negados, explotados y reducidos a la esclavitud - y esta de la legitima defensa de los oprimidos que sufren de la violencia, todavía mas grande, de la dominación, de la desposesión y el desprecio.

Esto lo llevo a sobre vivir mas allá de generaciones. Su análisis de patologías sociales y políticas del racismo es de una sorprendente actualidad, su análisis político, psicológico y social sobrepasa el contexto dentro de lo cual fue elaborado, conservando al día de hoy una congruencia sorprendente.

Su lucidez y su independencia lejos de aislarlo, a pesar de la desconfianza de los marxistas «ortodoxos» prisioneros del dogma, le permitieron ganar la estima y el respeto de combatientes de la libertad e independencias.

Fanon fue una referencia mayor para los militantes ilustres como Comandante Che Guevara, Amílcar Cabral, Agostino Neto, Nelson Mandela, Mehdi Ben Barka y muchos más.

En África, en Europa Fanon aparece hoy más actual que nunca. Tiene sentido para los militantes africanos de la libertad y de los derechos humanos, tiene sentido también para todos los Africanos y los Árabes en contra de los cuales se expresa, tanto en los medios de comunicación como en los propósitos de las elites de ciertos estados, un racismo sin complejo, recobrando así violentamente un no deliberado racismo.

Tiene sentido puesto que la emancipación es la primera meta de generaciones que llegan a la madurez política. Muchos de los africanos aprendieron que esa lucha para la libertad, la democracia y los derechos humanos son llevada contra los potentados locales pero de la misma manera contra los gobernantes del orden neo-colonial que los protege, los utiliza para robar los recursos y los descarta cuando ya su tiempo se acaba.

El pensamiento de Fanon continúa inspirando hoy a todos los que combaten para el progreso del hombre en todo el planeta. En este mundo donde el sistema de la opresión, el atropello del humano no para de renovarse y de adaptarse, su pensamiento es un antídoto contra la renuncia. Es el arma de una pasión lucida para el combate incesante por la libertad, la justicia y la dignidad de mujeres y hombre. La liberación de los pueblos y de los individuos de la esclavitud y de la alineación queda un objetivo, la emancipación esta por venir.

Si Frantz Fanon estuviera vivo, ciertamente no le hubiese gustado ser considerado como una autoridad canónica fuera del contexto de su lucha y de su testimonio escrito. Al contrario constantemente subrayó desde su primer libro hasta el último, que un pensamiento viviente debía siempre ser una compromiso en una situación dada. La resistencia continua, y cincuenta años después Fanon nos exhorta a no abandonar la lucha en este espacio social donde las mujeres y los hombres ordinarios pueden poner nuevamente en discusión y desplegar la energía y la sabiduría de un verdadero proyecto político.

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Alejandro Drewes (Argentina)
EN CIUDADES SITIADAS

Deja que las horas pasen / quieta tu alma / frente al mundo / sobre la tierra y bajo la marcha / circular de lejanos astros errantes / y así otra rosa de niebla / como viento rojo / cruza el agua borrosa / de tu espejo / y tu alma en el fino cristal / de una ventana trémula / tan breve como el pasaje / al amplio vacío, tan leve / y en otro poema resistir / el asedio en las calles / y el asedio hasta el último cántaro / sólo queda el silencio / y estas bárbaras garras

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CRUCES

A cada uno su pesada / cruz de palabras / a cada cielo en el borde de nubes / sus errantes nidos al viento / y nosotros sin casa ni risas/ todo es la lumbre que oscila / y está cerca la noche / y dónde buscar a tus ausentes / afilados cuchillos largos penden / como arañas del sexo/ sobre pasajeras cabezas / he dicho: está en tu alma la noche/ infinita disipa los pasos / y se aleja.

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Desciende, corazón

Por la lenta escala sembrada de oscura
nieve desciende y abandona por fin esa carta

a tus ignoras mazmorras baja y sin otra
huella entrega tu paso a la gruta de sombras

frente al muro inmenso que esta misma
pasión construyera declina en pasado

tu género inútil, los ecos rotos del himno
iracundo. Aquí abajo donde ni el viento llega

ni el ojo de Dios ni su lámpara en la honda noche
de todos los cuerpos. Desciende al fin a tu nada

corazón, triste corazón, ni siquiera tiniebla
estos yermos sean ahora tu heredad y tu condena

una vez aplazada. El fondo de los huesos cava
de la eterna espera, de tu propio entierro huésped

bajo la lluvia infinita y las flores de pronto segadas
borradura y silencio el lugar de tu caída, corazón.

Alejandro Drewes

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Donde ha colgado la diosa...

Donde ha colgado la diosa
su lámpara fría
en esta hora de lobos, aleve
el ojo que insomne
recorre el paisaje
y el madero de la casa
solitaria que cruje
bajo el polvo
de altísimas estrellas.
Muy tarde sabrás
tal vez de qué signos
he hablado,
de qué extraño viento
de un mundo
azul y silente
en su larga marcha
hacia el centro
de un infinito
vacío de sombras

Alejandro Drewes

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José de Diego (Puerto Rico)
Frag. Caballeros del Norte

Caballeros del Norte mortífico y fecundo,
también el centro es parte de la bola del mundo .
..............
Y, pasando otros siglos, triunfantes en las olas,
llegaron a estas Islas las naos españolas.
Naves maravillosas, carabelas divinas,
aunque con el defecto magno de ser latinas.
Pues, cuando aparecieron las naves puritanas,
resultaron las tristes carabelas, enanas.
.......................................
Perdonad que estuviéramos tantos hombres nacidos,
sin que en ello mediaran los Estados Unidos.
Nacidos en América, sin que mediarais vos,
por un atrevimiento de la bondad de Dios.
No somos los más fuertes, ni los dominadores,
pero somos los hijos de los Descubridores.
...............................................................
Perdonad, Caballeros, si estamos inconscientes
de vuestras concepciones del Derecho de gentes.
Ignoramos aquellas sublimes concepciones,
que os dieron la simbólica Isla de los Ladrones.

Ignoramos, en estos históricos reveses,
la lengua y el sentido de los pueblos ingleses.
Hablamos otra lengua, otro pensamiento,
en la onda del espíritu y en la onda del viento.
y os estamos diciendo hace tiempo en las dos,
que os vayáis con el diablo y nos dejéis con Dios.

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Carlos López Dzur (Puerto Rico)
Esmeralda Santiago presentó la novela
«Conquistadora» en USC

RIO PIEDRAS: En la Sala de la Facultad de la Universidad del Sagrado Corazón (USC), el pasado 14 de julio, una de las más eminentes novelistas puertorriqueñas del presente siglo, Esmeralda Santiago, hizo la presentación mundial en español de su novela «Conquistadora». La autora recibió la bienvenda ante el auditorio de Nina Torres Vidal, profesora del USC, traductora y autora de la introducción a Casi una mujer de Esmeralda Santiago y la Dra. Carmen Dolores Hernández, con formato de entrevista, hizo que la invitada conversara sobre los entresijos de su obra.

La Dra. Hermández clasificó «Conquistadora» como una «novela épica», una más en el proceso creador de Esmeralda que reitera que Puerto Rico ha sido siempre un centro internacional de migraciones. «Puertorriqueña en la frontera misma», dijo sobre Santiago, quien vive en Westchester County, Nueva York, esta escritora tiene la necesidad de «explicarse después de haberse ido» y analizar el drama humano de la migración. Esta vez, para Esmeralda Santiago, se dio la oportunidad de retrotraerse al decenio de 1840 cuando se forma la nacionalidad puertorriqueña.

La novela que le tomara diez años en escribir es, además, investigativa en cuanto desafía lo que respecto a Puerto Rico ha sido cierto, la ausencia de abundantes informes, diarios y testimonios humanos escritos sobre los campesinos sin tierra, arrimados o esclavos. «Nuestros pardos están olvidados», dijo Esmeralda con acento rotundo.

Con el personaje central de «Ana» [Ana Larragoity Cubillas] y el afán de dar la descripción del cuadro de la sociedad a que su personaje pertenece, su novela crece. La llevó a investigación y a leer abundantemente sobre la historia puertorriqueña desde el hito representado por la Real Cédula de Gracias, pasando por la epidemia de cólera que diezmó la población en el siglo XIX y punto en la vida de la ruralía en que comenzará a hilar las vidas de sus personajes antes de arribar al «presente» que le interesa.

«Ana, como personaje, es una mujer diferente a mí porque yo fui una niña de una familia de campesinos sin tierra y ella es una aristócrata que viene con tierra» y advierte que a veces el público quiere que el novelista ya aclamado siga haciendo lo mismo, una literatura circunscrita a lo histórico, sin dar alas de imaginación o libre ficción a los personajes. «Esta es novela es histórica, pero tiene su magia».

«Ha sido una cosa misteriosa que, al comenzar a escribirla, no sé de dónde viene... Sé que tuve la necesidad de expresar, a través de Ana, el amor a la tierra y traer a la luz la humanidad que, en todos sus aspectos, tienen los personajes, la concubina, el capataz, ella como la propietaria o hacendada, lo bello junto con lo feo, los modos con que se quiere algo, junto a lo que no se quiere, lo poético y violento que se puede coexistir, como en los poetas... Esto es visible en Ana, mujer atrevida, poco sentimental, que no centra su vida alrededor del hijo, sino de la tierra... Por eso te mencioné que Ana es muy distinta a Scarlet (el personaje femenino) de 'Gone with the Wind' y del que me mencionaste paralelos [...]», dijo la autora y agregó: «Soy una persona pragmática... No veo ni creo en fantasmas o en gente que me habla, como desde ultratumbva; a menudo me niego a creer en esas cosas. No soy una persona visionaria. No obstante, esta novela surgió así, como una visión de Ana que me llevó al proceso de investigación de mi propia familia, mis vecinos y amigos, hasta que llegaría a Juan de Santiago en 1845, y el inicio de una búsqueda más minuciosa en archivos históricos españoles».

La protagonista de «Conquistadora» es una joven peninsular que siente una gran atracción por Puerto Rico, gracias a los diarios personales de un ancestro que había viajado a la Isla con Juan Ponce de León. «Esa misma pasión es la que la motiva a mudarse a la Isla tras heredar unas tierras».

Aunque Esmeralda Santiago siempre ha escrito sobre Puerto Rico, esta es la novela que le marcó la oportunidad de explorar al país, desde el inicio de la colonización española, enfoque que no había novelado en sus libros previos que incluyen Cuando yo era puertorriqueña, comúnmente admitida como la primera de tres libros de «memorias», el segundo y tercero de los cuales son Almost a Woman, adaptado como película para PBS Masterpiece Theatre, y The Turkish Lover, aparecido como uno de los mejores libros en las listas en los años dek 2003 y 2004. La primera novela formal fue «América's Dream», que ha sido publicada en seis idiomas y su personaje de «América Gonzalez», ya tornado en todo un símbolo.

La autora, quien regularmente escribe en inglés, defiende el valor de las buenas traducciones que «hace que no se pierda la esencia del libro original». Afirma la influencia de la novelística rusa, en su apreciación del género. También ama a Dickens, Flaubert y el sentdo de aventura de George Elliot. Da siempre lo mejor de sí, escribe de corrido sin corregir, hasta una lectura final, donde quita y pocas veces añade al texto. «Escribo lo que me gusta leer», confiesa como garantía de cuán satisfecha se siente sobre sus trabajos. «Nunca leerá algo que yo misma desapruebo».

Una de las confesiones que hizo Esmeralda Santiago en la sala de la USC fue sobre una etapa de enfermedad y silencio literario forzado tras haber sufrido un infarto. Por dos años ni pudo leer ni escribir.

A través de la emocionada bienvenida de Torres Vidal a la escritora, se pudo repasar algo que ya sabíamos por sus primeras novelas (e.g., Casi una mujer, Vintage: 1999), que Esmeralda Santiago (cariñosamente llamada Negi por su familia), vivía en el barrio rural de Macún para 1961 antes de mudarse a los Estados Unidos, que ha sido aficionada a bailar salsa y destacó como actriz en sus años de preparatoria, como intérprete de «Cleopatra» en New York's Performing Arts High School.

Santiago se graduó de la Universidad de Harvard, magna cum laude in 1976. Y un año después, fundó con su esposo Frank Cantor, una firma mediática y filmica, CANTOMEDIA, que ha ganado muchos premios de excelencia por sus documentales. Hizo una Maestría en Literatura Creativa del Colegio Sarah Lawrence y posee varios doctorados honorarios en Letras de instituciones como Trinity University, Pace University, Metropolitan College y Universidad de Puerto Rico, Recinto de Mayagüez.

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Neo-colonialismo (1)

En la época en ya no se anda con garrote
de un lado y para el otro, en caza de cimarrones,
cuando ya no se edifica la horca,
o funciona la guillotina y la cámara ardiente,
dizque el fin civilizado borró
desde ayer y para siempre
la ley de la selva.

Sólo algo es eficazmente represor: el trabajo
que deja con los sueños incompletos.
faena no cumplida ni en promesa,
el buen empleo que ofrezca recompensa
no condena, o delirios penosos.

Trabajo, si lo tienes, te consume mediocremente
la vida y te devuelve dependiente del salario;
trabajo negado hay u te da el castigo
de no poderte comprar
ni los zapatos.

2

Así vive la gente en bordes de este hemisferio metafísico
y no sabe si creer el perspectivismo pluralógico,
ni este Estar, sin Ser, que es fundamento del neocolonialismo.
El opresor está presuntamente escondido; el pueblo
lo imagina con su garrote; ¿dónde se mete?

Lo pregunta en carne viva por su necesidad
de buscarse protección y ocultarse
de la inquina y contextos culturales, esquivar
a ese que lo encapasula en delirios
y lo deja con esa pregunta permanente.
.
Alejarse quiere, por razón de no saber comunicarse
y compartir, ese miedo que lo condena
y lo inculpa. Es que, en su fuero interno,
se siente depreciado, en soledad invisible.
El precio se lo dan en la sombra,
donde no se vean adeptos, si el pánico.

Carlos López Dzur / Libros

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En estas neocolonias

En estas neocolonias del materialismo
se yerguen los mesiánicos; inmenso es este polo
de actitudes exaltadas, donde un dios se cree
cada pendejo, o un hombre-lobo
es el calvo que echa pelos cuando la luna
es oronda como bola de queso.

En las discotecas y antros, se meten
con gestos erotomaníacos y tienen
amores imaginarios
con el amo-opresor que nunca da la cara;
libertad sacan de espejos, borrosos, celotípicos.

Y salen a la calle, con rabiosas ganas de crimen,
porque así, dizque se asoma con su ley
el opresor oculto que escondió el garrote vil.

Ese que es hoy amante bueno
y desautorizó la existencia
de escarmientos habituales.

En la neocolonia, no es él el que mata
ni sus jueces condenan; ni el lacayo señala
con el dedo; aquí uno, como súbdito, se inculpa.
El pobre se maldice a sí mismo.

08-03-2000 / El libro de la guerra

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Neo-colonialismo (3)

La tercera parte de ese pueblo asegura
que no necesita ayuda.
Cuelga de los precipicios.
Y se acallanta y se jacta:
«Aquí no pasa nada» y la boca se les pudre
con dientes neguijosos.

La nación está enferma desde el cielo
de la boca y sus molares crujientes.
En la última jornada de violencia, 75,000 de ellos
se mataron en la guerra, no parecían hermanos
de un proyecto patrio de vecinos; algunos
reclutaron a lo peor del sabotaje.

Llegaron los que minaron caminos.
Se violaron mujeres y, llamaron para cómplices
a yankees; se multiplicaron huérfanos
y también hambrientos y desesperados.

Los niños de ayer hoy son
maras salvatruchas
y regresaron deportados a maldicir
a las viudas y, haya sido expatriado el corazón,
o no, se ha llegado contaminado
y vengarán las matanzas.

Los chiquillos ahora
son hijos adultos del resentimiento,
delincuentes enardecidos para vocear la muerte,
pandilleros pelones, codiciosos de dólares
y lo que venga fácil, expedito de riesgo.
Son nihilistas con rituales de maniobras,
dedos insolentes y tatuajes.

Ya en la patria: han urdido balaceras; quitan paz
de las calles, incendian de angustia cada vecindario;
y Saca-la-cara-dura-saca con la dura-mano
de la vieja arena, moliendo componendas
con yankees y viejos Escuadrones de la Muerte,
porque hay que matarlos, generación enferma.

Carlos López Dzur / Libros

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El expresidernte Elías Antonio Saca galardonando al Embajador de Estados Unidos en El Salvador, Charles L. Glazer.

No nos han dejado nada

Un 3% de grandes propietarios se apropió
de la tierra, la vida productiva en pleno.
De salud, de esperanza, el control, el destino.
Y no ha dejado nada para ninguno
en el pueblo / en los campos.

Tendrán entonces que tomar a la mala
o vender mota, o traficar con niñas
que inmigrarán al extranjero,
pasando por sus fronteras,
porque en sus países todo también están enfermos,
huelen a muerte; aunque gobiernos aseguran:
Aquí no hay males. Aquí nadie
está enfermo.

Y muchos países hay así,
enfermos de neocolonialismo,
más enfermos que El Salvador que ninguno salva
por más Saca-dura-mano, y cambio por arte de magia,
donde el tercio de la gente se largó,
se les forzó al exilio
como a ratas bajo muros de púas,
en cruzada sobre oscuros charcos,
entre tlacuaches y cieno.

Van saltando los portales, brincos y pisadas
sobre el desértico yermo.
Y dijeron, alcanzada la huída: «Que la Migra
nos permita la existencia, oh Dios mío:
Pero no estamos enfermos. No necesitamos
otra cosa que trabajo, quedarnos».

Allá la tercera parte vive bajo umbrales de miseria;
pasa delante de las catedrales
y se hinca ante los dioses
y cuando hablan con Dios dicen:
«Aquí no pasa nada. No necesitamos ayuda
ni de izquierda ni derecha; Dios provee».

Con el 44% de la riqueza patria, unos pocos
de ese 3% hace pactos morbosos
con ladrones, chupasangres extranjeros;
pero no los llaman el común, viejo enemigo.

En países como éstos la epidemia
se niega. Es una Anosognosia grave.
Es una profunda negación.

Carlos López Dzur

Aunque los llamados centros de rehabilitatción de menores delincuentes en Centroamérica «no son otra cosa que prisiones caracterizadas por un rígido estilo de disciplina militar y trato inhumano de los jóvenes internos» (Strocka).ni gobierno ni ciudadanos apetecen comprender que estos programas han tenido un efecto intensificador del envolvimiento juvenil en pandillas. El Departamento de Justicia de los EE.UU. ha involucrado a El Salvador en el programa internacional de Ayuda para el Entrenamiento de la Investigación Criminal (ICITAP) que, si bien promueve la Cero Tolerancia / Mano Dura / con el crimen, hizo obvio el problema de la corrupción policíaca. En 3 años, hubo que expulsar a 5,000 policías. «El Salvador has become the only country in South America to have a working national emergency police response system, a computerized crime analysis and deployment network…and an Intranet that connects the precincts internally».

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Desterritorialización

Se ha convertido en la pandemia
de los que abjuran el derecho a la tierra
y darse un territorio como derecho inalienable.
Lo mejor es irse y dejar a los indígenas
sin reinvindicaciones y no preguntar.
por desaparecidos, ni hurgar
en las sospechas de cadáveres quemados,
arrojados a los ríos
o enterrados en fosas comunes.

Nunca ha habido tal cosa como poblaciones
afectadas por injusticia acumulada.
«Aquí no pasa nada.
No necesitamos ayuda ni de izquierda
ni derecha; Dios provee».
Nadie domina el país con la violencia
como algún foráneo habrá que diga, no falta
quien encienda la gresca, pero no hay
que reeditar los pasados.

No hay tal cosa como influencia
de un imperio poderoso.
No hay invasión militar por más sutil que sea.
De veras que ya no se interviene por la fuerza.

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Colonialismo y disimulo

Se ha adoptado el disimulo por sabiduría.
Un mal notorio, nunguno...
No se quiere saber algo que deberia saberse
[acaso se hiere la autoestima: nadie quiere ser
de una colonia}... Hay que desconocer
la acusación del que grita: Abajo explotación,
ultraje neocolonialista... porque aquí todo está bien.
Instálese en Palanquero, si les place, una base
de operaciones contra-narcos, comunistas,
guerrilleros; nada que ver conmigo,
Uribe. Que se orden matanzas en El Frontón,
Lurigancho, Los Molinos, otro sabrá, no yo.

... aquí no pasa nada y si la boca se pudre
y se nos caen los dientes; no es la nación enferma.
Es que llueve desde el cielo de la boca
y los molares crujientes.
Mire que en boca cerrada no entran moscas.

21-03-2006 / El Libro de la guerra / Carlos López Dzur

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Manuel Zeno Gandía:
El poeta de la novelística borincana

TEXTOS

Manuel Zeno Gandía nació en Arecibo, Puerto Rico, en 1855 y murió en Santurce, en 1930. Médico y escritor puertorriqueño. Regresó a Puerto Rico en 1876, dedicándose a ejercer como médico, así como al periodismo, la política y las letras.

Después de la Guerra Hispanoamericana, en 1898, integró un grupo compuesto por Eugenio María de Hostos, Henna y otros, cuyo propósito consistía en solicitar al presidente estadounidense McKinley el derecho de Puerto Rico a determinar su destino político. Fue el primero en proponer la fundación de un partido independentista en Puerto Rico. Fue fundador del Partido Unión de Puerto Rico. Junto con Lloréns Torres y Matienzo fundó en 1911, el Partido de la Independencia. Boricuas ilustres

Reunió sus poesías en Abismos (1885). Entre sus poemas se cuentan La señora duquesa, La palmada, El microscopio, Tras de la tumba, La flor y el lodo y Madrigal. En su obra periodística de distintas etapas analiza la situación de su país y denuncia el sistema administrativo español; a partir de la dominación norteamericana critica su colonialismo. Cultivó también los relatos, entre los que destacan Rosa y Luciano, Un infeliz y un infame, Al monstruo y las novelas cortas Rosa de mármol (1889) y Piccola (1890), y la novela La Charca (1894). El escritor José E. Santos de la Generación del '80 dice: «La metáfora de la condición histórica de Puerto Rico ha quedado plasmada en la novela La charca de Manuel Zeno Gandía (siglo XIX)».

«En La Charca (1894), considerada la novela más sobresaliente de la historia literaria de Puerto Rico, se aprecia que nada ha cambiado en Puerto Rico. La enfermedad del jíbaro se ha contagiado a todos los estratos de la sociedad que ven pasivamente cómo se escapa la posibilidad de liberarse del yugo español» [Antonia Domínguez: Historia literaria de Puerto Rico. Ver; Entrevista al escritor puertorriqueño José E. Santos].

La poesía de Manuel Zeno Gandía figura en el Parnaso Puertorriqueño (1920) de Enrique Torres Rivera, en el Nuevo Cancionero de Borinquén, en 1872, en la Antología de Poetas Puertorriqueños (1879), y la Antología de la poesía cósmica puertorriqueña (2002) de Manuel de la Puebla, entre otras.

«Don Manuel, el doctor Zeno Gandía, quiso curarlo todo, desde la uña a la piedra, curar los alimentos que mal se comían mal, la injerencia, la mirada parásita e incluso las montañas, utilizar así un termómetro y analizar una convalecencia, una política, y ventilar aquí y allá, pero el tiempo tiene esa imprecisión de la muerte, de la cortedad, del paisaje finito, sin medicina, dijo Karim Taylhardat en Siluetas Americanas. Ver En 1955, el Dr. Francisco Manrique Cabrrera describe la obra de Zeno Gandía en función del «poeta del novelar isleño».

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Foto tomada de Biography

Bolívar murió de desequilibrio hidroelectrolítico

Según el estudio que aún no ha sido confirmado de manera oficial y que hoy revela el diario Últimas Noticias, Simón Bolívar no murió de tuberculosis, como dice la historia. De acuerdo con uno de los expertos que trabajó en la investigación en la que participaron 20 científicos, el Libertador fue tratado de una afección del colón que le causo un «desequilibrio hidroelectrolítico». Esto se produce cuando existen pérdidas elevadas de agua, sodio, bicarbonato y potasio a través del intestino.

La investigación llevada a cabo entre la Unidad Criminalística de la Fiscalía, el Ivic y el Idea, revela que Bolívar fue sometido a “las llamadas dietas de las lavativas” por su médico de cabecera, Próspero Reverend, para atacar una infección que tenía en el colon. Esto unido «a la poca alimentación del Libertador y su situación anímica, lo sumergió en una depresión tal que fue caldo de cultivo para el llamado desequilibrio hidroelectrolítico».

A continuación la nota>: El Padre de la Patria, Simón Bolívar, no murió de tuberculosis como nos lo enseñaron desde chiquitos en la escuela. El Libertador de América falleció por «un desequilibrio hidroelectrolítico».

El histórico enigma que rodeó la muerte de Simón Bolívar fue presuntamente resuelto por la Unidad Criminalística del Ministerio Público, el Instituto Venezolano de Investigaciones Científicas (Ivic) y el Instituto de Estudios Avanzados (Idea). «Ya sabemos que El Libertador no padeció de tuberculosis», reveló uno de los expertos que participó en los estudios, echando por tierra ese diagnóstico que data desde 1830, año cuando el héroe patrio falleció en Colombia, un 17 de diciembre. «Murió de un desequilibrio hidroelectrolítico», añadió la fuente usando un lenguaje científico que luego explicó con menos rigurosidad técnica.

Los restos de Simón Bolívar fueron exhumados el 15 de julio de 2010 por mandato del Tribunal 19º de Control de Caracas. Éste a su vez recibió la solicitud del Ministerio Público, órgano integrante de la Comisión Presidencial designada en marzo de 2008, a la cual el Jefe de Estado le encargó la misión de indagar si esos son verdaderamente los restos del Padre de la Patria y su causa de muerte.

Tremenda «lavativa». A las 7 am de ese jueves 15 de julio comenzó la exhumación en presencia del vicepresidente Elías Jaua; la fiscal general, Luisa Ortega Díaz; el ministro de Interiores, Tareck El Aissami, otras autoridades y un equipo de 20 científicos. De allí se extrajeron muestras que fueron llevadas a la Unidad Criminalística de la Fiscalía, al Ivic y al Idea. Tras meses de estudio, el equipo descubrió que las llamadas dietas de las lavativas, aplicadas al Libertador por su médico de cabecera, Próspero Reverend, le produjo un desequilibrio hidroelectrolítico y de allí la muerte.

Esta dieta de las lavativas era para atacar una infección que Bolívar tenía en el colon, revela el estudio aún no confirmado de manera oficial. Las lavativas consistían en un lavado rectal cuatro veces al día. «Lo que hoy llamamos edemas», aclaró la fuente.

Esta dieta, aunado a la poca alimentación del Libertador («le daban jalea de grosella») y su situación anímica, lo sumergió en una depresión tal que fue caldo de cultivo para el llamado desequilibrio hidroelectrolítico, explicó el experto. «Ese desequilibrio se produce cuando existen pérdidas elevadas de agua, sodio, bicarbonato y potasio a través del intestino», completó la fuente.

Los restos son del Libertador. Pero además de ubicar la eventual causa de muerte, el equipo de expertos determinó que los restos depositados en el Panteón Nacional se corresponden a Simón Bolívar; de hecho «allí descubrimos que su origen no era totalmente europeo», dijo el informante.

El punto de comparación fueron las muestras extraídas a los cuerpos de sus hermanas, María Antonia y Juana, que fueron exhumadas de la Catedral de Caracas.

La fuente consultada explicó que los estudios genéticos hechos al Libertador se basaron principalmente en su dentadura, debido a que el esqueleto fue barnizado, desnaturalizándose así el ADN. Recordó que cuando hubo la tercera exhumación de Bolívar, en Colombia, el doctor José María Vargas le barnizó todos los huesos, los unió con hilos de plata, en la mandíbula le puso un resorte y en la región parietal una bisagra. 169 años después el esqueleto fue encontrado tal como lo acomodó Vargas y fue exhibido en cadena nacional el pasado 16 de julio de 2010.

18 Julio, 2011

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Aimé Césaire (Martinica)
anuncian balazos

En la orilla del mundo estoy esperando
a los-viajeros-que-nunca-llegarán
denme la leche del infante el pan de lluvia las
harinas de la medianoche el baobab

mis manos se espinaron entre matorrales de astros
pero fueron curadas por la espuma
y desatadas por el tiempo
la imagen de la prisión y
la fulminante geometría trigonométrica

para mi sueño con manecillas de reloj retrasado
para mi rencor hundido por la carga
para mis gigantescos árboles de Tasmania
para mi fortaleza de Papúa
para mis auroras boreales mis hermanas
amantes
mi amiga mi mujer mi foca
oh todas mis maravillosas amistades
mi amiga mi amor
mi muerte mi reposo mis furias
mis jaurías
mis malditas sienes
y las minas de uranio soterradas en la profundidad
de mis inocencias
se desgranarán
en comederos de pájaros
(y las estrellas estéreas serán el nombre común
de los leños recolectados en los aluviones de
las venas cantantes nocturnas)
en el minuto 61 de la última hora
la bailarina invisible disparará
a nuestro corazón
con infernales balas rojas y flores
por vez primera
a la derecha de los días descarnados sin ojos
sin desconfianza sin lagos
a la izquierda los fuegos que se ubican en días
cortos y avalanchas
en el pabellón negro de dientes blancos con
Vómito-Negro
será levantado y sostenido durante tiempo
ilimitado
por el fuego salvaje de la fraternidad

Traducción de José Vicente Anaya
Círculo de Poesía / Revista Electrónica de Literatura

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ELEGÍA

El hibisco no más que un ojo reventado
de donde pende el hilo de una larga mirada, las trompetas de esparavanes
el gran sable negro de los flamboyanes, el crepúsculo llavero siempre tintineante
las arecas indolentes soles que jamás se pusieron por traspasadas
por un alfiler que las tierras que se saltan la tapa de los sesos
no dudan nunca en incrustarse
hasta el corazón, los fantasmas horrorosos, Orion
la extática mariposa que los pólenes mágicos
crucificaron sobre la puerta de las noches cimbreantes
los bellos tirabuzones negros de las cañafístulas mulatas
altaneras cuyo cuello tiembla levemente bajo la guillotina

y no te sorprendas si en la noche
gimo más hondamente o si mis manos estrangulan más sordamente
es el tropel de viejas penas que hacia mi olor negro y rojo en escolopendra
alarga la cabeza y con una insistencia en el hocico aún blanda
y desmañada busca más dentro mi corazón
de nada me sirve entonces apretarle contra el tuyo
y perderme en la espesura de tus brazos
que acaba por encontrarlo y muy gravemente
de manera siempre nueva
lo lame amorosamente
hasta que brota salvaje la primera sangre
bajo las bruscas garras desplegadas del
DESASTRE

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CUERPO PERDIDO

Yo que Krakatoa
yo que todo mejor que monzón
yo que a pecho descubierto
yo que carraspeo como un árgano viejo
yo que balo mejor que una cloaca
yo que fuera de gama
yo que Zambeze frenético o rombo o
caníbal
quisiera ser cada vez más humilde y más manso
siempre más grave sin vestigio ni vértigo
caer hasta perderme
en la viviente sémola de una tierra bien abierta
Fuera una neblina en lugar de atmósfera no
sería nada sucia
cada gota de agua conteniendo un sol
cuyo nombre idéntico para todas las cosas
sería el ENCUENTRO MAS TOTAL
de tal suerte que no se sabría a ciencia cierta
si cruza una estrella o una esperanza acaso
o un pétalo de flamboyán
o una retirada submarina
que las antorchas de las medusas aurelias frecuentan
Imagino que entonces la vida me bañaría por completo
mejor la sentiría palpándome o mordiéndome
tendido sentiría llegarme los olores al fin liberados
cual manos caritativas
que me atravesarían
para mecer largos cabellos
más largos que ese pasado que no puedo alcanzar.
Cosas apartaros, haced sitio
a mi reposo que alza en oleaje
mi cresta terrible de raíces fondeadoras
buscando dónde asirse
oh cosas, yo sondeo y sondeo
yo, el cargador, soy portarraíces
yo peso, fuerzo y arcaneo
y ombligueo
Ah, quien hacia los arpones me lleva
estoy muy débil
silbo, sí, silbo cosas muy antiguas
de serpientes de cosas cavernosas
Soy oro viento paz aquí
y contra mi hocico inestable y fresco
poso contra mi rostro corroído
tu frío rostro de risa descompuesta.
El viento, ay, lo escucharé aún
negro, negro, negro desde el fondo
del cielo inmemorial
un poco menos fuerte que hoy en día
pero demasiado fuerte sin embargo
y ese loco aullido de perros y caballos
que envía a nuestra persecución siempre cimarrona
mas a mi vez en el aire
me alzaré en un grito tan violento
que voy a salpicar al cielo entero
por mis ramas destrozadas
y por el chorro insolente de mi barril herido y solemne
ordenaré a las islas existir.

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CONQUISTA DEL ALBA

Morimos nuestra muerte en bosques de eucaliptos gigantes
acariciando encalladuras de paquebotes absurdos
en el país para crecer
drosera irrespirable
paciendo en las desembocaduras de las claridades sonámbulas
ebria
muy ebria guirnalda arrancando demostrativamente
nuestros pétalos sonoros
en la lluvia campanularia de sangre azul,

Morimos
con miradas creciendo en amores extáticos en salas carcomidas
sin palabras que se opongan en los bolsillos, como una isla
que se hunde en la explosión brumosa de sus pólipos
â€”la noche,

Morimos
entre sustancias vivientes hinchadas anecdóticamente
de premeditaciones
arborizadas que sólo regocijan, que sólo se insinúan
en el corazón mismo de nuestros gritos,
que únicamente reverdecen con voces de niño,
que solamente
trepan a lo largo de los párpados en el peldaño
agujereado miriápodos sagrados lágrimas silenciosas,

Morimos de una muerte blanca floreciendo de mezquitas
su dintel de espléndida ausencia donde la araña de perlas
saliva su ardiente melancolía de mónada convulsiva

en la inenarrable conversión del Fin

Maravillosa muerte de nada Una esclusa alimentada
en las fuentes más secretas de la ravenala
se ensancha en grupa de gacela desprevenida

Maravillosa muerte de nada.

Las sonrisas escapadas al lazo de las complacencias deshácense
sin precio de las joyas de su infancia en plena feria de sensitivas
en delantal de ángel en temporada liminar de mi voz sobre
la suave pendiente de mi voz a voz en grito para dormirse.

Maravillosa muerte de nada

¡Ah! El penacho depositado de los orgullos pueriles
las ternuras adivinadas
he aquí con puertas más pulidas que las rodillas de
la prostituciónâ€”
el castillo de los relentesâ€” mi ensueño
donde adoro
con la aridez de los corazones inútiles

(salvo del triángulo orquial que sangra violento
como el silencio de las tierras bajas)
brotar en una gloria de trompetas libres con cascara escarlata
corazón no mantecoso, sustrayendo a la ancha voz de los precipicios
incendiarios y embriagadores tumultos de cabalgata

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CADÁVER DE UN FRENESI

el recuerdo de un camino que sube mucho a la sombra
de los bambúes di guarapo que vuelve a inventarse siempre
y el olor de los ciruelos de España
se dejaron olvidadas
las enaguas del mar
los tiempos de la infancia
el parasol de los cocolobis

al llegar a la curva me vuelvo y miro por encima del hombro
de mi pasado lleno del ruido mágico en el momento preciso
siempre incomprensible y angustioso del fruto del árbol del pan
que cae rodando hasta el barranco en donde nadie lo encuentra
la catástrofe se ha hecho un trono instalándolo demasiado alto
del delirio de la ciudad destruida es mi vida incendiada

Dolor tú perderás
él hábito que se grita:
que he soñado con el rostro torcido
boca amarga he soñado con todos los vicios de mi
sangre
y los fantasmas rondaron cada uno de mis gestos
en el escote de la suerte
no importa es debilidad

vela corazón mío
único prisionero que inexplicablemente sobrevive
en su celda
a la evidencia del destino
feroz taciturno
muy al fondo lámpara encendida por su terrible
herida

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PACIENCIA DE SIGNOS

Sublimes excoriaciones de una carne fraterna
y hasta las fogatas rebeldes de mil aldeas azotadas
arenas
fuego
mástil profético de las carenas
fuego
vivero de murenas fuego
fuego faroles de situación de una isla en pesadumbre
fuegos huellas de hoscos rebaños que se
deletrean en los barros
pedazos de carne cruda
gargajos suspendidos
esponja rezumante de hiel
vals de fuego de los céspedes llenos de cucuruchos
que caen del impulso frustrado de grandes ta-bebuyas
fuegos de los tizones perdidos en un desierto de llantos y cisternas huesos
fuegos desecados más nunca tan desecados
que no palpite un gusano pregonando su carne nueva

semillas azules del fuego
fuego de los fuegos
testigos de ojos que para las locas venganzas se exhuman
y se agrandan polen polen
y por los guijarros donde se redondean
as bahías nocturnas de suaves manzanillos
buenas naranjas siempre accesibles a la sinceridad de las sedes largas

Aimé Csaire> (Martinica, 1913-2008)

[NOTA DEL EDITOR: Aimé Césaire (Martinica 1913-2008). fue, junto con Leopoldo S. Senghor y Léon Damas, uno de los principales impulsores del movimiento de la negritud, que desde mediados de la década de 1930 reivindicó la dignidad, la profundidad y la belleza de las culturas negras. Este poema pertenece a Cuaderno de un regreso al país natal / Cahier d’un reotur au pays natal, que le consagrará como poeta, y que finalmente publicará en 1939. En ese libro, como otros posteriores, «Aimé Césaire nos invita a pensar el colonialismo y el racismo como vectores consustanciales del capitalismo y por ende de la modernidad occidental, cuyo proyecto de sociedad queda irremediablemente marcado por la construcción de sus protocolos intelectuales a partir de la invención y reproducción de la esclavitud, la racialización de los seres humanos, y la colonialidad de las formas de existencia social, económica y política de las sociedades del Sur global».

«El liberalismo, el humanismo y el racionalismo occidentales son sometidos a un severo juicio en el que Césaire levanta acta de las formas de barbarie, subalternización y explotación que las razas no blancas han sufrido durante los siglos de constitución de Occidente como marco normativo y excluyente de socialidad y politicidad».

Aimé Césaire fue elegido alcalde de Fort-de-France y diputado a la Asamblea Constituyente francesa por el Partido Comunista de Francia, el cual abandonará en 1956 para fundar el Partido Progresista Martiniqués. Entre sus libros de poesía sobresalen: Les Armes miraculeuses (1946); Cadastre (1961), Moi, laminaire… (1991) y entre su producción ensayística destaca: Touissant Louverture. La Révolution fraçaise et le problème colonial (1962)

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Carlos del Frade (Argentina)
Genética de la discriminación

La discriminación está presente en la vida de los pibes argentinos. De acuerdo a una encuesta realizada por Unicef, en Buenos Aires, Córdoba, Santa Fe, San Juan, Mendoza, Salta y Jujuy, sedes de la Copa América de fútbol, el 40 por ciento de las chicas y chicos que tienen entre trece y dieciocho años dijeron haber sido víctimas de algún episodio de segregación.

«Preguntados por... ¿qué palabras te vienen a la mente?», al pensar en la discriminación, la mayoría de las respuestas (el punto tomó menciones, pero no las cuantificó en porcentajes) repitieron «agredir, rechazar a otros, faltar el respeto, diferenciar, apartar, separar personas», «aspectos físicos, color de piel, maldad, bronca». Que la discriminación, sin embargo, «no está justificada porque somos todos iguales” es la frase que eligió el 76 por ciento de chicas y chicos, ante un 19 por ciento que la justifica «porque no todos somos iguales», y un 5 por ciento que no acordó con ninguna de las dos.

La amplia mayoría de las y los jóvenes presenció un acto de discriminación: el 75 por ciento, es decir, tres de cada cuatro encuestados, apunta la noticia.

Pero la discriminación parece una de las pautas del sistema capitalista que se inocula de arriba hacia abajo para que nunca se observe que el origen de los males tiene su asiento en los privilegiados lugares de la sociedad.

Una herramienta cultural que permite la permanente división entre las mayorías populares.. Un dispositivo pedagógico que sirve para enfrentar entre si a los permanentemente saqueados por los dueños del presente.: la discriminación, entonces, es una forma de violencia cotidiana que se impone a través de los grandes medios de comunicación y se multiplica en todos los espacios sociales.

La encuesta reveló que el índice más alto de discriminación se registró en Santa Fe Capital (55 por ciento), seguido por Capital Federal (con el 45 por ciento), Mendoza (el 44) y el Gran Buenos Aires (el 39).

«En cuanto a los motivos de discriminación, el aspecto físico lideró las respuestas. El 44 por ciento de quienes se sintieron discriminados alguna vez señalaron como motivo el tamaño o el peso. Este aspecto fue el más frecuentemente mencionado por las chicas que se reconocieron discriminadas. Entre los varones, en cambio, el motivo más mencionado fue el color de la piel. Para quienes presenciaron episodios discriminatorios, el motivo más usual al que se recurrió fue el color de la piel», sostiene la información.

No hace mucho tiempo atrás, un sacerdote rosarino del barrio Las Flores, uno de los tantos lugares satanizados por la discriminación que implementan las minorías, aportó una reflexión tan simple como sabia: «La ciudad es un lugar de tránsito de enormes riquezas y un depósito de pobres que la hace más violenta. La primera violencia es la pobreza. De chicos la sufren, de adolescentes empiezan a tomarse revancha…Es muy violento mostrarle a un chico que va creciendo lo que no puede tener. Lo violento es decirle: «Mirá qué lindo que es pero no te lo doy», declaró el sacerdote Néstor Negri, de la parroquia Nuestra Señora de Itatí, en el sur de la ciudad de Rosario.

Allí está la mecánica que explica el funcionamiento del sistema. Es en esa secuencia donde aparecen las marcas de la segregación. En esas palabras está la genética de la discriminación y la violencia. Esas consecuencias de un mundo y un país hechos a imagen y semejanza de sus minorías.

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Elisabet Cincotta (Argentina)
Y JUSTO AHORA

justo ahora se me va la niñez /
se escurren los recuerdos

te acordás del rock /
los quince años /

las reuniones alborotadas /
el vino/ el champán/ la galería /
los hijos que vinieron

el tiempo alejó al tiempo

el re-encuentro/ las sonrisas
los fracasos/ los yeites/ las verdades /

los amantes /
las sonrisas / las manos

sí las manos rescatando la niñez /
los juegos /

el licor de huevo a escondidas /
el pucho

-te acordás del mentolado-
y las charlas

sí las charlas
-intimidades que adolecían
en el naufragio del amanecer
pisando charcos-

la lluvia / el viento/ la azotea
las trenzas y el corazón

sí el corazón enamorado
y justo ahora se te escapa el cuerpo

nos reuníamos en las despedidas
y nos causaba estupor
vernos en esos trajines

ahora que el saber
que la existencia es el seguir

aparece tu adiós
y duele el corazón

y justo ahora te estás yendo
cuando la llovizna se cuela en los zapatos
y el frío Buenos Aires
late humo en la memoria
nos estamos despidiendo

casi ya no estamos

© Elisabet Cincotta

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PERDONA

Perdona este olvido de abrazarte.
La ruta está copiosa de nostalgia.

El tango elude la resaca
que la copa de uva ha servido.

Perdona este olvido inolvidable
de saberte en la distancia casi ausente.

El mérito del poema estuvo en ver
anocheceres perfumados con tu imagen.

Perdona, no es puro aspaviento
el tiempo algunas huellas ha borrado
en un atardecer de añejo vino.

Extremé la orilla del silencio.
Lancé el éxito contaminante.
Aquí estoy,
me invade el aplauso...

perdona que olvide abrazarte.

© Elisabet Cincotta / De De pie / 2009
Publicado en Gaceta Virtual

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ESA NOCHE BAILA

esa noche baila
con su funyi y una sonrisa
-por sus manos se va la vida-
en el corte suspira/
entretiene miradas/
recuerdos/ fotografías

se escurre la noche
-sueña que ella es niña-

se escapa el tiempo
que adormecerá la herida/
el reloj marcará horas de ausencia/
el rostro diluye penas-dolores sin retorno
él sabe que se va la vida
-esa noche sueña
que la que tiene entre sus brazos-

De De pie / 2009

[NOTA DEL EDITOR: De la bio-bibliografía de la auttora, Elisabet Cincotta, nos informa ella misma: «Nací un 21 de enero, en Quilmes, Buenos Aires, Argentina. Actualmente y desde hace 39 años resido en Berazategui. Soy docente. Fui Directora de escuela durante 11 años. Estudié en la Universidad Ciencias de la Comunicación Social, carrera que no finalicé. Docente de profesión y por vocación».

«Mi poética intenta ser reflejo de sentimientos que acompañan al hombre en su andar por la vida», explica quien desde 2003 ha sido galardornada en su país y fuera con infinidad de premios. «Soy articulista y entrevistadora de la Revista Virtual Palabras al sol. Formo parte de la producción de Al borde de la palabra, programa radial dedicado a la poesía. Diseñadora y productora del blog del Grupo literario Almafuerte.Berazategui. Moderadora de Muestrario de Palabras, Palabras en Libertad y del Grupo Mis poetas contemporáneos».

«Mis poemas han sido traducidos al portugués por Rosenna y Eric Ponty, al catalán por Pere Bessó i González, al inglés por Marián Muíños y María Fischinguer y al italiano por Milton Fernández». Elisabet Cincotta edita las bitácoras Historias sencillas y Trayectorias.].

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La obra poética de Elizabeth Cincotta

El primer poemario personal editado se titula Bordando la despedida, Ediciones Mis Escritos / 2007, con prólogo del poeta Gustavo Tisocco (Argentina) y contratapa de las escritora Migadalia Mansilla Rojas (Venezuela). Este poemario forma parte del Museo de la Poesía de la Provincia de San Luis- Argentina. Su segundo poemario es compartido con el poeta chileno Luis Concha Henríquez Dos tonos para una cordillera (Ed. Primeros Pasos / Chile / noviembre 2007), con prólogos de las escritoras Migadalia Mansilla Rojas (Venezuela) y Marga Mangione (Argentina) y palabras finales de la escritora María Eugenia Caseiro (EE.UU.), próximo a editarse en Argentina.

Su tercer poemario De laureles y olivos (Ed. Mis Escritos / marzo 2008), con prólogo de la escritora Julia del Prado Morales (Perú) y contratapa del periodista y poeta Ramón Rojas Morel (Argentina). Su cuarto libro Quebrada, (Ediciones Muestrario /1º edición 2008, 2º edición 2010, con prólogo de la escritora Migdalia Mansilla Rojas (Venezuela) y contratapa de la escritora Liliana Varela (Argentina).

Descubierta, su quinto poemario, Ediciones Muestrario/2008, con contratapa de la escritora Andrea Sánchez Boz (Argentina). El sexto poemario De pie (Ediciones Muestrario), con prólogo de la escritora Migdalia Mansilla Rojas (Venezuela) y contratapa de la poeta Patricia Ortiz (Uruguay), Ed. Muestrario / 2009.

Séptimo poemario Manos con contratapa del dramaturgo Jorge L. Estrella, Ed. Muestrario / 2009, De las cosas y los cuentos, con prólogo del escritor Carlos Adalberto Fernández, Ed. Muestrario / 2010. Suyo es desde el Sur con prólogo del escritor Alberto Peyrano y contratapa de la escritora Liliana Varela, Ed. Muestrario / 2010.

Ha escrito prólogos para los libros de sus colegas poetas y narradptes Juan Ricardo Sagardía, Patricia Ortiz, Liliana Varela, María Fischinger, Marga Mangione, y otros.

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Norma Segades Manias (Argentina)
Las callejeras

«Com teia de aranha /
caço os pesadelos dos sonhos».
Eliane Fonseca
(Brasil)

Las noches son groseras como su pobre infancia huérfana de ternura
librando su batalla contra las ominosas pesadillas
donde el odio las vence
y ellas deben batirse en retirada
para buscar de nuevo refugio en las esquinas
y cubrirse de harapos la elocuente cintura
evitando que aprecie el apetito
su condición de hembras,
su cualidad de vulvas disponibles para el sexo injuriante
que deambula las calles con su paso de sombra solapada y desnuda.

Tienden lienzos viscosos para impedir que el hambre atraviese su angustia,
compendian estrategias que les permitan continuar intactas
en esa geografía
donde la sangre gime a borbotones
y los puños se imponen a pura prepotencia
y el pegamento enciende un mundo sin penurias
más allá de sus secos horizontes,
más allá de las pieles
que capturan sus cuerpos en la callada edad del desamparo,
más allá de los huecos que dejan en el alma las penas insepultas.

Pero no es suficiente un cazador de sueños para frenar la furia
ni el insomnio obstinado patrocinando un velo de inocencia,
algún rumor de alas...
cuando todos los ángeles custodios
mueren en la inclemencia de oscuros escondrijos,
transidos de tristezas que no admiten disculpas,
y la escoria anda libre por las calles
ofreciendo monedas
a cambio de sus bocas insolentes urgiendo los orgasmos,
a cambio de sus muslos, sus pubis inviolados, sus nacientes lujurias.

Publicado en Facebook / Literarte

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Julio Acosta Toledo
REBELDE CON CAUSA

La vida es una aventura,
hay que colgar a la noche,
caminando con los deseos,
cada beso que la muerte nos da,
es un mirar en un charco de vida,
que está empozado en nuestro ser.

Que me sirvan otra copa,
para embriagar el mundo,
no digan que estoy equivocado,
que de errores he ganado,
tomen el mismo camino,
que saldremos ganadores,
estoy llamando a la aventura de vivir,
cabalgando sobre luna y soles,
abriendo las manos y el corazón,
dando gracias por sentir frío,
por sentir calor, y por sentir mi alma,
mirando al mundo como fuente de vida.

julioacostafap@yahoo.com

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Alex Pimentel (Perú)
Por eso soy poeta

¡Por eso soy poeta!
Nací en el fragor de la lucha de mi pueblo
desangrado e ignorante.
Naci como quisieran nacer muchas bestias,
de los culpables de tantas miserias humanas,
nacer mitad los árboles, del rio, las aves...

No seria poeta, si no viera en la oscuridad
que tiene sumido a mis hermanos, y les dicen:
«¡Esto es desarrollo!»
Cuando les tienen en condición de esclavos.
¡Por eso soy poeta!

Soy poeta, porque no creo en la cultura,
justicia, y democracia que nos dictan las clases dominantes.
¡Por eso soy poeta!
Para despertar la conciencia.
Elevo mi voz con gratitud a mi madre tierra,
por el soplo divino y lanzo mis dardos
al sistema que la destruye.

Enarbolo la voz de mis hermanos
quienes se mantienen de pie pese
a los golpes recibidos de la bestia.
¡Por eso soy poeta!

Soy poeta, para luchar contra todo
Que carcome la vida, la tierra.
¡Por eso soy poeta!

Soy poeta, por que sé que con mi poesía
puedo usarlo para abrir las celdas
de la esclavitud del siglo XXI.
¡Por eso soy poeta! Soy poeta, para decirles:
¡siempre de pie y no de rodillas!

Engordando al sistema. ¡Por eso soy poeta!
Por que tengo sangre revolucionaria,
Por mi cuerpo corre sangre de Jesucristo,
de Pachacutec y de Túpac Amaru...

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COMO UNA ESTETICA SOCIAL

Soy poeta porque canto a la vida, a la dignidad de mis hermanos. Soy poeta porque faltan soldados poetas Soy poeta, porque el sistema Está invirtiendo millones, Para tapar las miserias que dejan a su paso, invierten para enseñarnos que la poesía de Vallejo, murió y el tiempo ha cambiado y todo es desarrollo.

¡Por eso soy poeta! Soy poeta porque no les creo y soy consciente, ¡Que hay mucho que hacer hermanos!... Hay tanta hambre en el mundo, y la comida en una sola mesa. Elevo mi voz porque, hoy somos miles, al medio día seremos millones, que cantaran para defender la vida, y nadie les perseguirá. ¡Por eso soy poeta! Gracias a uds. hermanos, soy poeta Me fui puliendo y dando forma con su dolor, Bebí de su sudor salado, Su lucha fue mi alimento, Su sangre derramada, la tinta con la que escribo biopoesía.

¡Por eso soy poeta! Soy poeta, a pesar que hicieron de mis tripas una orquesta descompasada, con sus persecuciones, aislándome intentaron matar hasta mi última neurona. Soy poeta, por que desafío al quien atente contra la vida. Nosotros no nos podemos quedar callados y cómplices. ¡Por eso soy poeta! Gracias a Uds. abracé su dolor y con ella la vida, la justicia, libertad, democracia (la verdadera no la artificial) Nací de su seno, lacte leche con hiel, me hicieron revolucionario en pleno siglo XXI. Nada tendría sentido, si cambio de dirección, nada somos sin las grandes mayorías, seremos nada, ratas de las cloacas. ¡Soy poeta revolucionario!

¡Por eso soy poeta! Que trastrueco el romanticismo por biopoesía. Trataron y tratan de arrancar de mi memoria mis ideas que la sembraron y regaron mis hermanos, todos los días con su sufrimiento, lágrimas,sus sueños y alegrías... Intentan hacer que cambie la mirada de los que son pisoteados y embrutecidos por este inhumano sistema. Más no pueden, porque mis huesos, mi piel, mi sangre está formado de cada miligramo del dolor de mis hermanos. Tratan por todos los medios, callarme, Dicen: ¡Esto no es poesía!

¡Por eso soy poeta! Para alzar la poesía, donde debe estar, soy poeta, porque es ser sublime y sabio muy parecido a Dios, dejando al lado el individualismo, sembrado por la poesía burguesa, es buscar el bien colectivo, Por eso no pueden callarme como a mis hermanos, mi arma, la palabra, aunque intentan arrancar mis intestinos, me prohíben el agua, la luz, el aire, hasta el baño. Intentan quitarme la vida, ¡Queréis apagar la luz! Mis hermanos, sacan su polo viejo y ponen el pecho. ¡Por eso soy poeta! Soy poeta, por que no moriré jamás. Tras de mi vendrán miles, y sus voces no serán apagadas jamás.

¡Por eso soy poeta! Soy feliz siendo poeta, porque escribo así, el sufrimiento, el dolor, sus sueños aplastados de los que el sistema se encargó de arrancarles los ojos, lengua y su voz. Soy poeta aún porque mi hora todavía no ha llegado... ¡Por eso soy poeta! Soy poeta, porque creo, amo la poesía y debe ser hecha por todos... 7YouTube / Alex Pimentel / Ver /

[NOTA DEL EDITOR: ALEX PIMENTEL (Alex José Pimentel Vidal, nacido en Tocache, Perú, el 5 de Enero de 1984). es un poeta peruano conocido por sus estudios imperialistas, la lucha de clases y los conflictos latinoamericanos; que ha plasmado en sus poemas. Provino de una familia de campesinos muy Humildes, hijo primogénito de 5 hermanos.

Fundó la Asociación de Escritores y Artistas del Orbe (AEADO - ASEADLO); del cual fue presidente en el año 2002 – 2004, y el Frente Estudiantil del Pueblo Unido, FEDELPU, hoy convertido en Frente Estudiantil Social de Izquierda del Perú.. Crea la revista cultural El Centinela, instrumento que uso mucho para dar a conocer el comunismo – socialismo en toda su amplitud. El aporte que hizo para la Literatura, fue la creación de la Biopoesia.

«El Poeta ha estado muy pegado a la Teología de la Liberación, Profundizó el marxismo», dice su biografía. El grueso de su obra poética ha sido reunida en Despertad Rocas Hemipléjicas. Enfoca de una manera clara y serena, los problemas sociales, económicos y políticos. También ha cultivado la novela. e.g. em Gallos de la Medianoche. Premiado con la Medalla «José Maria Arguedas» emn 2011].

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